Сигареты и пиво - Чарли Уильямс

Это был Большой Боб.

И еще двое.

— Вы че тут делаете? — спросил я. А потом сам все понял.

Я больше не был в покойничьей стране. Так вот.

Большой Боб посмотрел на меня так, будто я только что нассал в кухонную раковину его мамаши. Плим и Джона уставились в потолок. Я тоже посмотрел. В потолке была большая дыра, а за ней — большое темное пространство.

— Еб твою мать, — сказал я себе, когда понял, что произошло. Это ж было ебаное чудо. — Ну, пацаны, — сказал я, выдыхая дым и растирая ноющую шею, за которую я себя подвесил. — Спасибо, типа.

Джона поставил передо мной чашку чая и взял у двери швабру. Плим уже собирал большие куски штукатурки.

— Ладно, — сказал Большой Боб, огромной рукой стряхивая со стола пыль и мусор и водружая туда еще одну папку. Эта была черной. На обложке большими и ни хера не выцветшими буквами было написано КАЙФ. — Помнишь ту кошку, о которой мы говорили?

— Нет, — сказал я.

Ему это не понравилось. Рот сморщился как куриная гузка. Но я ведь не хотел его оскорблять, типа. Я просто не мог вспомнить, о какой кошке мы говорили.

— Специально для тебя повторяю по буквам. Ты выжил. Тебя спасли. Воскресили из мертвых.

Я посмотрел на дыру в потолке, кивнул головой и сказал:

— Знаю.

— Ничего ты не знаешь, — сказал он, потирая лицо. — Ты и половины всего не знаешь. Кажется, у тебя есть там друзья…

— Нет знаю, — повторил я кашлянув, потому что Джона поднял шваброй вокруг меня пыль. — Я знаю, что меня вернули из мертвых. Я был в покойничьей стране, так, а вы, ребята типа дотянулись дотуда и вытащили меня через эту дырку, спасли меня от монстров и…

— Заткнись и хотя бы раз послушай, — сказал он, грохнув по столу своими оромными кулачищами.

— Еще ниче не кончилось, знаешь ли. Я похлопал его по плечу и сказал:

— Сигарету.

Он дернулся, тачку занесло.

— Эй, смотри, куда рулишь, — сказал ему Плим.

— Я сказал “сигарету”, — сказал я, еще раз хлопнув его по плечу.

Джона повернул голову.

— Отъебись от меня.

— Эй, — повторил Плим. — Слышь, прекрати в меня плеваться.

— Я в тебя не плевался, — Джона свернул на Уолл-роуд и вдавил педаль в пол.

Плим вытер с лица слюну.

— Плевался, блин.

— Да ни хуя, — Джона посмотрел на меня в зеркало заднего вида. — Он меня толкнул.

— Ни хуя подобного, — сказал я.

— Толкнул, бля.

— Дай, блядь, сигарету, — я положил руку ему на плечо. Все немного помолчали, потом Плим сказал:

— Дай ему, блин, сигарету, блин.

— Сам дай, — сказал он, стряхивая мою руку.

— Ты ж, блин, знаешь, что я не курю, — сказал Плим. — Дай, блин…

— Ладно. Блядь, — он повернулся и протянул мне сигарету. Я посмотрел на нее в свете уличных фонарей. На улице было тихо. На моих часах — половина первого. Сигарета оказалась беником. Сейчас каждый уебок курит беники.

— Ебаные беники, — сказал я.

— Чем-то недоволен? Можешь вернуть обратно. Ну?

— Я не жалуюсь, просто говорю. Дай прикурить, бля.

— Че ты сказал? — он швырнул зажигалку назад, промахнувшись мимо меня. Зажигалка ударилась в заднее стекло.

Я нашел ее сзади, на старом шерстяном свитере.

— Я просто сказал “Ебаные беники”. Это че, преступление говорить “Ты наглый, ебаный…”

— Да заткнитесь вы оба, блин, — Плим явно начал выходить из себя, он сжимал кулаки и тер свои толстые ляжки. Он терпеть не мог, когда кто-нибудь срался. — Блэйк, — он вытянул шею, чтобы посмотреть на меня, отгоняя дым от своей толстой башки. — Ты ведь помнишь, что делать, так? Мы высаживаем тебя на углу, ты обходишь здание сзади. Уверен, что не хочешь, чтобы мы пошли с тобой?

— Я ж вам говорил уже — я работаю один.

— Я работаю один, — Джона явно глумился надо мной.

— Ну да, бля, я работаю один. И мне не нужны дружки-пидоры, как тебе.

Джона резко затормозил, Плима выкинуло из сиденья и шваркнуло головой о стекло.

— Придурок чертов, — сказал Плим. Он все еще бесился, но уже не так сильно. Видимо, удар башкой пошел ему на пользу. Он перестал тереть рожу и повернулся ко мне. — Ладно, что ты делаешь, попав внутрь?

Я пожал плечами:

— Иду ссать.

— Завязывай, Блэйк.

— Ладно, ладно. — Я ниче не мог с собой поделать. Плим и Джона были парочкой засранцев, еще в школе. И мы с ребятами вечно над ними глумились. Это ж как надо было опуститься, чтобы работать вместе с ними?

Да еще выполнять легавую работу, блядь.

— Вхожу внутрь и прячусь, — сказал я. — Свет не включаю, чтобы застать их, типа, врасплох. Когда он заходит, я его мочу. Потом мочу Нобби и Дубину.

— Тебе не обязательно мочить Нобби и Дубину.

— Ну да. Но Большой Боб сказал, что по хрен, так ведь? Он сказал, что город без этих двоих станет чище.

— Но сначала ты все равно убираешь Нополи, понятно? — Джона смотрел на меня в зеркало заднего вида. — Сначала обязательно убери Нополи.

— Почему? Какая разница, кого я замочу первым, если я его все равно замочу.

Плим не знал, че сказать.

— Да, констебль Джонс. Почему?

— Потому что… Потому что, бля… Знаешь, неважно, что будет после того, как ты сделаешь этот выстрел, главное, что свою работу ты уже выполнил. Понятно? А если ты выстрелишь в кого-нибудь другого, они смогут уделать тебя.

Теперь я смотрел на него в зеркало.

— Это моя работа. И я все сделаю по-своему. Лады? Я ж тут единственный профессионал. — И это была чистая правда. Сколько народу замочили они сами, а?

— Просто убей Нополи. Говорю тебе…

— Ладно, констебль Джонс, — говорит Плим типа успокаивающим таким голосом. А потом мне, более грубо: — А потом что?

— Не знаю, — отвечаю я. — Съебываюсь домой, наверное.

— Неправильно. Ты спускаешься по Стрэйк-Хилл и встречаешься с нами на стоянке, где отдаешь нам оружие в вещмешке. Лады?

— Ну да, лады. Джона говорит:

— И держись подальше от бара.

— Че ты сказал? Я че, по-твоему, не могу нормально дело сделать?

— Я говорю, не нажрись, пока будешь ждать.

— А кто сказал, что я нажрусь?

— Держись от ебаного бара подальше, вот и все.

— Ага, отъебись. — Я терпеть не могу Джону. Ваще, идиотов типа него, которые сами ни хуя не могут, надо жалеть, но я, бля, его ненавидел. И думаю, я ему тоже не сильно нравился.