Девочка Грешника - Даша Коэн

— Какая же?

— Свидание.

— Ну, это уже наглость, Роман, — пытаюсь не рассмеяться.

От радости. Тупой и абсурдной, но да! Видимо, кофе в голову ударило.

— Значит я наглею, да? Что-ж…ничего не могу с собой поделать, София.

— Стараться не пробовал? Говорят, помогает.

— Так не пойдет, — поджимает недовольно губы, но глаза его улыбаются.

— А как пойдет?

— Завтра в семь вечера — пойдет. Осталось только разузнать куда за тобой подъехать и номер телефона для связи.

Офигеть. Летчик истребитель, чтоб его.

Но, пока ждем такси, Рома все-таки выбивает у меня согласие на новую встречу и цифры моего номера телефона. Через час уже рядом с моим домом. Вызвался проводить, отказать шанса не предоставил.

Перед прощанием все-таки переплел наши пальцы.

Замерли оба. Глаза сами собой захлопнулись. Закоротило. Электрические щупальца коснулись каждого оголенного нерва.

Это страшно. Это прекрасно. Это цунами.

Это любовь, встающая с колен…

Ее, вырванные с корнем крылья, со сладостной агонией отрастают вновь. Неужели я снова буду летать благодаря ей?

И ему?

Неужели я настолько дура?

Дура, да!

Потому что первым, что я делаю, когда захожу в свою квартиру — это достаю из прикроватной тумбочки его письмо. Перечитываю, прыгая через слова. Потом еще раз, но уже медленно и вдумчиво.

И хоть я по-прежнему боюсь разбиться, упав камнем с огромной высоты, но…

Я все равно взлетаю, в облаке своих одурманенных бабочек. Мы парим на неизмеримой высоте. Мы там, да…

— Рома, — всхлипываю и глаза вновь наполняются соленой влагой.

Только сейчас мне уже не больно.

Страшно? Да. Но боли больше нет.

Рома — моя анестезия…

POV Соня

— Вот черт! — кручусь я возле зеркала с двумя вешалками в руках, третья лежит на кровати. Поглядываю на нее с подозрением и громко вздыхаю, не понимая, что же выбрать в конце-то концов.

Отшвыриваю от себя тряпки и бегаю по спальне туда-сюда, массируя виски и пытаясь привести себя в чувства.

Да, я нервничаю! Очень! Потому что хочу понравиться Роме, а еще выглядеть так, чтобы он не понял того, что я так отчаянно этого хочу. Боже, ну что за напасть?

Замираю неожиданно. Хлопаю глазами, взирая с подозрением на свой телефон, а потом все-таки беру трубку и набираю номер. Два протяжных гудка, а потом я слышу родной голос.

— Внученька! Как ты?

— Ба, — почти хнычу я.

— Что такое?

— А ты сейчас где?

— В городе, обедаю с подругой.

— А ко мне потом заехать сможешь?

— Смогу. Через минут двадцать буду.

И да, бабуля не обманула, приехала, как и обещала через треть часа, а затем села в кресло, взирая на меня вопросительно.

— Ба, спасай! Я платье выбрать не могу. А у меня это… ну… свидание.

И старушка тут же скривилась, отводя глаза в сторону, всем своим видом показывая, что капитально недовольна мной. Ей не нравилось, что я пыталась начать жизнь с чистого листа.

Да, признаю! Была не права.

— Вот смотри, — улыбнулась я, показывая, что выбрала для сегодняшнего вечера, да только бабуля даже не посмотрела на тряпочки в моих руках.

Встала, подошла к окну, по-деловому складывая руки за спиной и спросила.

— И кто на этот раз, Соня? Очередной шалопай из твоего института?

— Он тебе понравится, — подошла я к ней и положила голову на ее плечо.

— Да? И сколько он мне будет нравиться? Неделю? А может быть две?

— А может быть он уже тебе нравится, — улыбнулась я, прикрывая глаза.

— Мне нравился твой Рома, — грозно пожурила она меня, — но ты и слышать о нем не желаешь!

— Желаю, — хихикнула я.

— Мучаешь парня уже сколько времени…, - расходилась она все сильнее, а потом вдруг в миг смолкла и прибалдела, — что?

Развернулась ко мне, прихватывая за плечи, и немного встряхнула, пока я откровенно любовалась ее ошарашенным видом.

— Соня?

— Ба, у меня свидание с Ромой. Сегодня. Вечером.

— С Ромой?

— Да.

— С Ветровым?

— Ну, — кивнула я.

— Дожал, значит?

— Угу, — стыдливо отвела глаза в сторону.

— Так чего же мы стоим? Давай сюда свои платья! И прическу надо сделать, и вообще…А куда идете-то?

— В ресторан, ба. В «Птички».

— Так-так-так. Дорого. Пафосно. Великолепно! Ну, поехали!

И пока мы выбирали платье, серьги, туфли и делали мне укладку, бабушка все тараторила какая я молодец, что простила этого «бедного мальчика». А еще выведала все подробности нашей вчерашней встречи.

— Боже! — вздыхала она без конца и без края, — Ну как же романтично!

— Ну, — хихикала я, — есть немного.

И вот она я — бежевое атласное платье в пол с запахом на груди и разрезом до середины бедра. Из украшений — только длинные серьги. Минимум макияжа, зато волосы крупными кудрями рассыпаны по плечам. Шпильки в тон платью и, конечно же, капелька любимого парфюма на запястье.

У-у, отпад!

— Спасибо, ба! — благодарно обнимаю я старушку.

— Не за что, девочка моя. Повеселись и, пожалуйста, позволь себе уже быть счастливой.

И, конечно же, я себе это позволила. Вот как увидела ошалевший взгляд Ромы, так сразу и вспыхнула изнутри снопом ярких искр. По венам вместо крови — пузырьки шампанского. В голове блаженная пустота, потому что я знаю — этот шикарный мужчина не равнодушен ко мне.

Сглатывает. Нервно теребит ворот рубашки, расстегивая верхние пуговицы. Пытается не таращиться на мой бюст, а еще зависает на моих губах, когда я говорю. Наверное, он вообще ни слова не понимает из того, что я сказала. Да и пофиг!

Я сама ни черта не понимаю рядом с ним!

Красивый, словно Бог. Пахнет раем. А в глазах его зеленых отражается весь мой мир.

Как я вообще могла подумать, что смогу жить без него? На что надеялась? На кого рассчитывала? Я же дышать без него не в силах…

— Рома, — прошибает током, когда он целует мои пальцы.

— Сонь, без шуток, у меня отвал башки от твоей красоты. Если буду лопотать бред — прости. Я не специально. Просто ты такая…такая…