Царство страха - Хантер С. Томпсон

Ночь была безлунной, я чувствовал, что машину ведет по мокрой дороге... передние колеса едва касались асфальта. Центр тяжести задрался недопустимо высоко. Видимость на дороге отсутствовала начисто, ее просто не было. Я мог бросить камень дальше, чем я видел сквозь ночной дождь и туман, осевший у земли.

И чего ж тут страшного? - подумал я. Я знаю эту дорогу - прямая черта, проложенная через гигантскую пустую местность, даже на карте в этом районе не увидишь черных точек, изображающих населенные пункты; а если они и указаны на карте, то это всего лишь заброшенные города-призраки или места для ночлега водителей грузовиков, называющиеся Биовейв, Лавлок, Диис и Виннемукка..

Кому, черт побери, могла прийти в голову идея сделать такую карту? Только сумасшедшему могло взбрести в голову указать на карте места с названиями типа: Айммлей, Вэлмай, Голконда, Никсон, Мидас, Метрополис. Джиггс, Джудасвилл. Все они полностью заброшены, в них нет даже автозаправок, они зияют посреди пустыни, как станции приказавшего долго жить Пони-Экспресса. 90% всех здешних земель принадлежат правительству США, и большая их часть ни на что не пригодна, кроме испытаний оружия и экспериментов с ядовитыми газами.

Я решил мчаться дальше. Не снижать скорость ни при каких обстоятельствах. Машина должна лететь сквозь дождь, как крылатая ракета... На большой скорости я чувствовал себя превосходно. Когда несешься на быстрой машине по пустой ночной дороге - тебя всегда охватывает ощущение покоя и безопасности... «Что мне какая-то несчастная гроза», - думал я. Безопасность - это и есть скорость. Пока я еду быстро, мне море по колено. А копы - они так далеко! Сидят, небось, сейчас в теплой каморке на стоянке дальнобойщиков или дрочат в какой-нибудь водопроводной трубе у военного полигона рядом с шоссе... Где бы они не были, им сейчас совершенно точно не до меня, а мне - не до них. Ничего хорошего от встречи с ними ждать не приходилось. Возможно, они приличные люди, да и я - достойный человек, просто мы не предназначены друг для друга. Данный факт предопределен исторически. Сущест­вует огромное количество доказательств, подтверждаю­щих, что я и полиция появились на свет, чтобы совершать диаметрально противоположные поступки и никогда не пе­ресекаться друг с другом по работе, а только на официаль­ных церемониях - когда все носят бабочки, напиваются и шумно буянят, потому что мы все - здоровые, добродуш­ные и веселые ребята - и в глубин души это знаем... Подоб­ные междусобойчики случаются редко, но они случаются, хоть граблеподобная рука судьбы и предопределила для нас совсем разные пути... Ну и что с того? Я ничего не имею против того, чтобы время от времени ходить на дни рожде­ния к полицейским. Или на непредусмотренные режимом оргии на праздниках оружия в Техасе. Почему нет? Я же однажды баллотировался на пост шерифа, и меня едва не выбрали. Полицейские в это тоже врубаются, и с догадли­выми копами у меня проблем нет.

* * *

Но только не этой ночью, думал я, пока я мчался в темно­те. Только не на скорости 160 км/ч, в полночь, на залитой дождем дороге в Неваде. Погоня на предельной скорости в такую отвратительную ночь никому не нужна. Это глупо и высшей степени опасно. Да и не один водитель красного ка­бриолета «Шевроле» 454 V 8 не стал бы той ночью тормо­зить у бортика и сдаваться на милость копами, увидев их ма­шину в зеркале заднего вида. В такую ночь все может случиться: от перестрелки с наркоманами до тяжелого ранения или смертоубийства... Такой ночью лучше уж сидеть у себя дома, в тепле, попивать свежий кофе из кофейничка и разбирать бумаги. Затаиться и игнорировать психов. Можно быть уверенным, что любой человек, оказавшийся за рулем в эту ночь - безумец, с которым опасно иметь дело.

И это ведь в самом деле так. На дороге не было никого, за исключением гигантских грузовиков марки «Петербилт», едущих на закате на запад, в направлении Рино и Сакраменто. Я слышал голоса водителей по коротковолновому полицейскому радио, которое время от времени разражалось выплесками бездумной, бессвязной тарабарщины о Больших Деньгах, Хитрых Жуликах, тинейджерских Мохнатках и огромных титьках.

То были опасные, помешавшиеся на скорости водители, за рулем двадцатитонных грузовиков, огромные прицепы которых могли в любой момент отцепиться. Нет ничего ужаснее, внезапно оказаться на пути у полностью бесконтрольного, отцепившегося от грузовика прицепа, катящегося прямо на вас под гору на скорости 120 или 130 км/ч в три часа утра. Вот тогда вы сразу поймете, что чувствовал капитан «Титаника», когда увидел этот айсберг.

Вот и у меня возникло похожее ощущение, когда луч фар дальнего света вырвал из темноты темную массу посреди шоссе - прямо передо мной оползень, полностью блокирующий дорогу. Огромные белые камни, круглые булыжники, внезапно возникшие в тумане из поднимающегося пара или болотного газа...

Тормоза бесполезны - машину носило на мокрой дороге. Меня замотало. Я рванул рычаг на более низкую передачу, но эффект оказался нулевым, ничего не оставалось делать, как попытаться выровнять руль и приготовиться к мощному фронтальному столкновению, которое, скорее всего, означало бы мою смерть. «Вот и все», - подумал я. Вот, как закончится моя жизнь: врезаться на скорости 160 км/ч в груду камней, внезапная жесткая смерть в красной спортивной машине безлунной ночью, в ливень, где-то у грязных окраин Элко. В тот затянувшийся чистый момент перед столкновением с камнями мне вдруг стало как-то необычайно стыдно. Я вспомнил мелодию Los Lobos, вспомнил, как я хотел по­звонить Марии, когда приеду в Элко...

Мое сердце переполнилось несказанной радостью, когда столкновение, наконец, произошло - оно оказалось, на удивление, мягким, безболезненным. Настоящего удара вообще не было. Был просто звук глухого и тяжелого удара, как будто вы переехали человека - да, под машиной, действительно лежал труп, да, блин, на дороге находился труп 100-килограммовой овцы.

Да. Эти огромные белые штуки оказались не камнями. То были овцы. Мертвые и умирающие овцы. Их было просто до фига, не врезаться в них на такой скорости не представлялось возможным, они были навалены в кучи, как трупы после битвы в Шило. Езда по овечкам должна была напоминать бег по мокрым бревнам. Ужасно, ужасно...

И тут я увидел человека - прыгающую фигуру в прыгающем свете моих фар. Он размахивал руками и кричал, пытаясь остановить мою машину. Мне пришлось резко отклониться, чтобы не задеть его, но он, казалось, не видел меня и, как слепой, бежал прямо на фары... похожий на ледяного монстра с Марса, окровавленного и истеричного.

Все выглядело так, как будто маленький черный джентльмен в плаще пытался привлечь к себе внимание в Лондонском Тумане. Мой мозг отказывался считать происходящее действительностью... «Не волнуйся, думал я. - Просто такой флэшбек от марки. Успокойся. На самом деле ничего не происходит».

Я замедлил скорость до 50 или 60 км/ч. - это позволило получше рассмотреть человека в плаще, также я вышиб мозги из умирающей овцы. Это помогло мне снизить скорость, но машина опять потеряла контакт с асфальтом, а затем вздрог­нула и встала, как вкопанная, за считанные секунды перед тем, как я врезался бы в дымящийся перевернутый остов, не­когда бывший белым лимузином марки «Кадиллак». Рядом с кучей металла еще копошились люди. Кошмар. Какой-то иди­от врезался на большой скорости в стадо овец, и его машина перевернулась и загорелась - все это посреди пустыни.