Русич. Молния Баязида - Андрей Посняков

От Рыбинска до райцентра Тихвин Раничев добрался на удивление быстро – частью по шоссе на попутке, частью – по железной дороге – а вот дальше, в сторону Возгрина и прочих деревень вообще мало что ходило.

– Если только подводы, товарищ, – посочувствовали на вокзале. – Сходите вон на колхозный рынок.

На рынке неожиданно повезло: поспрашивал, походил – отправили к торговым складам, там могли из дальних деревень ошиваться, за продуктами в магазин, к примеру. Вот пара мужичков и нашлась – один, в заляпанном машинным маслом ватнике – шофер, другой – в пиджаке, кирзовых сапогах и шляпе – заготовитель райпо.

– Во-он, видите, полуторка, – утерев носовым платком бритые щеки, кивнул заготовитель. – Идите да лезьте в кузов, местечко поудобней займите… Иначе скоро попутчики набегут. Пальто-то не измажете?

– А, – Раничев отмахнулся, – мне б только до деревни побыстрее добраться, а как – все равно.

– Родственники там?

– Знакомые… В отпуске – решил вот отдохнуть, на охоту сходить, порыбачить.

– Отдохнете, места там дивные. Мы, правда, только до МТС едем, ну да там дальше всего ничего, километров двадцать.

– Вот, спасибо, утешили, – хмыкнул Иван.

– Да вы не расстраивайтесь, там у нас трактор пойдет на ферму, подбросит.

Купив за семь пятьдесят бутылку «жигулевского» в расположенном рядом со складами райпо буфете, Раничев подумал и, забросив чемодан в кузов полуторки, прикупил еще одну, после чего забрался в кузов, уселся на чемодан, прислонившись к борту, и, открыв, принялся безмятежно потягивать пивко. Ничего оказалось пиво, вкусное. Небо, правда, хмурилось, но так, не слишком уж густо, не должно бы дождя, не должно бы… Пока Ивана все устраивало, единственное, одежку надо было бы выбрать поскромнее. Впрочем, кто знает, как оно еще все там сложится?

Минут через десять в кузове появился еще один сосед – молодой парень, тракторист с МТС, Иван предложил пива. Тот не отказался, хлебнул, в свою очередь, угостил Раничева папироской. Оба задымили.

– Учитель? Агроном? Зоотехник? – посмотрев на шикарное раничевское пальто, уважительно поинтересовался попутчик, звали его, кстати, тоже Иваном.

– Так… работник умственного труда, – уклончиво отозвался Иван. – У вас, смотрю, газетка? – он кивнул на кусок газеты, который Иван номер два намеревался уже подстелить под себя.

– А, старье, – пренебрежительно отозвался он и вытащил из внутреннего кармана другую. – Нате вот, свежую.

– «Сельский коммунист», – Раничев пробежал глазами и, перевернув страницу, вдруг замер – с тусклого портретика на него смотрела Евдокся!

Ну да, собственной персоной боярышня – красивое, до боли родное лицо, взгляд с поволокой, даже с фотографии, казалось, обдавал насыщенной зеленью глаз. Она! Евдокся! А под портретом статья: «Растет молодая смена».

Ну-ка, ну-ка…

«Совсем еще немного, всего три месяца, работает в колхозе „Новый путь“ доярка Евдокия Раничева…» Иван присвистнул – однако! Но приятно на душе стало, благостно этак. Дальше в статье писали о том, какими ударными темпами трудится «молодая доярка» в комсомольско-молодежный бригаде, как повышает надои, совершенствует мастерство и политическую грамотность. Тут Иван хмыкнул – ну, о мастерстве еще куда ни шло, а вот насчет политической грамотности…

В кабине хлопнула дверь, и в кузов забрались две пожилые женщины с увесистыми котомками и детьми – мальчиком и девочкой, с обильно измазанными зеленкой мордашками.

– Видно, ветрянка, – искоса взглянув на них, догадался Иван.

Подойдя к капоту, шофер закрутил кривой ручкой… Пару раз чихнув, полуторка недовольно проскрипела и наконец завелась, к явному облегчению проворно забравшегося в кабину водителя. Со скрипом врубилась передача… Поехали. По городу-то еще ничего, а как выехали на дорогу – затрясло немилосердно, Раничев даже поставил под ноги оставшуюся бутылку – все равно не выпить, зубы только об горлышко пооббиваешь. Ладно, потом… С обеих сторон дороги тянулись нескончаемые леса, густые, непроходимые, дикие, совсем, как в пятнадцатом веке. Время от времени грузовик останавливался, выпуская из кузова пассажиров, Раничев клевал носом. То телега ему снилась, то арба, а то и верблюд в купеческом караване. Стемнело, и шофер зажег фары. Местность стала заметно холмистее, то и дело дорога шла в гору и несчастная полуторка натужно ревела двигателем, изо всех сил стараясь не заглохнуть. Наконец, спустившись с очередного холма, машина резко свернула вправо и, проехав еще чуть-чуть, остановилась у свежевыкрашенных ворот с надписью «Машинно-тракторная станция». За невысокой оградой виднелась вкопанная в землю бочка из под солярки – курилка, за нею – боксы для тракторов и сельхозмашин, а слева от них – барачного типа здание с кумачовым лозунгом:

Труд – дело чести, доблести и геройства

И. В. Сталин

– Приехали, – проснувшись, подмигнул тезка-тракторист и, свесившись из кузова, спросил у шофера:

– Федя, полуторка в поселок пойдет?

– Бензина-то, сам знаешь, – водитель махнул рукой и, обойдя машину сзади, взглянул на окна барака. – Хотя, наверное, поеду – похоже, замполит еще здесь, отвозить придется.

– Этого-то дурака… – парень вдруг осекся – на крыльцо барака, вальяжно, словно барин на балкон собственного особняка, вышел среднего роста мужик в начищенных сапогах и военном френче. Лицо у мужика было какое-то бабье – гладкое, круглое, с толстым, вздернутым кверху носом и редкими кошачьими усиками, такие же реденькие волосы были аккуратно зачесаны справа налево, прикрывая обширную лысину.

– Здрасьте, Федор Савельич, – хором поздоровались все – шофер, заготовитель и тракторист – женщины с детьми сошли где-то раньше.

– Виделись уже с утра, – отмахнулся мужик и отдельно кивнул заготовителю. – Ну, Анатолий Гордеевич, привезли гуашь и бумагу?

– Солярку привезли, – тут же отчитался заготовитель. – Три бочки, бензин, запчасти… Еле выбили. А о бумагах, честно говоря, и голова забыла болеть.

– А вот и напрасно, Анатолий Гордеевич, – неожиданно жестко произнес гладколицый. – На носу седьмое ноября, годовщина нашей революции, значит, и как же мы ее теперь, по твоей вине, встречать будем? Без наглядной агитации, что ли?

Хозяйственник побледнел:

– Да я ведь… Товарищ замполит, Федор Савельич, да я…

– Эх, Анатолий Гордеевич, самое-то главное-то ты и забыл! А ведь еще коммунист… Придется, видно, разобрать тебя на партбюро. А что делать? Не поступаться же принципами?

Несчастный хозяйственник совсем поник головой, замполит перевел взгляд на спрыгнувшего на землю Ивана:

– А вы кто такой, товарищ?

– Да вот, приехал, – загадочно улыбнулся Раничев, поправив повешенный поверх пальто «ФЭД». – И отдохнуть, и поработать. Может, пройдем в контору?

– Да, да, – замполит на всякий случай заискивающе улыбнулся. – Милости прошу, товарищ, э…