Семь колодцев - Дмитрий Стародубцев

Вот и книге моей тоже конец. Ну, пару слов еще, пожалуй…

Как-то на улице ко мне подошли трое самоуверенных бронзоволицых мужчин и вежливо предложили побеседовать. Черные очки. Представились они какой-то службой безопасности. Мелькнули в том числе корочки ФСБ. Они мне напомнили спецагентов из американских фильмов. Препираться было бессмысленно, и я последовал за ними. Они отконвоировали меня в дешевое пустующее кафе, мы заняли шатающийся столик, но заказывать ничего не стали.

Не поверите, но я совершенно не удивился. Я знал, что отголоски моих прошлых коммерческих похождений еще долго будут меня преследовать.

Я бы не удивился, если бы мне вменили какие-нибудь идиотские «предъявы» или я услышал о существовании очередного своего долга, о котором забыл или вообще не ведал (а так частенько бывало — в России живем, это тебе не хухры-мухры!), но на этот раз дело (слава Богу!) было не во мне. Бывший мой филиал — офис Алексея в Санкт-Петербурге — задолжал неким московским коммерческим структурам свыше четырехсот тысяч долларов за поставленные товары. Пару месяцев назад фирма Алексея прекратила существование, а сам он исчез. Ничего этого я не знал и слушал рассказчика с острейшим любопытством. При этом я почувствовал, что страх от сердца отходит, поскольку хотя бы здесь я совершенно, ну совершенно ни при чем.

— Так вы не в курсе? — неожиданно озадачил я.

— А что такое? — угрожающе нахмурился один из моих собеседников. — Компания эта твоя, поэтому тебе и отвечать по ее долгам.

У него была с собой папка, он извлек из нее прозрачный файл и предъявил документы, из которых следовало, что Алексей действительно должен нескольким фирмам за какие-то миостимуляторы, пищевые добавки, а еще за какие-то «собачьи пояса» кругленькую сумму. Судя по датам в договорах, все происходило в то время, когда я уже давно не имел к питерскому филиалу никакого отношения.

— Это всё понятно, — я вернул бумаги, — но вы обратились не по адресу…

— Ты не темни! — взбеленился другой спецагент и снял с глаз солнцезащитные очки, из-под которых возник суровый уничижительный взгляд. — С нами такие фокусы не проходят! Когда деньги отдашь? Мы с тебя с живого не слезем! Наши клиенты готовы на всё, чтобы вернуть средства. Мы на тебя такое уголовное дело заведем — век не отмоешься!

Первый поспешил успокоить разгорячившегося товарища: «Подожди!» — и предоставил мне возможность объясниться.

Я подробно разжевал моим бестолковым собеседникам, что вышел из дела больше года назад и с тех пор к деятельности ни всей бывшей своей фирмы в целом, ни отдельных ее «дочек» никакого касательства не имею.

— А кто после тебя стал владельцем компании? С кого спрашивать?

Я со скрытой ехидцей назвал фамилию Валентина Федоровича.

Спецагенты красноречиво переглянулись — они его знали. Их настроение заметно переменилось — бодрая решительность комично трансформировалось в нескрываемое разочарование. И они окончательно пали духом — не было сомнений в том, что мой бывший зам по безопасности в сто раз круче этих тупоголовых шабашников, вооруженных не столько властью, связями, погонами или способностями, сколько дешевыми голливудскими спецэффектами.

— Однако и он — Валентин Федорович — к этому никакого отношения не имеет, — поспешил уточнить я. — Скорее всего, после банкротства корпорации «Ник-робрил-продукт» Алексей стал действовать самостоятельно, на свой страх и риск…

Мы проговорили еще с полчаса.

— Ну ты хотя бы не знаешь, где этот урод прячется? — вяло спросил тот, который в начале разговора мне так вдохновенно угрожал.

— Кто? Валентин Федорович?

— Да нет, Алексей!

— Откуда я могу знать? Может быть, у жены?

— Нет его там… — безнадежно вздохнул первый. — Тем более что они развелись, еще до всех этих событий. Лола сейчас живет вместе с сыном у матери. Мы месяц за ними следили, но бывший муж не то чтобы с ребенком повидаться, даже ни разу не позвонил…

— Что ж, сочувствую, но повторяю: я здесь никаким боком не клеюсь. Так что ничем не могу вам помочь. Пообщайтесь с Валентином Федоровичем, может, он вам что-то подскажет. Хотите дам его телефон?

Мой последний заход окончательно добил незадачливых сыщиков. Хотя они и взяли телефон, но я был уверен на все сто, что звонить ему они не станут…

Прошла неделя. Неожиданно мне позвонила Юля из Сибири — бывшая жена Алексея.

— Привет, какими судьбами? — удивился я.

Хотя сучка когда-то и обокрала меня при помощи своей оборотистой мохнатки, время с тех пор утекло — два океана, и я уже давно не держал на нее зла. Впрочем…

— Я… я вот по какому вопросу, — заикаясь от волнения начала она. — Алексей уже полгода не платит алименты. Я ему уже сто раз звонила, но по всем телефонам никто не отвечает. Вы не знаете, где он?

Я закашлялся, чтобы выиграть пару секунд.

— Конечно, знаю. Он уехал в Аргентину. Я сам ему когда-то помогал делать аргентинский паспорт.

— В… в Аргентину?! — Юля была ошарашена. — А что он там забыл?

Кажется, она ничего не знала о том, что произошло со мной и с Алешей за последнее время.

— Ничего. Просто он заработал много денег, кажется миллионов пятнадцать, долларов, естественно, и решил эмигрировать.

— Пятнадцать миллионов?! — У Юли перехватило дыхание. — Пятнадцать миллионов долларов?!

— Ну может быть, не пятнадцать — чуть поменьше, но он при мне выбрал по каталогу яхту за три миллиона… А еще говорят, у него вилла на берегу океана за пять лимонов… — Такой околесицы я уже давно никому не выдавал.

Она готова была разрыдаться.

— Вот гад! А мы тут с голоду пухнем! У ребенка последние ботинки порвались, в школу ходить не в чем!

«Но разве ты не сама в этом виновата?!» — ехидно подумал я.

— Так он с Лолой уехал или как?

— Нет, с Лолой он давно развелся. У него там какая-то новая телка появилась — мисс Аргентина прошлогодняя, кажется. Сейчас небось катается с ней на яхте вдоль побережья и ананасы кушает!

Я окончательно добил, втоптал в грязь несчастную женщину. Мне даже стало немного ее жалко. Хотя запоздалая месть была в сто крат приятней. Вот сейчас стоит она с телефонной трубкой в руке в своем поношенном халатике, с бигуди на голове посреди своей убогой квартирки… в гардеробе висит одно старье, в холодильнике — кусок маргарина, на настенном календаре дата, которая напоминает о возрасте, когда мужчины тобой уже почти не интересуются… в прихожей понуро приютились поношенные детские ботиночки, которые уже нельзя надеть в школу… за окном минус сорок — как-никак Сибирь, тайга — до ближайшей цивилизации семь дней на оленях и три на поезде… а бывший муж, который когда-то любил до беспамятства, беспрекословно подчинялся, был готов тотчас выполнить любое приказание, хоть из окна выпрыгнуть, живет на вилле в Аргентине, в самом эпицентре солнечного рая, имеет полный кошелек кредитных карточек и развлекается целыми днями на дорогой яхте с молодой красивой аргентинской шлюхой, заедая любовный сок сочными ананасами…