Взросление. Сборник стихотворений - Артём Александрович Кашкин

В тех очах, что играют безсловно.

Я могу подарить, могу всё подарить,

Но мой главный подарок — лишь слово.

Слово сердца и слово сибирской тайги,

Те, что хочешь бери мне не жаль.

Слов небес, глас которых ведь раньше возник,

Я дарю тебе слова скрижаль.

Я пишу стихи, не зная,

Я поэт иль стихоплёт,

Пистолет мой не стреляет

И не жал я на курок.

Точно мёдом в понедельник,

Расплываются слова.

Каждый вздох — он как последний,

Закружилась голова.

И на проклятую прозу

Я кладу монет десяток.

Все, что было — всё угрозы,

Бытию ничто не страшно.

Моя память — мой напарник

Все меня ведёт назад,

Вдоль аллеи страшной славы,

Прям к серебряным глазам.

Друг мой, время, будь мудрее,

Не лети куда то вдаль,

Я закончить не успею.

Рифма мне, как златом в сталь.

***

На свете ведь звёзд миллиарды,

Но блеск их навряд ли сравним

Со светом той яркой идеи,

Что для поэта есть ты.

Ты муза, ты счастье, ты лето.

Ты гордость сибирской тайги.

Морозом по коже поэта

Твои отражают шаги.

И правда меня не заботит,

Любовь ведь большая тюрьма,

инверсия лживой свободе,

Что якобы есть у всех нас.

Мне важен лишь пой соловьиный,

Порою гроза и туман.

И сердца биение тихо

Я вижу в прелестных очах.

Кто знает что станет на завтра,

Ведь жизни милее процесс!

Я рифмой своей опоясан,

И май направляет обрез.

Мне небо весною плясало,

Мне лик твой надеждой в ночи.

И как же момент сей прекрасен,

Поэт и кривые стихи.

***

Моя идея заперта

Железными листами.

Вновь умирают города,

И в пыль веками

Вернуться не по силам никому,

Пусть солнце будет вечным.

Молитвы распадаются во рту

На соль и плесень.

Вода играет отражением

Меня и неба вновь.

И как смириться с поражением,

Мне в жилах стынет кровь!

Мне страх не передать словами,

Мои стихи просты и кривы,

Играя в лесенку судьбами,

У Бога есть ли выбор?

И небо подойдёт ли к краю?

Когда? Зачем? И почему?

Я все ответы, вообщем, знаю,

Но ничего не расскажу.

***

Я слышу зов издалека:

Величественный, громкий.

Мне ручка больше не мила,

Всё, камнем, тянет в прорубь.

Я подарил свои стихи

Толпе, тебе, кому ещё?

На расписание мольбы

Я ставлю крайний счёт.

Я вижу перламутровый рассвет,

В нем нет: идеи, знака.

Стена расстрельная, поэт:

Обузой падаю я за борт.

Мне рощи локонов твоих,

На свете нет милее,

Я подарю последний стих,

Перед отъездом в небо.

Я в жизни был простой идеей,

Был мыслью, каплей на окне,

И серебром я, не владея,

Все ждал каких то крепостей.

Россия мне претит до боли,

До боли скверной, но родной,

Я стих подписываю кровью:

Спасибо, что живой

«***»

Меня целует запах липы,

И май салютами встречает,

Закат прекрасный и игривый:

Меня с землею попрощает.

Пусть топи чёрного болота,

Все разъедая и храня,

Не выпускают больше слово,

Что вырывалось из меня.

Пусть перекроют тротуары

Зловещие потоки ветра,

Когда я буду в куртке рваной,

Ползти к мечтам, к тебе и небу,

Но если честно — я не верю

Не верю в добренький расклад

Зловещей дрянью заблестели

У завтра чёрные глаза.

«***»

Я покажу в чем сила слова,