Я еду домой! - Андрей Круз

— А кто караулит?

— Хосе. Паблито своих мальчишек поочерёдно дежурить посадил.

— Третьего нужно, — несколько удивился я.

— Я говорил, но он против, — усмехнулся Майк. — Утверждает, что маяться от безделья начнут, а так — то дежурят, то спят.

Закончив громыхать бочками в кузове, к столику подошли Джефф с Паблито, присели рядом. Джефф тоже плеснул себе кофе, обернулся ко мне:

— Мы с Паблито вылазку задумали.

— Майк сказал мне, — кивнул я.

— Попробуем забрать всё полезное со склада. А вам бы с Майком на разведку скататься в Юму. С задачей понять, что делают власти. И что делается возле склада с сухими пайками. Эту проблему всё равно решать придётся.

Примерно это я и собирался сделать. Только не с Майком, а другим способом. О чём и объявил:

— Майк пусть здесь за коменданта крепости остаётся. Мало ли что? Двух мальчишек с карабинами недостаточно. А я сгоняю один, на мотоцикле.

— Почему? — не понял Джефф.

— На нём меня не заблокируешь, да и уйти могу прямо по пустыне — не догонишь. Надёжней будет.

— Тебе виднее, — пожал плечами Джефф. — Главное, не влипни в историю.

— Уж постараюсь, — ответил я, допив одним глотком кофе и отставив кружку.

Ладно, чего время тянуть? Надо двигать. Мотоцикл из фургона ещё вчера достали, перед тем, как за прицепами ехать. Задумался лишь над тем, стоит ли надевать пусть легкую, но всё же чёрную мотоциклетную крутку под разгрузку или есть риск свариться заживо? Решил плюнуть на защиту, а то в шлеме и защите тепловой удар раньше хватит, чем какой-то зомби успеет укусить.

Карабин оставлю: мешать будет, и смысла нет. В бой вступать не намерен ни с кем — сразу буду смываться. Ружьё тем более не беру, тоже мешать будет, хоть ночью сегодня оно было бы куда полезнее пистолета, когда с тем «живчиком» столкнулись. А пистолет по-прежнему со мной. Всё. Связь по мобильному: всё равно ничего другого нет. Интересно, долго она ещё проработает? Надо всё же разжиться какой-нибудь связью, не дело только на сотовую сеть рассчитывать. Рюкзачок вот прихвачу ещё — мало ли? Ну и наколенники с налокотниками надену, они всегда пригодятся.

«Ямаха» завелась даже без подсоса на такой жаре, обороты быстро пришли в норму, и я с буксом, исключительно ради форсу, рванул с места и погнал по пыльной дороге, наслаждаясь лёгкими заносами, треском двигателя и оставляя за собой длинный, постепенно раздувающийся хвост пыли. Затем спохватился, правда, скинул скорость и покатил степенно и аккуратно, внимательно поглядывая по сторонам. Я ведь даже шлем не надевал — обошёлся банданой, так что нечего лихачить без дела.

Тоже вопрос: откуда лучше заезжать в город, чтобы вероятность нарваться на неприятности была пониже? После недолгих размышлений решил сделать небольшой крюк и заехать с севера, мимо торгового центра, или, как здесь говорят, «молла», под названием «Юма Палмс». Там хайвей рядом, кругом поля, никаких узостей, и мне с моим мотоциклом все пути открыты — куда хочешь, туда и убегай, случись чего. И отрезать не получится — с той стороны от города только пара ферм и сплошные поля.

Вот, дожил… Еду в город и думаю: не отрезали бы, не застрелили бы, а то и просто — не съели бы. Нормально, а?

Дорога, едва я выехал из-за линии скал, оказалась не то чтобы совсем пустой… Несколько раз проезжали фермерские пикапчики, затем увидел за забором дом и амбары крупной фермы, где стояло несколько машин, а прямо на крыше одного из амбаров, под импровизированным навесом от солнца, увидел человека в «стетсоне» и с винтовкой в руках. Оборону организовали, и не одной семьёй, видать по всему. Хотя у некоторых местных реднеков[47]родни столько, что роту набрать можно.

Человек с винтовкой смотрел на меня с подозрением, и я счел за благо не задерживаясь проскочить дальше. Как и подобает крестьянам, местные фермеры излишней доверчивостью не отличаются, так что нечего у них на глазах маячить. Кстати, хорошая ферма в этих краях всегда имеет собственное бензохранилище на несколько тонн топлива, а то и целую заправку. Если сумеют укрепиться, да ещё на таком расстоянии от города, то могут и уцелеть.

Уцелеть. Почему-то я вообще не рассматриваю возможности улучшения ситуации. Почему? Подсознание обгоняет сознание? Сознание ещё просчитывает варианты улучшения, а подсознание показывает ему фигу?

Кстати, а что может случиться дальше? Предположим, отобьются от мертвецов и мелких банд вот такие фермы. Где-то укрепятся банды. Где-то целые городки замкнутся в своих границах, как тот же Фортуна Футхиллз. А дальше-то что? В этих городах всё на электричестве. На том самом, что пока ещё идёт с электростанций. Без этого электричества даже городская канализация дерьмо, простите, не откачает. И что будет, если электростанции всё же встанут? А они встанут в случае коллапса общества: кто подвезёт туда уголь и мазут?

Ну, есть ещё генераторы. У меня вот есть, например. Но генератору нужно топливо, и не так уж мало. Есть машины, которым тоже нужно топливо. Топливо есть на нефтехранилищах, да и всё. Ещё есть нефть на Аляске и какое-то её количество в Техасе. В Мексике есть нефть, хоть и не слишком много. А что дальше? Кто переработает нефть в бензин с соляркой и кто привезёт всё это жителям Юмы? И зачем кому-то везти ценное топливо жителям Юмы? Не лучше ли оставить это самое топливо себе, меняя на что-то очень нужное, что привезут из других мест?

Что получается? Что Юма обречена? Возможно. Тут даже фермерство ограничено в культурах, жить можно с пшеницы с кукурузой, а не с салата с дынями. Даже животноводства здесь толкового нет — не пасти же коров в пустыне? В общем, в долгосрочной перспективе Юме не выжить. Аризона вновь опустеет. Или правительство наведёт порядок, и всё будет хорошо. Ха-ха три раза.

Первые признаки нехорошего проявились сразу и очень наглядно. Когда по левую сторону от меня в паре километров потянулись курящиеся дымами пожаров окраины Юмы, впереди вспыхнула стрельба. Причём с такой интенсивностью, что от неожиданности я зажал тормоза так, что встал как вкопанный, чуть проехав юзом по пыльной дороге. Это что за…

Какая-то суета вдали видна, местность здесь как стол плоская… Я вытащил обретённый вчера бинокль и навёл его на облачка пыли вдали передо мной. Картинка рывком приблизилась к глазам, и я увидел несколько грузовиков, за которыми и под которыми лежали люди с винтовками, стрелявшие в сторону довольно большой кучки не бедных с виду домов, скрывавшихся за зелёными изгородями. А оттуда активно постреливали в обратном направлении.

Вот она, классовая борьба в чистейшем её виде. Напротив этих самых домов, где жили люди состоятельные, столпы общества, можно сказать, расположились два трейлерных парка, где обитала всё больше городская голытьба, да и сезонников там хватало. К тому же, по слухам, в парке с романтическим названием «Семейное сообщество Сьерра-Пасифик» местные «семенники» гнали большую часть производившегося если не в штате, то как минимум в округе «мета» — того самого наркотика, что в России «винтом» кличут и который в последние годы превратился в настоящее бедствие среди белого населения. Чёрные всё больше крэком баловались, хотя хрен редьки не слаще. Ну и второй трейлерный парк, что в километре от него, а от меня сейчас кстати, в паре сотен метров слева, тоже не отставал.