Хардкор белого меньшинства - Дмитрий Лекух

Нехорошо получилось.

Я переглянулся с Серегой.

– Действуй, – говорит. – Тут никто лучше тебя не справится…

Я кивнул, потянул за рукав Русланыча, и мы с ним начали аккуратно просачиваться в противоположный конец сектора, к той цепочке ментов, которые не подверглись нашему нападению.

Приглядел лейтенанта с относительно интеллигентными щщами, позвал, продемонстрировал сотку баксов:

– Помоги, командир. Ссать хотим, аж скулы сводит. Да и вообще нам отсюда, похоже, пора. Мы с другом футбол приехали смотреть, а не в войне участвовать…

– А в чем проблема-то? – спрашивает.

– Да в беспределе этом, – киваю себе за спину. – Если б знали, что на футболе такое творится, хрена лысого мы б сюда пошли. Мы вообще-то в командировке здесь, в «Рэдиссоне» вашем остановились. Могу карточку гостя показать. Вот, развлечься решили. Ага. Видал я в гробу такие развлечения…

– Понимаю, – хмыкает, – ну ладно, пошли…

Вывел нас за оцепление, взял сотку:

– Богато живете.

– А что? – жму плечами, – Зарабатываем. Слушай, а ты нам еще в одном деле не поможешь?

– Это еще в каком?

Я полез в карман за сигаретами, угостил его и Руслана.

Закурили.

– Да понимаешь, – говорю, выпуская дым в сторону, – с нами девчонка была, журналистка. Вчера в гостинице познакомились. Мы, собственно говоря, из-за нее сюда и приперлись, уж больно симпатичная. А у нее задание – написать про футбольных фанатов. Быть в центре, так сказать, событий. Вот и полезла, дура…

– И?..

– А что «и»? – усмехаюсь. – Забрали ее ваши. В общем-то, и правильно сделали, только нам-то от этого не легче. Да и вашим орлам, думаю, скандал с центральной прессой на фиг не нужен. В общем, поможешь нам ее вытащить – заплатим. Нормально заплатим, в два раза больше, чем до этого дали.

– Хорошо, ждите здесь, сейчас попробую. Только опишите, как она выглядит.

Ну описали как могли.

Имя, фамилию дали.

Сказали, что у нее редакционное удостоверение наверняка при себе.

– Это уже легче, – чешет затылок под фуражкой, – если ксива с собой. Сейчас приведу.

И, правда, привел.

Забрали мы нашу девушку, уже получившую в качестве украшения приличный бланш под левым глазом, да и поехали, от греха подальше, в гостиницу.

Результат матча уже по телевизору узнали, да и бог с ним.

Все хорошо, что хорошо кончается…

…Материал свой Алеся так и не опубликовала.

Нет, она его написала.

И – здорово написала, насколько я в этом деле соображаю.

А парни ее снабдили отличными фотками с разных наших выездов, в том числе и с европейских.

Вот только зам главного редактора – манерный, по ее словам, педик с черными набриолиненными кудрями – с заливистым визгом орал на редколлегии и доорался до того, что статью зарубили.

А она обиделась и написала заявление об уходе.

Где она сейчас работает, я не знаю.

Но на стадионе встречаю регулярно.

Вроде бы – в порядке.

Ездит на выезда, пишет статьи в фэнзины, мечтает снять кино про фанатов.

Сначала документальное, а потом, даст бог, – и художественное.

Потому как ни одного нормального фильма на эту тему, по ее словам, не видела. Даже знаменитая британская «Фабрика футбола», говорит, адреналин для кастратов, а не нормальное, жизненное кино.

Наши хулсы улыбаются и кивают в подтверждение ее словам.

Им не нужна ни слава, ни реклама.

Вот только – это ведь классно, когда кто-то хочет что-то написать или снять про твою нелегкую и довольно дурацкую жизнь.

Они – такие.

Да и сам я, в принципе, от них не так далеко ушел.

Что уж тут поделаешь…

Да, в тот раз мы по-настоящему круто под раздачу попали. И ладно бы только хардкор, для них – это часть образа жизни.

А я-то тут при чем?

Всего-навсего решил с парнями после матча пивка попить…

А что?

Игра хоть и не значимая, не дерби, но – «три-один» все одно приятно. Пусть это и был «Шинник» – Ярославль, а не «Реал» – Мадрид.

Заскочили в пивную недалеко от Лужи, стоим, – пьем, общаемся.

Вот тут-то они нас и накрыли…

Видимо, заранее пасли. А мы – расслабились. Матч-то незначимый, а все враги, по идее, – на выезд должны были ломануться.

Не все, как выяснилось.

Когда мы из пивной на вопли «ЦСКА! ЦСКА!» выскочили – мама дорогая!

Человек двести.

Причем – явно основа.

А у нас от всего хардкора от силы щщей тридцать. Да еще приблудных, типа меня, столько же.

Засада…

Выход один – стоять.

Пока менты не примчатся, они тут, по идее, быстро ездить должны.

Ага.

Ща.

Минут пятнадцать нас валтузили как хотели, пока, наконец, сирены не завыли. Кони, естественно, – врассыпную.

Мы тоже.

Кто еще ходить мог.

Гарри, к примеру, очень прилично досталось. Ну, мы его с Серегой с двух сторон на плечи прихватили – и ходу.

Дворами, дворами…

И – Жека вслед за нами.

Ушли, отдышались.

Гарри башкой трясет, в себя приходит.

И вдруг:

– Стоять! Не двигаться! Подойти!

Менты.

Ага.

Ща.

Уже побежали.

Поползли облизывать тяжелые кованые сапоги власти.

Нет, мы уж лучше ножками, ножками…

И – подальше от эдакого счастья, благо темно здесь, в проходных дворах, – хоть глаз выколи.

А эти «спортсмены» в последний раз если и бегали, то года три назад.

И то за пивом.

…Подворотня.

Арка.

Забор какой-то.

Детский сад, что ли?

Выскочили на улицу, огляделись, а там, глядишь, – и такси едет.

Останавливаю.

Парни, не задавая лишних вопросов, прыгают на заднее сиденье.

Я – рядом с водилой.

– Гони, бля!

А он на нас смотрит, как на чуму.

– Вы что, бандиты?