Бог не Желает - Стивен Эриксон
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
- Считай хорошим знаком, - заметил Бенжер, - что он сам пьет свое пойло.
- Неужели? - Омс глотнул, поморщился и пожал плечами: - Могло быть и хуже. Но это не "Мрак Малаза".
Бенжер фыркнул. - Идиот. Никогда ты не пробовал "Мрак Малаза" и знаешь, откуда я знаю? Попробовал бы, помер бы.
- Правда? Почему?
Бенжер подался вперед. - Это шутка, видишь ли. Пришла оттуда.
- Откуда?
- Думаю, из Мертвого Дома. Это пойло Теневой Луны. Метафора, понятно? Старые солдаты, прошедшие через всяческое дерьмо, говорят: "Ну, это еще не мрак Малаза". Врубился? - Бенжер отпрянул с улыбочкой. - Но в том и проблема, Омс. Если приходится объяснять и пояснять, теряется соль. Но я человек прилежный и объясняю любому, что да почему. Вот как тебе.
- Почему любой разговор с тобой разочаровывает?
- Ну, тут проблема, не так ли?
Омс закрыл глаз, на миг, и вздохнул. - Какая?
Бенжер чуть не подавился элем. - Видел череп над очагом? И черепа, вделанные в камни вокруг? Видел шкуру с тремя лапами, что висит между кухней и залом? Это, милый мальчик, история. Псы и лошади Теблоров. И черепа Теблоров.
- Карса Орлонг.
- Бог с Разбитым Лицом, да. По мне мурашки ползают, когда сижу здесь.
- Но сидишь.
- Люблю мурашки.
Омс потер лицо. - Чертовы маги, все вы такие странные. - Уселся удобнее, размышляя. "Проблема, сказал бы Бенжер, с одержимостью духом гигантской рыжеволосой женщины всего сильнее злит тем, что она не умеет говорить. Остальное я вынес бы, даже ночные обнимашки. Ладно, особенно обнимашки. Это же дрожь любви. Ледяной, жгучей, в которой можно утонуть. Вопя от восторга". Две ночи назад она сумела убрать его руку, чтобы обнять крепче. Но ни слова, ни шепота, ни даже дыхания в ухо. Это сводило с ума.
Странный одышливый смех Бенжера заставил его поднять глаза. - Теперь что?
- Твои мысли заставили ее покраснеть.
- Что? Она здесь? Ты можешь ее видеть?
- Купается в твоей похоти, спорить готов. Что за милое сияние. Не одолжить ли вам мое тайное логово?
- Не нужно. - Омс отпил эля.
- Есть не один вид секса, Омс.
- О чем ты?
- Ну, для нездешних существ... даже касание к твоему бьющемуся сердцу заставит их визжать. Или ощущение теплого тела. Или если они пьют из чаши твоей жизненной энергии.
- Ты делаешь ее каким-то паразитом.
- Может быть, так и есть. Но нет, ты желаешь внести в вашу ситуацию сочные сантименты. Есть летучие мыши, что кусают сосок коровы и слизывают кровь. Угри, что плывут по струе мочи и поселяются в твоем члене. Иглочерви, что заползают в ухо, выгрызают перепонку, делают восковой кокон, и потом большой желто-черный жук выползает и живет в синусах.
- Иглочерви? Никогда не слышал.
- С Фаларийских островов. Вот почему почти все фаларийцы безумны. Я о том, что она что-то получает от ваших потирушек. Но что получаешь ты от ее внимания? Спорим, до обидного мало.
Против этого было трудно возразить. - Грубит желает провести перепись местных. Кто сможет идти, кто не сможет.
Глаза Бенжера сузились. - Идти? Или бежать?
- Ну, мы можем начать с ходьбы, о беге позаботимся потом.
Тон Бенжера изменился. - Знаешь, что это сулит. Верно? И во всем виноват ты.
- Как это я виноват?
- Ты лазил по лесам.
- Если бы не лазил, Бенжер, мы не знали бы, насколько всё плохо.
- Точно. Покой разума.
- Фатальное неведение, хотел ты сказать!
Бенжер пожал плечами. - Семантика.
Дверь таверны хлопнула, Омс оглянулся и тут же подался к Бенжеру. - Кто еще нам поможет?
Тон целителя был странно ровным. - Тяжелые. Скудно-Бедно, Скажу-Нет, Дай и, может, Фолибор. Пошлю белку разворошить им шерстку.
- Ты - чего?
Бенжер моргнул. - Прости? Я сказал, что соберу их.
- Ты не так сказал. - Тут Омс снова оглянулся. Вошедшая женщина села за пустой столик шагах в шести от них. В ней было что-то необычное. Он поглядел на Бенжера. - Ты как демона увидел.
Глаза Бенжера бегали. - Волосы встали на шее?
- Ага, раз ты спросил.
- Кровяное масло.
Омс вздрогнул, качнулся вперед. - Это она? Я слышал о ней, - шепнул он. - Продает намек на... масло.
Брови Бенжера взлетели. - Хочешь вкусить?
- Нет, нет. Привыкание.
- Уверен, она не остается без работы.
- Бедная женщина, - пробормотал Омс. - Было бы чудно ей помочь.
- Есть способы, - признал Бенжер. - Если она захочет.
- Почему бы нет? Так есть способы?
- Высший Денал. Высочайший.
- Ты?
- Возможно. - Он пожал плечами. - Я был бы рад попробовать. Но это может вызвать затруднения. С местными.
- А, понимаю. Может, донести до капитана? Мы же солдаты. Если не помогаем местным, какой от нас прок?
Бенжер улыбнулся. - Омс, ты редкая птица. Не удивляюсь, что тебя вышибли из "Когтя".
- Никогда не был Когтем. Не знаю, почему люди верят во всякую чушь. Ну, ты пойдешь и спросишь, хочет ли она помощи?
- Нет. Подожду, пока не велит капитан.
- Он велит.
- Знаю.
- Допивай. И займемся делом.
Фолибор сосчитал мужчину на восточном тротуаре главной улицы. - Ты. Ты номер пятьдесят седьмой. Запомни номер.
Мужчина выпучил глаза.
- Не работает, - заявил сзади Кожух.
Фолибор повернулся, корча рожу. - Тебе не нужно было увязываться за мной. Омс и Бенжер были весьма точны, говоря, кого берут в волонтеры. Меня, не тебя. Дая, не Ори Громче. Улавливаешь схему, Кожух?
Мужчина попытался уйти, но Фолибор схватил его за руку и приволок обратно. - Номер пятьдесят седьмой.
- Слушай, - сказал Кожух. - Я брошу его на мостовую и прижму. Ты вырежешь ему номер на лбу. Так проще.
- Нож сломал. Ночью.
- Чего делал?
- Забудь. Дело в том, что у меня лишь меч.
- Размер цифры меня не заботит, Фолибор.
- Я пятьдесят седьмой! - закричал мужчина.
- Видал, Кожух? - Фолибор отпустил мужчину. - Пойдем найдем еще.
Мужчина поспешил прочь, дико виляя по грязной улице, потом рванул в переулок. Фолибор и Кожух следили за ним до исчезновения.
- Ничего не забудет,
