Где валяются поцелуи - Ринат Валиуллин

— Здравствуй.

— Ну, привет.

— Что делаешь?

— Не люблю.

— Получается?

— Получалось, пока ты не позвонил.

— А я, напротив, люблю тебя.

— В твоих словах ни слова правды.

— Зато сколько любви. Я люблю тебя, в чем проблема?

— В том, что из-за этого ты стал недолюбливать себя.

— Да, возможно, я подстраиваюсь, стелюсь, но все из-за того, что ты ходишь сама не своя. И я не знаю, как тебя вывести из этого состояния. Ты же не такая на самом деле. Разве так сложно быть собой?

— Нет, если бы ты не мешал.

— Но в моих планах мешать тебе всю жизнь. Почему ты опять молчишь? Почему ты никогда меня не слушаешь?

— Почему? Слушаю, когда ты говоришь о любви, а если я молчу, значит, меня нет.

— Что значит нет?

— Я черствею от твоих поступков. Ты можешь это понять: любовь пришла и ушла, но ты пришел и остался. Поэтому я не хочу, чтобы ты на меня просто смотрел, когда я мою посуду, полы, готовлю еду, я хочу, чтобы ты меня видел.

— Иногда я действительно не понимаю, что ты от меня хочешь? Рыбок я покормил, — начал я параллельно читать новости.

— От тебя мне нужно только одно — чтобы ты испытывал ко мне голод.

Я уже пожалел было, что позвонил. Я чувствовал, как во мне закипает вулкан. И это утром, когда хочется быть блаженным и расслабленным. Медленно перемалывать во рту кофе с круассанами, когда хочется видеть ее обнаженную грудь, едва прикрытую куском чистого хлопка. Чтобы хотелось не только утром, но и днем, и вечером, и в понедельник.

— Я знаю, каких слов здесь не хватает, давай все сначала: я хочу тебя! — выдул я в трубку, пальцами отвечая редактору одной газеты по поводу опубликованной статьи.

— Знал бы ты, как приятно такое слышать после стольких лет совместной жизни.

— Приятнее, чем признание в любви?

— Даже не сравнивай. Себе я могу простить все что угодно: ложь, ревность, сомнения, даже измену, тебе — нет. А знаешь почему?

— Потому что любишь себя? — перешел я уже на личную переписку, отсылая односложные ответы.

— Нет, потому что если прощу, то перестану.

— Черт, почему мне только с тобой так хорошо, — продолжал я настаивать на благоприятном исходе разговора.

— Потому что ты болван.

— Что ты сказала? — но терпение мое было не вечным.

— Что не надо меня сравнивать с другими. И вообще, твои чувства меня больше не трогают.

— Совсем?

— Они пожирают, — рассмеялась Лучана в трубку.

Чертова женщина, как же легко ей удается довести меня до ручки, до той самой ручки, которую хочется дернуть как стоп-кран. Сказать ей и себе: «Стоп, сейчас я размотаю этот комок нервов». Она же, как всякая любящая женщина, бросается помочь тебе в этом. И все начинается заново: ты слушаешь, ты говоришь, на самом деле, молчаливо ожидая всякого раза, когда сможешь переступить порог ее неги, предварительно вытерев ноги о коврик из собственного достоинства.

* * *

— Представляешь, они меня убивают, а я, оказывается, бессмертен, — закончил свой рассказ Павел.

— Со мной тоже часто так бывает, — отвлеклась от книги Фортуна.

— Как ты думаешь, к чему мой сон?

— Не знаю, я не разбираюсь в снах, в которых меня не было, — вдруг стало стыдно Фортуне, что она прослушала его содержание. Теперь придется идти по минному полю, стараясь отбиваться общими ответами, так чтобы не обидеть.

— Странное совпадение, в книге герой тоже свой сон описывает.

— Пересечение иллюзий. Только у него лето, а у меня зима.

— Надо было мне на тебя тоже плед накинуть, — обрадовалась своей находчивости Фортуна. — А я никак не могу заставить себя начать читать книгу с начала, так и выхватываю страницами.

— Может, и не надо тогда заставлять, иначе снова как в жизни получится: выхватишь страницу, а ею уже кто-то подтерся, — усмехнулся Павел и снова пригубил бутылочку.

— Что так печально-то?

— Вино нагрелось, наверное. Хотел пошутить, в итоге пошлость какая-то вырвалась. Ты читай, не обращай на меня внимания.

— Как я могу не обращать? — начала медленно вырывать глазами новую страницу из книги Фортуна.

* * *

— Как прошла вечеринка?

— Как и ожидалось, даже удалось не напиться.

— Встретил кого-нибудь? — доставала из пакета продукты Лучана.

— Да, одна незнакомая сучка предложила мне ногу и сердце.

— А ты? — уронила она яблоко, освобождая сумку.

— Привел ее сюда и сказал: «Чувствуй себя, как дома», — остановил я его ногой, поднял и передал Лучане.

— Не очень оригинально.

— А как, по-твоему, оригинально?

— «Чувствуй себя, как у меня дома» или лучше даже: «Чувствуй себя, как у Лучаны дома».

— Ты же знаешь, так всегда говорят, если слов не хватает, когда нечем заняться.

— Кризис жанра? Так уж и нечем?

— А чем? Любви не было, даже с первого взгляда.

— Целовал ее?

— Пробовал.

— Ну и как?

— Чужое все, не губы, а помидоры тепличные, не кожа, а кожзаменитель. Я с ней ничего не испытал даже.

— Микроорганизмы достойны только микрооргазмов.

— Вот и обошлось разговорами.

— Значит, общение было куда более чем приятное. Она действительно была здесь? — не хотела верить во всю эту чепуху Лучана.

— Где твои чувства, Лучана, хотя бы юмора.

— Откуда она?

— Не знаю, только сказала, что дом ее далеко. Приехала сюда из маленького городка и вынуждена перебиваться чужими концами, чтобы как-то сводить свои, оправдывать собственные расходы на гребаную жизнь, которая пустила ее в расход. В то время как хочется просто дышать, дышать кем-то.

— Тобой что ли? — закончила с провизией Лучана.

— Нет, что ты: водка, шампанское, оливье, она бы задохнулась.

— Значит, наврал про поцелуи?

— Наврал, мы легли без них.

— Не может быть. Не может быть у Андрэ таких гостей.

— Может-может. Это сестренка его жены, пили на кухне с ней кофе, точнее она кофе, я пиво.

— Мэри? Я ее знаю. Хватит байки травить мне, она нормальная девушка, порядочная. С тобой точно не стала бы связываться.