Форточка с видом на одиночество - Михаил Барановский

И Ирина говорит:

– Это неудобно… Уже поздно…

Слава богу, бабушка открывает дверь. На лице ее написано удивление. Явно не ожидала увидеть меня в компании такой красивой девушки:

– Здрасьте…

– Ба, мы на секунду только на тебя посмотреть.

– Я, конечно, польщена… – говорит.

– Ну, что? Это она? – спрашиваю Ирину.

– Вроде да…

– И что все это значит? – недоумевает бабушка.

Я говорю:

– Ты все равно не поверишь. Поэтому я тебе потом расскажу.

– Ну да… Ну да…

Мы с Ириной уже спускаемся по ступенькам, но сверху, сквозь лестничные пролеты в спину мне летит:

– Кирюша, не забудь, тебе завтра к психотерапевту!

35

Город стелется нам под ноги. Мне кажется, все встречные-поперечные смотрят на нее – такая она красивая. Улица петляет вдоль домов. Больше всего на свете я боюсь, что сейчас Ирина скажет: «Ну, мне пора…» или еще что-то в этом роде. Мне хочется, чтобы улица никогда не кончалась, чтобы она продолжала петлять так: день за днем, дом за домом, как лента Мёбиуса, как знак бесконечности, как перпетуум-мобиле. – Я написал для вас стихи, – говорю. – Да? – удивляется. – Мне еще никто не писал стихов. – Прочитать? – Давайте. – Это стихи про вашего бегемота. – Про какого бегемота? Ах, ну да, ну да…

Место жительства бегемота

Говорят – болото.

Но бегемот Сеня

Составляет исключение.

Его хозяйка – девушка Ира.

Он живет у нее в квартире.

Прослышав про бегемота,

Набежала журналистов рота.

Микрофоны к носу —

Понеслись расспросы:

«Сколько вам лет?

И что у вас на обед?

Мы располагаем сведениями,

Что у вас конфликты с соседями…»

Только бегемот Открыл рот,

Как все разбежались —

Страшно перепугались!

– Здорово! Мне очень понравилось.

– Правда?

– Да. Давайте на «ты»? – предлагает Ирина.

– Давайте, – говорю.

И тут мои нейротрансмиттеры, дай бог им здоровья, подбрасывают мне гениальную идею, и я, следуя их рекомендациям, приглашаю Ирину в кафе.

36

– Что будете заказывать? – спрашивает официант.

– Нам два чая, – заявляет ему Ирина. – Коричневых. Два коричневых чая.

– Я заметил, – говорю, – ты так почесываешься и моргаешь…

– На самом деле моргаешь и почесываешься ты?

– Да. Это у меня с детства. А ты рассматриваешь свои ногти и накручиваешь волосы на палец?

– Поразительно! Значит, это не только сны! Господи, что же еще? Может быть, мы даже не подозреваем, чем еще обменялись! Как это вообще можно объяснить?

– Я думаю, все дело в нейронах или нейротрансмиттерах… Я не большой специалист. Совсем никакой. Но, думаю, какая-нибудь из тончайших нервных связей получила повреждение, переплелась с твоими нейронами.

– Честно говоря, не очень убедительно.

– Я думаю, нам надо еще раз удариться лбами. Тогда, возможно, все станет на свои места. Я часто так поступаю со своим телевизором. Бывает, начнутся помехи…

В этот момент Ирина переходит на шепот, как будто речь идет о каких-то очень интимных вещах:

– Ты что, хочешь прямо здесь? При всех?

И я отвечаю ей в том же духе. Я тоже шепчу:

– Признайся, ты ведь тоже этого хочешь?

– Ну, не знаю, – отвечает, – я так не привыкла…

Я говорю:

– Может, для чистоты эксперимента надо вернуться в консерваторию…

– И непременно на Сен-Санса, – смеется.

– Ну, не знаю насчет Сен-Санса. Мне кажется, это лишнее.

Вдруг я замечаю за столиком в глубине зала Яна. Он сидит все с той же блондинкой. Он смотрит на нас. Ну и пусть смотрит. Он видит, как я выбрасываю пальцы на руке, и на счет «три» мы с Ириной с силой ударяемся лбами, как два молодых барана.

37

Проснувшись на следующее утро, я тут же звоню Ирине. Спрашиваю ее:

– Что тебе приснилось?

– Я сама себе приснилась. А тебе что?

– И я сам себе… Подожди, – доходит до меня, – значит, ты снилась мне, а я – тебе!

– Да, точно. Значит, не помогло. Наверное, надо было биться лбами в консерватории.

– Что теперь делать? – спрашиваю.

– Понятия не имею. Я вчера разговаривала об этом со своей мамой. Она считает, что это пройдет, когда я рожу ребенка. Она говорит, у нее были сильнейшие головные боли, ну, еще давление, а потом она родила меня, и все как рукой сняло.

– Если следовать этой логике – у меня нет ни одного шанса…

– Прости, – говорит Ирина. – Я об этом как-то не подумала…

– Знаешь, мне не очень-то жалко для тебя своих снов. Хотя иногда бывает присниться полная дребедень. Наверное, тебе не очень приятно будет смотреть такие сны…

– Ну, если ты думаешь, что автор моих снов какой-нибудь Федерико Феллини, то вынуждена тебя разочаровать…

38

Днем ко мне приходит Полина и принимается рассказывать про Алика:

– Понимаешь, он хороший, но только с ним все время что-то случается. Он все время падает, ломает себе то руки, то ноги, то еще что-нибудь…

– Да, я видел…

– Психологи считают, что таким образом, на подкорковом уровне, он сам себя все время наказывает.

– За что? – спрашиваю.

– Я не знаю. Но в таком случае получается, что, вступив с ним в определенные отношения, я тоже наказываю себя. И вот тут я как раз знаю за что.

– За что? – спрашиваю.

– Мне кажется, я наказываю себя за тебя, – отвечает.

– Ничего не понимаю.

– Мне кажется, я очень легкомысленно относилась к твоим чувствам.

– Да ладно тебе… Не надо наказывать себя за это.

– Нет-нет, это так, – настаивает. – У меня был какой-то…

– Ветер в голове?

– Да. И теперь я хотела бы все исправить…

– Полина, ты знаешь, у меня тоже с мозгами, вернее, с нейротрансмиттерами не все в порядке… Я, наверное, тоже сам себя наказываю. Недавно я ударился головой и очень этому рад…

– Серьезно? – спрашивает с явным напряжением мимических мышц.

– Да, – говорю. – Я теперь хожу к психотерапевту… Прости.