Фальшивые зеркала - Сергей Лукьяненко

— Останови машину!

Цветные фонарики над лавками. Бумажный дракон в сочно-синемнебе. Улыбающиеся, все сплошь улыбающиеся, лица прохожих.

— Машину, — повторяет водитель. И начинает набиратьскорость.

Это не программа! Я отдал приказ, и не получил ни отказа ввыполнении, ни послушания. Только человеку дано лгать и тянуть время.

— Парень, ты пожалеешь. У меня оружие третьего поколения.

Водитель поворачивает голову. Улыбается.

У меня перехватывает дыхание — он смотрит на меня, нопродолжает мчаться по улице, продолжает рулить.

— Правда? И что с того?

Со мной не может случиться ничего страшного. Не должно. Я ввиртуальности, чёрт возьми, и самая большая из возможных неприятностей…

Самая большая — смерть.

Толчок, глухой удар о капот — чьё-то тело отлетает кобочине. Крики. Ничего страшного, конечно, у человека сработает выход понедопустимо сильному физическому воздействию. В Диптауне можно было сделатьлюбые столкновения абсолютно безопасными, человек мог бы встать, отряхнуться ипойти дальше. Но тогда, рано или поздно, он мог бы шагнуть на реальную дорогу,не боясь несущихся машин…

Водитель, даже не оборачиваясь, начинает хохотать. Он не могне понять, что произошло… и он смеётся.

— Останови! — повторяю я.

Чего он добивается? Задержать меня в глубине? Доставитькуда-то, куда я ехать не собирался?

— Потерпи немного, — советует водитель.

Он смотрит в дуло пистолета и улыбается. Потом открывает роти медленно обхватывает ствол губами.

Безумие. Какой-то немыслимый сексуальный изврат. Минет спистолетом.

И я вдруг понимаю Крейзи Тоссера, который открыл стрельбу поИмператору.

— Зря, — говорю я, пока палец сдвигает предохранитель. — Зря.

Мы по-прежнему несёмся по узким улицам Чайна тауна, и уженет никаких сомнений, что это не кратчайший путь к дому Чингиза. Впереди машиныбудто катится волна — люди разбегаются, освобождая дорогу.

— Три… — говорю я.

Да чего он хочет, чёрт возьми?

— Два…

Снова насмешливая, человеческая улыбка. Какой он весёлыйпарень! Я, впрочем, тоже умею шутить. Первые пять зарядов — парализующие… есливерить Дибенко.

— Один…

Водитель тормозит.

Я даже не успеваю порадоваться за его благоразумие. Машина —в каком-то узком, захламлённом тупичке. У стены — человек в тёмном плаще.

И в его руках пистолет.

Я успеваю пригнуться, когда звучит выстрел, и пуля разбиваетстёкла. Лежу на заднем сиденье, а водитель, перегнувшись через спинку кресла,ухмыляется, сжимая зубами ствол моего пистолета. Потом начинает откидыватьголову, с неожиданной силой выдирая оружие из рук.

И тогда я нажимаю спуск.

Белая пыль, запах горелой кости. Крошево выбитых зубовоблачком висит в салоне.

— Ай-яй-яй… — шепеляво произносит водитель. И улыбается.

Пистолет он выпустил. Вот только умирать не собирается. И напарализованного никак не похож.

На стволе пистолета — отпечатки зубов.

Сволочь Дибенко!

Всё снова на инстинктах, я достаю левой рукой револьверСтрелка, взвожу курок, вскидываю оружие и стреляю в улыбающееся лицо…

А вот со вторым поколением всё в порядке… и даже более чем…

Я должен был убить его машину. Пережечь процессор, так жекак пережгли его мне. Виртуальное тело должно было застыть или исчезнутьмгновенно.

Но сегодня всё идёт неправильно.

Пуля входит ему в шею. Вирус, пакет электронных импульсов,троянец — я не знаю, как правильно назвать этот заряд. Но для меня это именнопуля.

И для водителя, видимо, тоже.

Он кричит, вскидывая руки к горлу, зажимая рану ладонями.Кровь хлещет сквозь сжатые пальцы, пальцы проваливаются в рану, раздирают её…

И под скрюченными пальцами — блеск металла и путаницапроводов…

Киборг. Панк-киборг. Классический, можно сказать.

Мне сводит руку, я стреляю повторно, и вторая пуля добиваеткиберпанка.

Голова, украшенная петушиным гребнем, разлетается вдребезги.Кровь, грязь, липкое серое месиво, крошево микросхем и жгуты кабелей.

Какая гадость этот классический киберпанк…

Открываю дверь, вываливаюсь из машины. Падаю в пыль,укрываясь за колесом от того, кто стрелял в меня.

— Эй, Леонид!

Голос смутно знакомый. Молчу, пытаюсь определить, где враг.В голове — полный сумбур.

Заряды третьего поколения не сработали. Но не потому, чтоДибенко меня обманул.

Я стрелял не в человека.

Я стрелял в искусственный интеллект. Или — в чью-то «вторуюнатуру».

Заряды второго поколения помогли. Не знаю, убит ли онполностью, или ему нужно время, чтобы собраться заново, перенести части своегосознания из одного участка сети в другую. Но даже если я нанёс киберпанкунепоправимые повреждения — убийцей себя не чувствую.

— Лёня, зачем же так сурово?

Голос насмешливый, голос даже весёлый.

— В ответ на твой выстрел! — кричу я и рывком перекидываюсьза другое колесо.

— О, я стрелял парализующим… Я не собираюсь тебя убивать,поверь.

— Ты Тёмный Дайвер!

— Да, меня зовут и так…

Вот и дождался.

Лежу в грязи, где-то на окраине китайского квартала. Прячусьза машиной, в которой валяется убитый мною искусственный разум. Беседую сТёмным Дайвером, у которого в руках оружие…

Снова прячу револьвер Стрелка, достаю пистолет «от Дибенко».Через мгновение достаю обратно и револьвер.

Так будет надёжнее.

— Я не сержусь, что ты убил водителя, Леонид. Хватило умастрелять вторым поколением, да? Ничего, я не в обиде. Их уже довольно много,спасибо Диме Дибенко. И они легко поддаются манипулированию. Импульсивные, какподростки… иногда не могу понять, по-настоящему ли они разумны…

— Чего ты хочешь от меня?

Где же он? Мне видна стена, но я не вижу Тёмного Дайвера.

— Поговорить, Леонид. Только поговорить! Я ведь за этим и кЧингизу приходил, но вы оказались столь негостеприимны…