Я тебя не обижу - Лана Пиратова

я думаю о том, где ещё я ее нагну.

– Марат, – прерывает мои мысли она, пальцами перебирая волосы у меня на голове, – может, мне домой вернуться уже пора?

Недовольно смотрю на нее.

– Ты отвезешь меня? – тем не менее, продолжает она.

– Нет. Ты останешься здесь.

– Останусь здесь? – улыбается она.

– Да, – говорю серьезно. – Пока ты останешься здесь.

– Пока?! – вспыхивает она. – Пока не надоем тебе?!

– Опять? – морщусь я.

Что за поразительная способность все портить. Надо было трахнуть её ещё раз, чтобы говорить не могла.

Чувствую, как моя голова падает на кровать. Поворачиваюсь – Даша уже встала с кровати и натягивает на себя платье.

– Ляг в кровать, – произношу спокойно, но твердо.

Она не отвечает. Продолжает молча одеваться.

– Даша, – я начинаю злиться, – сними с себя тряпки и ляг в кровать.

– Руками обойдешься, – доносится до моего слуха.

– Что?! – я тоже встаю.

– Тебе не привыкать, – бурчит она и бросает быстрый взгляд на член.

А он уже начинает приподниматься. Сука, сейчас хочу ее особенно. Потому что знаю, что будет сопротивляться. Брыкаться. Уворачиваться.

Ухмыляясь, иду к ней. Она пятится назад.

– Стой! – говорит зло и вытягивает вперёд руку.

Упираюсь в нее грудью.

– Ты же послушная девочка, – говорю я, делая ещё шаг. – Иди ко мне. Я тебе кое-что объясню.

– Не трогай меня. Марат.

– Я буду тебя трогать тогда, когда захочу – уже строже произношу я. – Снимай! Пока не порвал.

А она неожиданно толкает меня в грудь обеими руками и убегает в дверь.

Это все вызывает у меня смех. Ей некуда бежать.

Сжимаю член и иду за ней.

Я догоняю ее на лестнице. Прижимаю животом к перилам и убираю платье наверх. Тяну вниз трусики.

– Пусти меня! Марат! Не смей! – кричит она.

– Даша, – шепчу я ей в шею, – может, хватит бегать? Все равно ведь моя.

– Пока не наиграешься? – в голосе чувствую обиду и злость.

– Ты с самого начала это знала, – я тоже злюсь на нее.

Пристраиваю член.

– И тебе это нравилось.

Кладу руку на клитор и слегка нажимаю.

Чувствую, как ослабевает хватка Даши за перила.

– Ох, – выдыхает она, когда я чуть сильнее натираю уже упругую горошину.

– Глупая маленькая девочка, – толкаюсь в нее и начинаю трахать, навалившись на нее всем телом.

– Вот так. Вот так. Даша, – хриплю я, когда чувствую приближение очередного оргазма. – И ещё. Вот так. Ты моя. Вот так.

Кончив в нее, отпускаю и хрупкое тело беспомощно сползает вниз.

Даша поправляет платье. Не смотрит на меня.

– Пошли в комнату, – говорю я.

Сейчас она не сможет спорить. Я в этом уверен. Но она неожиданно мотает головой.

– Я хочу уехать, – говорит чуть слышно, все также глядя в пол.

– Куда? – зло спрашиваю я.

– Домой. Я не останусь здесь. Не хочу.

Упрямая овца!

Сажусь перед ней на корточки.

– Тебе не понравилось? – беру ее за подбородок.

– Я не хочу так, – упрямо произносит она. – Отпусти меня, Марат. Я хочу уйти.

– Уйти?! – взрываюсь я.

Да сколько можно ее упрашивать? Пусть катится. Я уже столько раз трахнул ее. Ни одну девку так долго не трахал! И в ней нет ничего особенного. Пусть катится на все четыре стороны!

Отпускаю ее и встаю.

Иду в спальню.

– Тебя отвезут, – бросаю через спину и закрываю за собой дверь.

По телефону даю поручение доставить Дашу к маме. А сам утыкаюсь лицом в подушку и пытаюсь заснуть.

Глава 58 Даша

Меня привозит к Ольге Константиновне молчаливый угрюмый мужик. Помогает выйти из машины.

– Даша? – удивляется мама Марата. – Марат с тобой?

– Нет, – отвечаю тихо, пряча глаза.

– Что-то случилось? – она подходит и кладет мне руку на плечо. – Даша? Что произошло?

– Ничего, – поднимаю голову я. – Я пойду? Плохо чувствую себя. Можно?

– Конечно-конечно, иди, – отпускает меня она.

Я иду к себе в комнату и падаю на кровать.

На что я рассчитывала? Неужели я и правда думала, что Марат изменится? Ему от меня нужно только одно. Вот это его «пока».

Сколько раз он произносил его? Каждый раз подчёркивая кратковременность наших отношений. А я верила во что-то. Дурочка малолетняя. Как сам Марат и называет меня.

Не замечаю, как слезы начинают стекать по щекам. Утыкаюсь в подушку и пытаюсь заглушить их.

Все воскресенье я провожу у себя в комнате, сославшись на плохое самочувствие. Ольга Константиновна не беспокоит меня. И следующий день я тоже собираюсь провести также. Но утром раздается стук в дверь.

– Даша, – входит Ольга Константиновна. – Звонили из университета. Ты сегодня должна была подойти. Спрашивают, ждать тебя сегодня или нет.

Понимаю, что послать все к черту сейчас будет верхом неблагодарности.

– Простите, – говорю я. – Я сейчас соберусь.

В университете меня провожают в кабинет к тому самому преподавателю, который сказал, что я не гожусь для учебы.

– Ну что же вы, Даша, – произносит он. – Обещали же подойти. Или учиться передумали?

– Но… Вы же сказали, что я не смогу…

– Ну, сказал, – пожимает он плечами. – Потом передумал. За вас уж очень сильно поручились. Идите в аудиторию. Давайте попробуем. Уйти всегда сможете. Никого насильно тут не держат.

– Спасибо, – все, что я могу сказать и иду в аудиторию.

Когда возвращаюсь домой, уже поздно вечером, у моей комнаты стоит пакет.

– Курьер привез, – поясняет мне Ольга Константиновна. – Тебе.

Пожимаю плечами. От кого? Осматриваю пакет. Карточки нет. Распаковываю упаковку, а там внутри букет из огромных ромашек. Очень красивый букет. Но от кого?

Бережно ставлю букет в вазу на полу рядом с кроватью.

Так проходит несколько дней. Каждый вечер мне привозят букет. Причем цветы всегда простые, но оформлены так здорово, что невозможно глаз отвести.

Марат не звонит. Ольга Константиновна не поднимает больше больных для меня тем.

Думаю ли я о Марате? Думаю. Зачем врать самой себе? Но каждый раз заставляю себя прогнать ненужные мысли. Утыкаюсь в учебники и учу, учу, учу.

В один из вечеров Ольга Константиновна говорит мне за столом:

– Я сегодня к сестре поеду. Может, и заночую у нее.

Киваю в ответ, ковыряясь вилкой в тарелке.

– Ты что-то совсем перестала есть, – отмечает Ольга Константиновна. – С тобой все в порядке? Может, к врачу съездить?

– Все нормально, – успокаиваю ее я. – Это из-за учебы. С непривычки.

– Ну, смотри. Со здоровьем не шутят.

Я остаюсь одна. Опять берусь за учебник. Вдруг раздается звонок в дверь. Наверное, Ольга Константиновна что-то забыла.

Открываю дверь и отступаю назад. На пороге стоит Марат.

Он стоит, наклонив голову набок. Руки за спиной. Медленно поднимает на меня взгляд.