Чем черт не шутит - Алексей Калугин

– Я отдал ему труп и бумажник с мелочью.

– Малинин недооценил тебя.

– А по-моему, Анс, это ты переоцениваешь полковника. Если бы ему было что-то от меня нужно, он не стал бы разыгрывать передо мной представления. За мной явились бы двое терминаторов в сером, и я бы сам не заметил, как оказался бы в подвале на Лубянке.

– Теперь ты сам себя недооцениваешь, – улыбнулся Гамигин. – У тебя два гражданства. Если вдруг с тобой что-то случится, я обращусь в дипломатическое представительство Ада. И заодно подскажу, где тебя следует искать. Это не шутки, Дима. Ад никогда не бросает своих граждан в беде. Поэтому и Малинину приходится играть по новым правилам.

– Артист из него, прямо скажем, никудышный.

– Однако ж тебя он сумел провести.

– Только потому, что я совершенно не был к этому готов… Вообще-то он неплохо все рассчитал. Заявился ко мне в несусветную рань. Я спал меньше часа и почти ничего не соображал. Я и сейчас держусь только на той таблетке, которой он же меня угостил.

– Препарат «два-двенадцать»?

– Ты слышал про него?

– Да. Эффективен и безвреден. Если не злоупотреблять. Действует около суток. Но потом тебя вырубит часов эдак на десять-двенадцать.

Я усмехнулся.

– Значит, на то, чтобы закрыть дело, у нас около двадцати часов.

В дверь позвонили.

Я положил ладонь на рукоятку пистолета.

– Это всего лишь клиент, – сказал Анс.

– Клиенты обычно сначала звонят по телефону, – возразил я.

– Ну, тогда это Лоя. Забывшая ключи.

Я не стал напоминать Ансу, что Лоя еще ни разу не забывала и не теряла ключи.

– Я открою, – сказал я.

Анс постучал пальцем по углу стоявшего передо мной монитора.

Черт возьми, черт был прав!

Я вывел на экран изображение с камеры внешнего наблюдения.

Перед дверью стоял парень лет двадцати трех, в очках с круглой металлической оправой, как у Джона Леннона, похожий на последователя одной из неортодоксальных религий, собирающего пожертвования на строительство храма Неба, Солнца и Земли. Или Собора Всеобщего Счастья. Не принципиально. Главное, что у них была объединяющая, всеобъемлющая и простая, как советский пятак, цель. На парне были широченные, бесформенные штаны неопределенно-грязного цвета, концы штанин волочились по полу, так что не было видно, была ли у него на ногах обувь. В общем, я бы не удивился, если бы сей странный тип оказался босым, как Лев Толстой в период тяжелейшего маразма. Кроме штанов, на нем было еще длинное, крепко потрепанное пончо; такое носил Клинт Иствуд в годы процветания итальянского вестерна. Удобная, кстати, одежка для киллеров и асассинов – рук не видно, а навешать на себя можно целый арсенал. Понимаете, к чему это я? На голове у парня мятая шляпа с обвисшими полями; как будто он сам ее сшил из куска дерюги, которой до этого мыл пол.

Я повернул экран, чтобы Анс тоже смог полюбоваться на это создание.

Гамигин пренебрежительно цокнул языком – он не хотел верить в то, что парень мог оказаться наемным убийцей.

Но и на человека, решившего обратиться к услугам частного сыскного агентства, он тоже не тянул.

Парень выпростал руку из-под пончо и снова нажал на кнопку звонка.

Я поднялся со стула и пошел к двери.

Анс развернулся в кресле и вытянул ноги. Я спиной чувствовал его насмешливый взгляд.

Ну, и черт с ним! Пусть считает меня параноиком. Зато я живой параноик.

Гамигину почти удалось убедить меня в том, что утреннее нападение было инсценировано полковником Малининым. Ну, хорошо. Пусть так и будет. Только, что если он решит еще раз меня припугнуть? Более эффективно, чем с помощью акустического ружья? Да и Зыренко рядом со мной не было. Кто прикроет от выстрела?

А?

Не слышу ответа…

Вот то-то и оно.

Я подошел к двери, прижался плечом к косяку, достал из кобуры пистолет, снял с предохранителя, поднял стволом вверх и нажал кнопку переговорника.

– Назовите себя, пожалуйста, – произнес я зловещим полушепотом.

Ответ последовал незамедлительно:

– Цигель.

– Простите?

– Цигель! – громче произнес парень за дверью.

– Что вы хотите этим сказать?

– Ничего. Вы спросили – я ответил. Цигель – это моя фамилия. Игорь Цигель. Цигель Игорь Генрихович. Мне нужен Каштаков. Дмитрий Алексеевич Каштаков. Тут у вас на двери написано «Каштаков, Гамигин и Розье». Так что, если Каштакова нет, мне и Гамигин сгодится. На крайний случай – Розье. Да, пускай будет Розье. Мне, в общем, без разницы…

– Вам назначено?

– Ну, вроде того.

Я бросил вопросительный взгляд на Гамигина.

Анс пальцем передвинул пару иконок на экране, открыл журнал предварительной записи посетителей и отрицательно качнул головой. Никакой Цигель там не значился.

– Вашего имени нет в журнале предварительной записей.

– Да?.. Ну… А… И что?..

Очень неудобный вопрос – не знаешь, что на него ответить.

– А что вам, собственно, нужно?

– Мне нужен частный детектив Дмитрий Алексеевич Каштаков.

Здрасьте, приехали!

– Вы по какому вопросу?

– Не знаю.

– А что-нибудь более конкретное вы можете сообщить?

– Меня зовут Игорь Цигель. Цигель Игорь…

– О цели вашего визита.

– Не знаю… Меня Антоша прислал… Сказал, что Каштакову требуется моя помощь…

Я чуть не выругался в полный голос.

– Вот с этого и нужно было начинать! – Я отдернул планку дверного замка. – Добро пожаловать, Игорь Генрихович Цигель!

Я приоткрыл дверь и придержал ее ногой. Так, на всякий случай.

В образовавшуюся щель пролезла голова в мятой шляпе.

Парень смотрел на меня так, будто я был заклинатель змей, выпустивший разом всех своих ядовитых воспитанниц. И потерявший дудку, которая одна только и могла призвать этих тварей к порядку.

– Заходите, – ободряюще улыбнулся я. И сунул пистолет в кобуру. – Это бутафория. Чтобы произвести впечатление на клиентов.

– А…

Лицо парня сделалось чуть менее напряженным.

Он боком пролез в дверь, и я тут же ее захлопнул.

– Я – Каштаков, – представился я.

– А я – Цигель.

– Я уже в курсе. Игорь Генрихович Цигель.