Terra Nova. Вперед, в пампасы! - Виталий Федоров

Убедившись, что остальные командиры рот вопросов пока не имеют, Ян перешёл к взводникам, и кивнул мне.

– Орден свою позицию по происходящему как-то обозначил?

Все навострили уши. Понятно, народ увлёкся новой, непривычной движухой, но о сильных мира сего забывать не следует, как мне кажется.

Ян откашлялся.

– Да, около полудня командование орденской Базы распространило заявление от имени руководства Ордена с призывом к враждующим сторонам избегать кровопролития, начать переговоры и не допустить эскалации конфликта. До конца недели База работает в режиме выходного дня – перегоняют только грузы, но не людей.

Понятно… Да, кстати, насчёт «данных разведки» – я сначала удивился было, а теперь сообразил. NWM же это формально международная, а на деле – орденская структура, британцы её не контролируют. Так что какой-то наш Штирлиц в Куинстоне мог просто дать оговоренную телеграмму в …ээ… да хоть в тот же Нью-Рино, например, не вызывая никаких подозрений. Ну, то, что какая-то разведка у нас есть, меня радует.

После этого было ещё несколько вопросов насчёт ситуации в городе и порту (без изменений) и намёков в духе «понятно, что стрелять нельзя, но если очень хочется?», от которых Ян довольно свирепо отгавкался, на чём совещание и завершилось. Народ столпился вокруг связиста, составляющего таблицу позывных. Я назвал свой и отошёл в сторонку, дабы не мешать человеку работать. Взводные 33-го и 91-го взводов, оказавшиеся с одинаковыми позывными «Гром», бурно выясняют, кто виноват и что делать.

– Как назвался-то?

Ишь, как незаметно сзади подкрался. Не зря в скаутах служил, хе-хе.

– «Gato». А ты?

– Да у меня «Прут» уже… блин, не помню, сколько лет. А чего Гато?

– Котегов люблю.

– Ну так почему не Кот?

Блин, вот же привязался. Для конспирации, мля.

– У нас уже есть во взводе Кот, плюс ещё и Дикий Кот.

– Собралось вас там, кошатников…

– Ага…

Несколько секунд оба молчим.

– Позиция у тебя, конечно…

– Ну, кому-то ж там надо быть.

– Это да… Окопались хоть немного?

– Да уж получше, чем здесь. Ты вот лучше скажи – этот ПТУР, он на самом деле есть, или для британских ушей только? Я ж наиболее заинтересованное лицо, сам понимаешь. Танку кроме как по мне особо и стрелять некуда.

Ян ухмыльнулся.

– Умный, блин. Есть ПТУР, есть. Дойдёт до дела – вынесем этот «Чифтен» моментом.

– Если дойдёт.

– Мм… да. Если.

Похоже, что-то наш комбат пытается мне телепатически донести, но как-то оно не очень доходит. Видимо, каска экранирует.

– Ян, ты же понимаешь, что если мы им сейчас позволить разгрузиться здесь и в порту, то они победят. А если они победят, то Кейптаун, конечно, останется, но вот никакой САР тут точно не будет. Возможность нового восстания они выкорчуют с корнем. И будет твой чай какое-нибудь племя негров с тяпками и мотыгами выращивать, а бритты у них скупать, за копейки. Я уж не говорю о том, что нам всем точно каюк придёт, что бы они сейчас не обещали.

Родезиец молча поиграл желваками, затем непривычно хрипло ответил.

– Понимаю. Но я военный, и у меня есть приказ. Причём не могу сказать, что он глупый или предательский – ты не представляешь, что сейчас на границе творится. Плюс, на плантациях в Вельде тоже беспорядки, SFA, как обычно, всё проворонило… Мы реально на волоске висим, и острое столкновение с бриттами может его перерезать.

– Если не дадим по зубам бриттам, нечему будет висеть.

Вздыхает. Млять, вот за что не люблю военных, так это за патологическую неспособность выходить за рамки приказов и инструкций. Их можно открыто на убой вести, а они будут ворчать в курилках, при этом испытывая даже некую извращённую мазохистскую гордость. Не, это не для меня.

– Если бритты вдруг начнут стрелять во время посадки самолёта, ты будешь готов?

Ян медленно кивает, глядя прямо перед собой. Ну, вот и славно.

***

Новая Земля, Свободная Африканская Республика, Кейптаун, окрестности аэродрома, ВОП 103-го взвода Кейптаунской Милиции.

– Да, ещё важный момент: колпачок с гранаты когда сняли – не выбрасывайте, положите в карман. Если выстрел не сделаете, и придётся разряжаться – пригодится. Просто закручиваете его обратно, вот так вот, – демонстрирую, – и убираете обратно в подсумок. Вопросы?

Трое «курсантов» синхронно качают головой. Я специально выбрал тех, кто помоложе – у них и азарта больше, и осторожности меньше. А для гранатомётчика это важно. Правда, есть и негативный момент…

– Главное, ещё раз повторяю, не забывайте проверять, что находится позади вас. Иначе или товарища убьёте, или сами покалечитесь, в лучшем случае. Запомнили?

Вновь синхронное кивание, на сей раз утвердительное. Мдя, надо от этих ребят подальше во время боя держаться.

– Свободны.

Ладно, с официальным поручением от командования закончили, переходим к неофициальной части. Где у нас… ага, вот он. Сам явно жаждет общения.

Молодой, только в прошлом году принятый в Милицию, зато почти двухметрового роста здоровенный светло-русый парень застенчиво подошёл поближе.

– Что-то хотел, Малой?

– Сэр… как думаете, что дальше будет? Война?

Сестра «Малого» (он же Петер Вильехофен, хотя правильно его бурскую фамилию чёрта с два произнесёшь) погибла вчера утром во время стрельбы на Лонг-Стрит. Соответственно, парень горит желанием настрелять побольше британцев, которых он и до этого, как истинный бур, недолюбливал. На месте командования, конечно, я бы его вообще отправил с передовой подальше, во избежание инцидентов. Но я не на их месте, а на своём, и на этом месте у меня свои задачи. В решении главной из которых Малой должен помочь, я так полагаю.

– Мм… Между нами, Малой, я думаю, наши прогнутся. Про самолёт со спецназом же слышал, что я парням рассказывал?

Петер, явно огорчённый, кивает.

– Ну, вот… Если они высадятся, то аэродром мы уже точно не возьмём. А не возьмём аэродром, они наладят воздушный мост, и всё. Тушите свет, сливайте воду. Британским ублюдкам дадут ордена и медали за подавление мятежа, а мы все под трибунал пойдём.

– Но… сэр… разве они не понимают? Командование, в смысле? Так же нельзя…

– Командование, Петер, подчиняется политикам. А политики, это такие существа, которые не умеют и боятся действовать сами, при этом мешают действовать тем, кто умеет и не боится. Поэтому открывать огонь первыми нам запрещено, опять-таки, под угрозой трибунала. Только не британского уже, а нашего. Наш лучше – бритты вешают, а наши расстреливают.