Элита - Мерседес Лэки

– Слушай, а раз мы оба тут застряли, может, сыграем в видигру?

Я вспыхнула.

– Знаю, я полная деревня, но если честно – я не умею, – неловко призналась я. – Мы дома в них не играли.

Потому что у нас и так был забот полон рот. Мы пахали, сеяли, сажали, пряли, ткали, охотились и Охотились. Это городские все изнеженные и времени на игры у них выше крыши.

– Так я тебя научу! – предложил Джош. – Хочешь? Ты быстро разберешься. У меня есть одна игра-головоломка, она на нескольких игроков. Сейчас я тебе пришлю ссылку, и начнем.

Вот так мы и провели все утро. Джош перешел за рабочий стол секретарши, чтобы пользоваться ее видэкраном вместо перскома. И надо признать, вышло очень даже ничего. Было прикольно! Гораздо прикольнее, чем я ожидала.

Игра оказалась про викторианский Лондон. Там было загадочное убийство с элементами хоррора и магии. Разработчики молодцы, получилось по-настоящему захватывающе. Все равно что участвовать в фильме или в книге с эффектом полного погружения. Словно превращаешься в одного из персонажей. Мы бы безотрывно сидели перед видэкранами еще сто лет, но мне захотелось есть. Не успела я даже рта раскрыть, а Джош уже поставил игру на паузу.

– Сейчас сохраним, а потом продолжим, – сказал он. – Я слышу, что префект вернулся, надо узнать, не нужно ли ему чего-нибудь.

– Или не принес ли он еды, – поддразнила я. На видэкране угасали наши застывшие аватары. Их перекрыли слова «Сохранить и выйти». Джош снова обернулся к экрану и ухмыльнулся.

– А ты сама-то, часом, не Псаймон? – фыркнул он. – Ладно, Радка, ты наверняка уже с голоду умираешь, как и я. И тебе надо по мишеням пострелять, раз чудищ тебе нынче не выдали. Я тебя вечером наберу.

– Не забудь! – ответила я и прервала вызов, чтобы не разводить долгие прощания.

Обед, стрельба и всякие упражнения в спортзале заняли весь остаток дня, до самого вечера. Я попробовала направлять пули с помощью магии, как Марк, но у меня в итоге ничего не вышло. Как-то оно с самого начала не заладилось. Я даже немного рассердилась. Умом-то я понимаю, что могу! А чутье мне талдычит: брось, не получится. Да ну его, это чутье.

К ужину напряжение из-за бури спало, и все более или менее вернулось в привычное русло. Народ расслабился. То есть соваться наружу, естественно, дураков не находилось; перемещаться можно было только на бронированном трансподе от гаража до гаража. Но зато ребята перестали толпиться в гостиной. Все занимались примерно тем же, чем и я: стрельба, упражнения, плавание, игры.

Я пришла в столовую в обычное время ужина. Там опять было битком народу. Я взяла поднос и заозиралась в поисках свободного места. Мне повезло: меня заметили Гвоздь с Молотом и замахали мне, приглашая присоединиться. Они заняли столик на троих. Я втиснулась между братьями, кивком поблагодарив их.

И в этот самый миг – надо сказать, вполне закономерно – меня осенило. Подсознание выдало мне искомый ответ насчет их позывных. Я поняла, с чем у меня ассоциируются Гвоздь и Молот. «Он тяжкий молот в руки брал, он гвоздь и молот брал».

– Ну все, я догадалась, – с невозмутимым видом объявила я, прожевав несколько кусков. – Ваши настоящие имена Джон и Генри, да? – Можно было бы навести справки, но это скучно.

Братья переглянулись – наполовину озадаченно, наполовину восхищенно.

– Наши поздравления, мисс Шерлок, – улыбнулся Молот. – Так ты знаешь ту песню?

– Я долго не могла догадаться, – призналась я. – Но потом мне вспомнилась песня «Джон Генри». – И я напела первый куплет – совсем тихонько, потому что голос у меня, прямо скажем, не ангельский:

– У нас доморощенных музыкантов много, – прибавила я.

И тут я не соврала. На гитарах и прочих инструментах играют без электричества. А зимние вечера у нас на Горе долгие.

– Наша мать по профессии фольклорист, – пояснил Гвоздь. Я понимающе кивнула. Кстати, имейте в виду: нынешний фольклорист – это совсем не то, что фольклорист до Дисерея. Сейчас это человек, который копается в народных сказках и мифах с практической целью: описать всех чудищ и случаи использования магии. Даже старые книги в жанре фэнтези годятся, потому что они часто основаны на малоизвестных мифах, следов которых уже днем с огнем не найти. – А наш отец – музыкант. Он собирает фольклор для мамы, ездит по всяким местам вроде твоего Анстонова Родника. Или выступает. Недавно привез одну прикольную вещицу… – Гвоздь весь содрогнулся. – Надеюсь, в той песне про скрытня[3] все выдумки. Хорошо, у нас смена не ночная. – Я кивнула. Эту песню я слышала. Там об одном лесорубе, который возвращался со свидания с девушкой к себе домой, в дальние холмы. И вдруг он слышит какой-то шорох у себя за спиной… Короче, старая версия современной сказки про пришлеца. Ну и конец там не очень.

– А кое-кому не вредно было бы повстречать скрытня. Вот Асу, например, – прорычал Молот и гневно свел брови. – И чем раньше, тем лучше.

Странно, что он об этом заговорил.

– Ты, пожалуй, прав, но ты это к чему? – спросила я.

Гвоздь сделал знак брату: уймись, мол, хватит. Но тот не послушался:

– А к тому, что много он на воле гуляет. По мне, так чересчур много.