Охота на НЛО - Виктор Бурцев

Сергей взглянул в хитрые, с прищуром, глаза цыгана и понял: он все знает. Откуда, это уже другой вопрос, но знает, что Сергей в зеленой дурацкой курточке и джинсовых шортах – беглец, дичь. И за эту дичь, вполне возможно, Будулай надеется получить кое-какие дивиденды. Старому цыгану нужно дружить и с ФСБ, и с милицией… И сейчас Михай уже звонит по сотовому на Добровольского, а хороший человек Роман готов выхватить свою «беретту» и подержать немного экс-капитана на мушке – совсем чуть-чуть, до приезда оперативной группы.

– Откуда знаешь? – спросил Сергей, решив действовать напролом. Если что, хорошего человека он завалит первым, а разумный Будулай на автомат не полезет, слишком давно на свете живет.

– Не бойся, капитан. Ты меня не подводил, и я тебя не подведу. С чем работать будешь?

– Не понял.

– Куда взрыватель совать?

– А-а… Вот.

Он грюкнул на стол мешок. Будулай осторожно заглянул внутрь, принюхался.

– Ой, не с умали ты сошел, капитан? Аммонал… Очумелые ручки, да?

– Не я делал, – насупился Сергей.

– Михай! – позвал цыган.

Михай неслышно появился из-за портьеры.

– Михай, все слышал? Принеси один.

– Из новых? – осведомился тот.

– Из новых. А ты не стой, капитан, садись.

Сергей сел на стул и сковырнул попавшейся под руку вилкой крышечку с пивной бутылки. Пиво было в самый раз – не слишком холодное, свежее…

– Так, – задумчиво сказал Михай, встал и подошел к шкафу. – Так… – Он открыл дверцу и принялся шарить внутри. Сергей внутренне напрягся, не зная, каких сюрпризов ожидать, но цыган всего лишь достал из шкафа костюм. Почти новый коричневый костюм: брюки, двубортный пиджак и жилетку.

– Бери, носи, – сказал он просто, вешая пиджак на спинку стула и перекидывая сверху брюки. – Сейчас рубашку найду тебе.

Нашлась и рубашка, в пластиковой упаковке, белая в синюю полосочку.

– Как рассчитываться буду, Будулай? – спросил Сергей.

– Зачем рассчитываться? На одной земле живем, я к тебе приду, ты поможешь. Если умрешь – что ж, значит, так надо. Одевайся, а то на попугая похож.

Сергей послушно сбросил свои тряпки и стал одеваться, думая о том, что в последние дни ему верили все: бомжи, сумасбродный старик-историк, жулики-цыгане… Все, кроме товарищей по работе и коллег из Конторы.

Припомнился разговор с Бельским.

«– Я тебя отмазывать не стану и другим не велю, потому что чует мое сердце, ты в большое дерьмо угодил. Но и топить еще глубже не буду. Поэтому вот что я тебе скажу: ты от этой своей дурацкой присказки про „сидел-вербовал“ не отказывайся, но имей в виду, что могут с тобой разговаривать и по-особенному, без протокола, так сказать. У меня батя в НКГБ трудился, писарчуком, правда, но много рассказывал… Так вот, когда у меня будут спрашивать, каков таков мент Слесарев, я скажу, что мент хороший. И все. Не более того. Ясно?.. Ну и все. Удачи тебе…»

Все, на что пошел неплохой, в общем-то, дядька-генерал, это не топить глубже. Потому что погоны. Потому что работа, дача, семья. Потому что пенсия на носу.

А у Сашка, Будулая, Екатеринбургского пенсии не планируются.

И у него самого, капитана МВД Сергея Слесарева, тоже пенсия не планируется. Вот зона специальная для бывших сотрудников – это вполне. Или могилка. Без траурных мероприятий, без салюта, без медалей на подушечках, хотя и нету их, медалей этих…

Когда Сергей примостил на боку под пиджаком автомат, Будулай покачал головой, но ничего не сказал.

– Спасибо, Будулай, – сказал Сергей.

– А и не за что, – отозвался цыган. Хороший человек Роман задремал и теперь уютно сопел и чмокал на своем диване.

Михай, искоса посмотрев на новый наряд гостя, подал маленькую коробочку.

– Открой, – велел Будулай. Сергей открыл и увидел лежавший в мягком гнезде приборчик типа шагомера, с небольшим табло и иголочкой внизу, вроде как у шприца, только короткой и толстой.

– Берешь, включаешь таймер, вон кнопочка, – пояснил Будулай. – Ставишь, сколько надо. Втыкаешь в свой аммонал и уходишь. Понял?

– Понял, – кивнул Сергей и спрятал взрыватель в карман. – Ну, спасибо еще раз.

– Иди, иди. Кино будем смотреть, – сказал Будулай нетерпеливо. Он, судя по всему, уже потерял интерес к Сергею. Потоптавшись, капитан вышел.

Попрощавшись с Михаем, он вспомнил, что не попросил у цыган галстук, который очень был бы к месту с рубашкой и костюмом-тройкой, но решил, что возвращаться по такому поводу уже наглость. Черт с ним, с галстуком.

Вот только мешок не очень подходил к его высокоинтеллигентному наряду. Но и этот вопрос разрешился легко: коммерческий ларек возле остановки еще работал, и Сергей купил два черных пластиковых пакета с символикой «Adidas». Он сунул пакет в пакет, чтобы не порвались ручки или дно, туда уложил пресловутую бомбу, а мешок выбросил.

В кармане по-прежнему болталась пара сотен. Это на такси, решил Сергей и тут же стал махать рукой приближавшимся фарам. «Ниссан» пролетел мимо, а вот следовавший за ним старенький «гольф» остановился.

– Куда? – спросил спортивного вида мужичок, высунувшись в окно.

– НИИ люпина, – сказал Сергей.

– Не по пути, – закинул удочку мужичок.

– Сколько?

– Сотка.

– Поехали.

Он забрался на переднее сиденье, мужик развернул машину. Из динамиков сзади доносился голос Земфиры:

Я стучала в дверь открытую,

Ты молчала, как убитая.

– Во дура, – сказал мужик. – Мужиков ей мало… На концертах, говорят, такое вытворяет… Дура.

– А чего ж слушаешь? – спросил Сергей.

– Радио потому что. Магнитофон полетел. А тут то она, то еще похуже что… Сейчас радио – это тебе не «Маяк», что раньше был, Толкунова с Кобзоном. Он и Кобзон уже не тот Кобзон. Слыхал, сколько денег накопил? Потому еврей. Все они такие. Кобзоны-березовские… Во, стоят, изверги.

Водитель имел в виду уже не евреев с Кобзоном во главе, а пост ГИБДД на перекрестке у Дворца культуры завода дорожных машин. «Жигули» с синей полосой и двое инспекторов. В данный момент они как раз суетились возле микроавтобуса «Форд-транзит» и машину с Сергеем проигнорировали.

– Денежки собирают, – буркнул водитель. – Нет чтобы бандитов ловить! Страшно жить становится.

– А что такое?

– Не слыхал?

– Я у кума был, перепили вчера, утром добавили… Только вылез.

Помятый вид Сергея, хоть и в костюме, и перегар после политуры под эту легенду подстраивались идеально. Водитель завистливо хекнул и продолжал:

– Тут вчера ловили каких-то типов, залетные, что ли… В микрорайоне, в седьмом. Машину ментовскую взорвали, а говорят, даже не ментовскую, а кагэбэш-ную… – Мужик понизил голос– Два трупа, и у них один. Дед-бородед совсем, песок из жопы, а туда же. Профессор, говорят, типа историей занимался для прикрытия.