Брюсов Орден. Ради лучшего будущего - Денис Кащеев

г. Москва, август 20** года

Текущий поток времени

В Москву мы приехали ночным поездом — легендарной «Красной стрелой». Достаточно удобно: сел — лег спать, проснулся — пора выходить. Но, уже купив в кассе билеты, узнали, что существует еще один способ добраться в столицу по рельсам — высокоскоростная магистраль имени Луи-Жозефа д’Антеса. Да-да, именно так, названная в честь сына несостоявшегося убийцы Пушкина. На мемориальной доске в здании вокзала значилось, что оный Луи-Жозеф, инженер, был одним из вдохновителей развития российских железных дорог.

— А ты говоришь, от миссий никакого прогресса, — заметила мне Полина.

Мы вообще всю дорогу беседовали исключительно о вещах не особо важных, старательно избегая темы случившегося в штаб-квартире Ордена.

— Я говорю?

— Ну, Осип Фомич твой говорит. Говорил… Антихриста какого-то выдумал… Вот, пожалуйста: за два часа из Петербурга в Москву — быстрее, чем самолетом, с учетом ожидания в аэропорту. До Скачка такого не было!

— До Скачка — не было, — признал я.

— Одно непонятно: я же гранату так и не активировала, — задумчиво проговорила между тем девушка. — По идее, даже без дуэли с Пушкиным д'Антес должен был из России уехать… Наверное, это было альтернативное русло…

— Альтернативное русло?

— Ну, так бывает, что из некой точки времени поток может пойти несколькими путями. По умолчанию — по основному руслу, но если аккуратно подкорректировать прошлое — легко перестроится на запасное. В серьезных вопросах это не работает — если, конечно, вовремя не использовать гранату. Однако в мелочах — вроде судьбы молодого кавалергардского поручика-эмигранта — иногда случается… Но, может, и не в этом дело, может, снова парадокс вмешался, — тут же добавила она.

— А применительно к Александру II он случайно не вмешался? — поинтересовался я. — Или какого-нибудь резервного русла там не нарисовалось? Ну, в смысле, спасся Император в итоге или нет? — пояснил я свой вопрос, заметив на лице напарницы тень непонимания.

— А, сейчас глянем, — сообразив, о чем это я, охотно кивнула Полина, доставая смартфон. — Ой, и Википедии в сети теперь нет — какой-то «Универсал» вместо нее! Но внутри похоже… Так, значит, Александр II — что тут у нас о нем?.. Нет, не нарисовалось резервного русла, — найдя, что искала, подняла на меня глаза девушка — но тут же снова перевела взгляд на экран и начала читать. — «После полученного ранения Император пошел на поправку и, несмотря на уговоры врачей, поспешил вернуться к активной жизни… 16 марта, будучи во дворце, царь внезапно почувствовал себя плохо, потерял сознание, упал с парадной лестницы и получил перелом основания черепа. Через несколько часов наступила смерть…»

— Жаль, — вздохнул я. — Кому парадокс и железная дорога его имени, а кому — банальная инерция потока и с лестницы упасть…

— Должно быть, это потому, что Российский Император — не какой-то там вам франт-французишка, — предположила Полина. — Не мелочь пузатая, в общем.

— Должно быть… — кивнул я. — А что, наша граната так и у тебя? — спросил затем.

— У меня, — похлопала себя по карману девушка. — Вот только толку теперь с нее…

В этот момент диктор объявил о подаче к перрону нашей «Красной стрелы», и мы поспешили на посадку.

* * *

Прямо с вокзала мы рванули на Волоколамку — к штаб-квартире. Это даже не обсуждалось. У метро на последние деньги Полина хотела купить цветов, но, увидев, как подрагивающими руками она пересчитывает мятые купюры, и узнав, куда именно мы направляемся, пожилая женщина-торговка всучила нам по дюжине багрово-алых гвоздик, не взяв ни копейки.

Подходы к штаб-квартире были перегорожены красно-белой полицейской лентой. Людей в этот ранний час сюда пришло немного, но все окрестные тротуары оказались устланы цветами, заставлены зажженными свечами (еще больше было прогоревших), попадались фотографии, иконы и детские игрушки. На глухой серой стене какого-то здания, к Ордену никакого отношения не имевшего, просто соседнего, висели бесконечные списки погибших в «частном клубе Уроборос» — не знаю уж, откуда взялось это почти издевательское название.

Списки эти мы с Полиной уже видели в интернете, но там они выглядели какими-то ненастоящими, словно бы чьей-то злой шуткой, обманом. Казалось, вот приедем в штаб-квартиру — и морок немедленно развеется, а страшные новости с сайтов сами собой исчезнут, оказавшись голимыми фейками… Улыбнется в приемной Гроссмейстера Танюша, приглашая на доклад к Анатолию Сергеевичу. Дружески похлопает по плечу Эф Эф, поделится последними вводными Виктор, привычно окрысится на Полину подлечившаяся Зуля…

…Белоголовцев Федор Федорович…

…Ибрагимова Зульфия Абдурахмановна…

…Обручева Мария Юрьевна…

…Панкратов Виктор Андреевич…

…Ульянов Анатолий Сергеевич…

…Хмельницкая Вера Павловна…

Череда имен, как хорошо знакомых, так и совершенно мне неизвестных. Сотни людей, считавших себя — и не без основания считавших — избранными… Все они теперь превратились всего лишь в мелкие черные строчки.

Почему-то именно этот сухой реестр на криво прилепленных к стене листах формата А4 делал для меня случившееся неумолимо-реальным.

И безумно страшным.

Гвоздики выпали из рук Полины, веером рассыпавшись по мостовой. Прямо по ним, не замечая, как топчет ногами цветы, девушка двинулась к стене со списками. Подняв ладонь, медленно провела пальцами по строчке с именем отца — словно не по бумаге, а по человеческому лицу. Затем покачнулась и аккуратно опустилась на асфальт — словно домик карточный сложился.

Метнувшись к напарнице, я испуганно схватил ее за плечо, развернул к себе лицом. На миг мне показалось, что взгляд девушки остекленел, и она не дышит, но тут тело Полины содрогнулось, и, внезапно уткнувшись лбом мне в колено, она разрыдалась. Насухо, без слез.

Пришел мой черед выронить наземь эти нелепые гвоздики.

* * *

Обещанный вечерний звонок от «Хозяина» застал нас с Полиной на моей измайловской квартире — ехать к себе на Покровку, где они жили с отцом до Скачка, девушка отказалась наотрез, а больше податься ей было и некуда. Домашний адрес у меня не поменялся — в этом я убедился заранее, проверив регистрацию в паспорте. Ключи подошли к двери без проблем.

Вызов пришел на Полинин телефон, но ответил на него я — любая попытка произнести хоть слово все еще оборачивалась для девушки беззвучной истерикой. Впрочем, мой нынешний настрой спокойным тоже было не назвать.

— Добрый вечер, Игорь, — ничуть не удивившись мужскому голосу в трубке, откликнулся «Хозяин» на мое отрывистое «алло». — Я знаю, вы заезжали на Волоколамку…