Холодный человек - Алексей Атеев

Вера стала шарить по карманам брюк. В заднем она обнаружила бумажник, в котором, к некоторому ее облегчению, имелись деньги. Во всяком случае, чтобы оплатить дорогу, ей хватит. Остается только поймать машину.

Она побрела по краю асфальта, стараясь не ступать на щебенку обочины. Приходилось то и дело оглядываться, однако никакого транспорта не наблюдалось. Конечно же, в такую погоду хороший хозяин собаку из дому не выпустит, не то что кататься отправится. Да и время-то самое глухое.

«Час мертвецов, – шевельнулись в голове полузабытые детские сказки. – Вот в такое время они встают из могил и бродят по земле в поисках запоздалых прохожих, греховодников, возвращающихся с гулянок, со свиданий из домов разврата».

Час мертвецов…

В этом детском понятии ей почудилось что-то смутно знакомое. Не просто знакомое, но связанное с последними событиями ее простенькой жизни. Нечто случившееся совсем недавно, однако вспомнить это нечто она не в силах.

А вдруг она и вправду сошла с ума? Ведь в звеньях цепочки происходящих с ней событий полно дыр. Взять хотя бы последнее происшествие. Как она смогла выбраться на свободу? Ведь те двое явно не шутили. Тем более они не желали ее отпускать. Нет, тут что-то не то!

Позади раздался звук приближающегося автомобиля. Вера поспешно обернулась, подняла руку, но ее ослепило фарами, и она отпрянула на обочину, уколола ступню об острый гравий и упала на колени.

Машина пронеслась мимо, но потом остановилась и сдала назад. Вера кое-как поднялась и, подбежав к машине, рывком открыла дверцу.

– Довезите до города, – попросила она, даже не взглянув на водителя. Голос срывался. И если слово «довезите» она произнесла почти членораздельно, то слово «до города» прозвучало как предсмертный хрип.

– Ты, парень, что, пьяный? – недовольно пробурчал шофер, однако дождавшись, когда она усядется, тронул автомобиль с места.

– Я не пьяный, – отозвалась Вера.

– А почему на колени упал?

– Поскользнулся. Отвезите меня… Я заплачу…

– Понятно, что заплатишь. Куда же тебя везти?

– Хоть куда. Только подальше отсюда.

– Непонятно что-то. Почему подальше? Ты что, парень, натворил?

– Я не парень…

– А кто же ты?

– Девушка.

Водитель вначале сбросил скорость, а потом и вовсе остановился. Он включил свет в салоне и внимательно взглянул на Веру.

– Точно, девка, – изумленно произнес он. – Волосы мокрые голову облепили, вот я и принял тебя за парня. И одежда на тебе, можно сказать, мужская. Хотя… Но почему ты босиком?!

– Долго рассказывать.

– Убежала откуда-нибудь?

– Какая вам разница?! Я заплачу…

– Заладила: заплачу, заплачу! Не нужно мне твоих денег. Мне и своих хватает. Так куда тебя везти?

Вера задумалась. А действительно, куда? Домой она попасть не может, к Грише за ключами среди ночи заявиться тоже не с руки. К соседям? Но Вера ни с кем не поддерживает достаточно теплых отношений. Во всяком случае, таких, когда можно прийти и попроситься на ночлег. Ладно, что-нибудь придумаем. Лишь бы добраться до дома.

– Так куда? – вновь спросил водитель.

Вера взглянула на него. Человек был сравнительно молод. Может быть, немногим за тридцать. Лицо у него открытое и хитроватое. Кого-то он ей напоминал. Ну, конечно! Этот господин как две капли воды Виктор Рыбин, солист группы «Дюна». Только как будто помоложе.

– Вас как звать? – неожиданно для себя спросила Вера.

– Виктор.

– Уж не Рыбин ли? – изумилась наша героиня.

– Меня многие с ним путают. Но я не Рыбин, я другой, – хмыкнул водитель. И тут же посерьезнел: – Так куда едем? Решай скорее или… – он многозначительно посмотрел на дверь.

– Вы знаете такой район – Кладбищенская застава?

– Знаю, конечно. Да я сам там живу.

– Вот и хорошо. Тогда поехали.

– Нет, погоди. Тут что-то не то. Уж не подстава ли?

– Какая подстава?

– А такая! Еду среди ночи. Дорога пустая. Вдруг ты. И просишь отвезти на Кладбищенскую заставу. Что бы это значило?

– И что?

– А вот я не знаю. Видок у тебя весьма странный. Бледная, под глазами синяки… Да еще и босая.

– Думаете, я – мертвец? – слабо улыбнулась Вера.

– Кто тебя знает. А вдруг?

– Да, состояние мое впору мертвецу.

– А живешь ты на Кладбищенской заставе где?

– На Римского-Корсакова.

– А номер?

– Шестьдесят шесть.

– Это дом такой деревянный, двухэтажный… Еще до революции построен…

– Ну да.

– Ясненько. А я – на другом конце. В своем доме.

Вера кивнула.

– Поэтому, наверное, я тебя и не знаю. Так откуда ты возвращаешься и почему босиком?

«Рассказать ему, что ли? – размышляла Вера. – Нет. Опасно. Еще решит, что я психическая, да и высадит. Лучше придумать что-нибудь более нейтральное. Полуправду, скажем».

– Я тут у одного была… В гостях. Ну, он ко мне и полез… На предмет более тесного знакомства. Я ему по башке сковородкой влепила, и ходу!

– Понятно. А почему босиком?

– Сковородкой-то я его треснула, да не вырубила, только оглушила малость. Он очухался, и на меня. Я, конечно, ходу. И про туфли забыла…

– Так-так, – недоверчиво произнес Виктор.

– И вот что еще, – смущенно произнесла Вера. – Я у него сумочку свою забыла. А в ней ключи от квартиры. Как теперь в нее попасть, не знаю.

– А что, дома никого нет?

– Одна я живу.

– Ах, одна! И запасных ключей у тебя нет?

– Есть, да за ними ехать нужно.

– Так давай отвезу.

– Нет! – твердо произнесла Вера. – Не хочу вас обременять. Я как-нибудь до утра в подъезде перекантуюсь.

– Ну, ты даешь! В подъезде! Ты же мокрая вся… И зуб на зуб не попадает. – Виктор взглянул на часы. – Половина четвертого. Да, за ключами ехать не с руки. Слушай, может, у меня переночуешь?

– Спасибо! Но я уж лучше как-нибудь сама.

– Боишься?

– Чего мне бояться.

– Ну, что… того… Поведу себя, как твой дружок.

– Какой дружок? Ах, это… Да, боюсь!

– А зря.

– Вы что же, импотент?

Виктор засмеялся:

– Пока что нет. Но заверяю: посягать на твое целомудрие не собираюсь.

«Ого, какие слова знает, – с уважением подумала Вера. – «Посягать на целомудрие». Интересно, кто он такой?»