Замуж за мажора - Кристина Зайцева

— Анна! — в ужасе кричит дедуля.

— Пошла на хрен!

От сильного толчка в грудь с криком лечу на землю. Прямо в сугроб, который расходится подо мной, как перина. Глаза и рот засыпает снегом. Тряся головой, пытаюсь сесть, но только глубже увязаю! Сорвав с головы съехавшую на глаза шапку, встаю на колени и швыряю ею в напавшего на нас психопата.

Дед не сопротивляется. Он щуплый и ему почти семьдесят пять…

— Урод! — кричу сквозь слезы. — Отпусти его!

А потом я слышу топот ног, и на дорожке возникают два бегуна в шапках и спортивных шарфах, которые скрывают их лица до самого носа. Один из них оказывается рядом с дедом быстрее, чем успеваю моргнуть, и так же быстро, без заминок, раздумий и оценки ситуации, кулак этого пришельца впечатывается в челюсть нашего обидчика. Так естественно, будто он пробегал мимо единственно для того, чтобы заехать по лицу этому уроду и отправить его в противоположный от меня сугроб!

— Твою мать… — Со стоном наш спаситель начинает трясти кистью, которая секунду назад была кулаком.

Растопырив пальцы в полиэстеровой перчатке и обхватив второй рукой свое запястье, он чертыхается и постанывает, пиная кроссовком снег.

Несмотря на слезы, которые вдруг фонтаном брызжут из моих глаз… Несмотря на то, что его лицо до самого носа закрыто спортивным шарфом, несмотря на шок, который все еще не отпускает мои конечности, я понимаю, что передо мной сын декана!

Он же герой моих снов, он же Кирилл Дубцов собственной персоной…

Я никогда не видела драк в живую, и хоть это сложно назвать дракой, но когда один человек дает по лицу другому прямо на твоих глазах — это стресс…

Прижав руку к груди, дед слегка пошатывается.

Напарник Дубцова, уже не сомневаюсь в том, кто он такой, подбирает с земли дедов портфель и шапку. Двухметровый блондин с манерами бешеного питбуля, и это никто иной, как Никита Барков — ужасный сводный брат Алёны. Сын известного в городе предпринимателя и мажор, каких поискать. Я с ним в жизни ни разу не общалась, но после всего, что от нее о нем слышала, мне не хотелось бы и начинать.

— Ты попал, придурок… — отрывисто бросает он нашему обидчику.

Усевшись на задницу, тот матерится.

Отклонившись, Барков заглядывает в лицо дедули, спрашивая:

— Может скорую?

Оххх…

— Да какую скорую… — отмахивается дед, а я думаю о том, чтобы и правда ее вызвать!

От страха за его сердечное давление всхлипываю, неловкой кучей пытаясь выбраться из сугроба.

— Знаете его? — снова обращается к деду Барков.

Кивнув, дед стряхивает с шапки снег.

Передо мной вырастает Дубцов и резко ставит на ноги, подхватив подмышками, как ребенка.

Кусая до боли губу и глядя в его склоненное надо мной лицо, пытаюсь не реветь на весь парк. В свете фонарей я вижу, что его черные глаза мечут молнии, а когда отодвигает с лица шарф, вижу, как сжаты его красивые губы.

— Он тебя ударил? — спрашивает, метнув взгляд на урода в соседнем сугробе.

Сглотнув застрявший в горле комок, отрицательно мотаю головой.

Его рука сжимает мое плечо через пуховик. Сам он одет в легкую куртку и спортивные штаны. На его щеках красные пятна от мороза и бега. Мои щеки тоже горят, только это от приступа паники… Он дал по лицу этому отбитому дегенерату не задумываясь ни на секунду. Я бы тоже дала, если бы могла.

— Спасибо, — выдавливаю хрипло.

Дубцов не двигается с места, отгородив меня своим высоким жилистым телом от остальных. Поднеся к губам запястье, дергает зубами липучку на перчатке, и через секунду моей мокрой щеки касаются его тёплые пальцы.

Перестаю дышать, застигнутая врасплох!

— Испугалась? — спрашивает тихо.

Большим пальцем очень осторожно стирает влагу с моей щеки. Осторожно и… нежно… Вздрогнув, медленно опускаю веки и приоткрываю губы, чтобы выпустить из себя воздух вместе с облаком пара.

— Угу… — отвечаю так же тихо, как и он, будто этот разговор принадлежит только нам двоим и больше никому.

Его палец обводит контур моего подбородка и задевает нижнюю губу.

Распахнув глаза, смотрю на него исподлобья. С напряжением смотрю в его глаза, пытаясь понять — случайность это или нет. Глаза напротив моих неподвижные и непроницаемые, как это чёрное небо над головой…

Убрав от моего лица руку, Дубцов вдруг всем видом изображает «ни в чем не бывало». Это настораживает, потому что я… понятия не имею, верить этому или нет. Ведь я вижу его четвертый раз в жизни, но моя кожа, там, где он ее касался, покалывает даже после того, как он делает шаг назад и бросает:

— Как тебя зовут?

— Аня… — отвечаю на автомате.

Подобрав с земли мою сумку, протягивает мне со словами:

— В полицию поедем?

Несмотря на то, что это было бы справедливо, я знаю, что дед этого не захочет. Метнув на него глаза, вижу, как водружает на седую голову свою старомодную шапку, беззвучно шевеля губами.

Мне становится дико его жаль. Внутри ноет, ведь я знаю — такое он не скоро забудет.

Подняв глаза на Кирилла, неуверенно говорю:

— Мы лучше домой…

Размяв шею, он осматривается по сторонам. Смотрит на заснеженные аллеи универского парка, задумчиво кривя губы. Если бы я встала на цыпочки, почти достала бы до них своими…

Господи, Калинина!

— Подвезти? — вдруг предлагает Кирилл.

— Я… — теряюсь, снова начиная дурить. — Эм-м-м…

Его лицо принимает скучающее выражение, и это приводит в смятение даже сильнее, чем его предложение. Если я ему не интересна, тогда я не собираюсь навязываться или… флиртовать. Я все равно не умею! Даже несмотря на то, что у меня под кожей зудит от его присутствия в одном шаге.

— Мы живем за стадионом, — говорю упрямо. — Пять минут. Так что мы пешком…

Посмотрев через плечо, Дубцов задумчиво тянет:

— Ааа…

Пф-ф-ф…

Отряхнув колени, собираюсь обойти его и убраться подальше от этого парка, по которому теперь всегда буду ходить с опаской, но Кирилл одним движением натягивает на руку перчатку, говоря:

— Тогда пошли.

— Что? — смотрю на него с опаской.

— Пошли, — повторяет, раскачиваясь на пятках.

— Как учеба, Кирилл? — За напряженным скрипом снега под ногами голос деда звучит совсем не бодро.

Держась обеими руками за его локоть, кошусь вправо. Туда, где находится Дубцов. Шагая по правую дедову руку, он смотрит вперед, отвечая: