Академия Бикон. Том 1: Дисциплина и Портянки - Yirtimd2
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
«Жон Арк. Первая неделя завершена. Общее состояние: стабильно нестабильное. Точка входа в глубокие связи достигнута. Признаки пробуждения настоящего потенциала — на горизонте.»
Он отложил перо, сел в кресло с высокой спинкой и щёлкнул пальцами — голографическая панель с вычислениями возникла перед ним, демонстрируя грядущие потенциальные события: лекции по боевой тактике, ночные тревоги, межкомандные учения, индивидуальные испытания, и кое-что ещё… кое-что с неожиданным знаком «Внимание: Аномалия».
Аркелиос с усмешкой посмотрел на это и пробормотал:
— Вот и начнётся вторая неделя. Горячая, как сердце вулкана. Надеюсь, ты готов, шутняра… Потому что тебе скоро будет не до хиханек-хаханек… не сразу конечно же, но все же…
Он встал, вытянул руку — и вся комната будто затрепетала, перестраиваясь, подстраиваясь под грядущие перемены. Даже сам Внутренний Дворец словно замер, как зверь перед прыжком, готовый к чему-то великому.
— Пора идти дальше. Вторая неделя — покажи мне, каков ты на самом деле, Жон Арк. — сказал Аркелиос.
Затем он подошёл к огромному круглому столу — мозаичному, с вырезанным на поверхности символом Внутреннего Дворца, и с глухим звуком опустил на него ящичек из красного дерева. Щелчок. Крышка открылась. Внутри — аккуратные, стилизированные фигурки: каждая — миниатюрное отражение настоящих людей.
Он аккуратно взял первую фигурку — Жона Арка: в простой куртке, с мечом за спиной, с удивлёнными глазами и чуть сбившимися волосами.
— Центральная фигура. Курсант. Шутняра. Но с каждым днём становится всё меньше шуткой… и всё больше фактором, влияющим на всё поле.
Поставил фигурку в центр стола.
Достал следующие:
— Меркури. Пинок защитника. Движение, мощь, комплекс фермера. Связан… с вот этими двумя.
Он достал близняшек Мелани и Милшу — одна в красном деловом костюме, вторая в белом, с разными позами: одна — скрестив руки, вторая — поправляя волосы. Поставил их ближе к Меркури, почти соприкасаясь.
— Треугольник эмоций? Возможно. Или же команда оперативной поддержки. Связь укрепляется.
Затем — Роман и Нео: первый — в цилиндре, с ухмылкой и тростью; вторая — в хаотичной позе, с зонтом и безмолвной ухмылкой.
— Отдельный фланг. Пара, давно сформировавшаяся. Связаны с Жоном через непредсказуемость и… шальной стиль.
Он поставил их чуть левее, ближе к заднему краю — «теневой фланг».
Следом — Блейк и Эмеральд. Одна с ушками и книгой, вторая — в лёгкой стойке, как будто собирается убежать или напасть.
— Контраст и взаимное равновесие. Отчуждение и притяжение. Связь с Жоном нестабильна, но прогрессирует.
Аркелиос подвинул их к переднему краю, ближе к Жону, но с небольшим зазором — пространство для конфликта и роста.
Теперь — инструкторы:
Вельвет с хлыстом, в армейской форме и с жёстким, но слегка тронутым взглядом.
Коко — в очках и с планшетом.
Яцухаши — огромный и молчаливый.
Фокс — скрестив руки и пристальным взглядом.
— Команда старших. Вельвет уже эмоционально вовлечена. Коко в роли защитного барьера. Остальные — пока как фоновые столбы. Но и они сыграют свою партию.
Поставил их в линию на противоположной стороне от романтических связей — как надзирающая стена.
И наконец, с особой аккуратностью, он достал фигурку Пирры Никос — в строгом чёрном костюме, с хвостом, рукой на бедре и едва заметной улыбкой.
— Ахилла. Затаённый фактор. Детектив. Хищник или хранитель — пока не ясно. Но уже — катализатор перемен.
Он подвинул её ближе к Жону, но поставил чуть в стороне — не среди друзей, не среди наставников — особняком.
Он отступил назад, посмотрел на поле.
Поднял бокал с чаем, сделал глоток и прокомментировал:
— Хорошо. У нас есть центральная фигура — растущий рыцарь. Есть его товарищи — каждый с потенциалом, но и с тем, что может их сломать. Есть наставники. Есть наблюдатели. Есть силы извне… И всё это — в преддверии второй недели.
Он поставил таймер на барельефе стола — «168 часов до следующей проверки», затем медленно усмехнулся:
— Ну что же! Пусть начнется вторая неделя!
Эпилог
Столица Вэйла. Стена между Трущобами и Средним Городом.
Тучи пыли, гул толпы, стоны и кашель.
У ворот — очередь из бедняков, караванщиков, солдат на костылях, матерей с детьми, поглядывающих на стражников.
Идущий по пыльной дороге между домами из мусора человек обмотан когда-то белым, но теперь скорее уж просто пыльным плащом с капюшоном.
Он высок, широкоплеч.
Его походка — пугающе точна, словно у механизма.
Толпа расступается перед ним неосознанно, как перед хищником, которого ещё не увидели — но уже почувствовали.
Из-под ткани плаща на долю секунды блеснули кибернетические руки.
Сложная, чёрная, бесшумная конструкция — пальцы не скрипят.
Они слишком совершенны для этого.
"Я всегда желал этого…
Своими глазами увидеть это гниющее,
но всё ещё пульсирующее сердце цивилизации.
Столица Вэйла.
Сердце мира.
Но и его язва."
Он проходит мимо:
Кашляющего старика, у которого тяжелый хрип.
Мальчика с гипсом, смотрящего на автомат в руках солдата.
Бездомной женщины, пытающейся укутаться в грязную тряпку.
"Я осознал слабость своей плоти,
когда впервые почувствовал боль.
Тогда же я испытал истинное отвращение.
Кровь? Она греет, но гниёт.
Мясо? Оно даёт силу — но со временем атрофируется.
Я выбрал другое.
Я убрал всё ненужное.
Всё, что цеплялось, гнило, чувствовало.
Я — очистился."
Он проходит мимо солдата без левой руки с массовым киберпротезом с пластиковым покрытием,
который ест дешёвую лапшу из пластиковой чашки.
И останавливается. Смотрит на него несколько секунд, прежде чем пойти дальше.
Тот солдат чувствует взгляд — и отводит глаза.
Не понимая, что именно его смутило.
"Слабость — это не позор.
Позор — это принятие слабости как нормы.
Он потерял руку.
И заменил ее мусором.
Я же намеренно заменил обе свои х совершенством."
Он входит в ворота.
Металлические створки, покрытые объявлениями и вмятинами.
Сканеры света проходят по его телу — но ничего не находят.
Система видит лишь очередного «зарегистрированного горожанина».
Фальшивый профиль. Маска. Подпись.
Он входит в Средний город.
Высотки средней этажности.
Пыль. Рекламные панели. Люди с делами и болью.
Капли дождя. Топот марширующих солдат. Продавец кашляет в платок.
Он проходит, не оставляя следов.
"Мой сын всё ещё носит мясо на ногах.
Он боится стать больше, чем человек.
Но я пришёл за ним.
Чтобы он переродился.
Либо же он будет переплавлен…"
Плащ колышется на ветру.