Древо войны - Виталий Абоян

Глаза доктора Бишопа широко раскрылись, будто в испуге. Он кивнул и вышел из палаты, отдавая в коридоре кому-то невидимому распоряжения насчет одежды Джорджа. Джордж же окончательно встал с кровати. Голова немного кружилась, но не настолько, чтобы это слишком мешало. Мышцы всего тела слегка ныли, как после долгой физической работы, и очень пекло глаза. Но это все мелочи. Главное сейчас для него — это еще раз услышать Голос и хорошо запомнить, что ему скажет Древо. Это было самое необходимое. Получив инструкции, он мог бы продолжить свою работу. Да что там — продолжить. Завершить! Он был в этом абсолютно уверен. Столь же абсолютно он был уверен и в том, что никто не сможет помешать ему осуществить задуманное.

Джордж несколькими рывками сорвал с себя все трубки и провода. Оказалось, что это довольно неприятно. Осмотрев себя, обнаружил, что на теле осталось несколько игл. Он сказал тетке в очках снять их, что она беспрекословно и выполнила.

Одежду принесли через десять минут. Джордж отметил, что воротник и рукава его плаща были измазаны кровью. Откуда это, он не помнил. Но это и не важно. А плащ все равно нужно поменять на пальто.

—А вы уверены, доктор Бишоп? — задал вопрос врачу молодой человек, который принес одежду.

—Да, конечно, — ответил Бишоп. Взгляд его все так же продолжал оставаться застывшим.

Джордж, подпрыгивая на одной ноге, натягивал штаны. Никто не пытался ему помешать. Он критическим взглядом осмотрел фигуру доктора — примерно одного с ним роста, немного худее, но это не должно вызвать особых проблем.

—Скажите, доктор, у вас есть пальто?

—Да, — ответил Бишоп.

—Вы бы не могли мне его одолжить?

—Конечно, — сказал врач и отдал распоряжения парню, чтобы принес пальто. Тот пожал плечами и ушел.

Пальто принесли вовремя — Джордж как раз закончил надевать все остальное.

—Спасибо, — сказал он, надевая пальто, — мне пора. Вы покажете мне, где у вас тут выход?

Парень вопросительно посмотрел на Бишопа. Тот кивнул и посторонился, освобождая дверной проем. В коридоре было светло и пустынно. Судя по темноте в окне, которым заканчивался длинный больничный коридор, снаружи действительно была ночь. Все спали. Почти все. Когда они прошли мимо поста, дремавшая над столом медсестра вздрогнула и проводила их удивленным взглядом. Потом они зашли в сверкающий хромом лифт и медленно поехали вниз. Джордж догадался, что лифт движется столь медленно, чтобы не травмировать ускорением больных. Для его натерпевшегося в последние дни тела это было как нельзя кстати.

Внизу, в просторном фойе, окруженном со всех сторон толстыми пуленепробиваемыми стеклами, возникла первая проблема. Там сидело трое охранников. Два японца и один европеец. Нет, скорее — американец. Он беспрерывно, с неменяющейся частотой смыкания челюстей, словно робот, жевал жвачку. Все трое, заметив движение, встрепенулись. Потом они узнали Джорджа. Первые несколько мгновений они сидели без движения, ошеломленные его появлением внизу, потом руки всех троих стремительно потянулись под пиджаки. Надо думать, не для того, чтобы почесать подмышки.

Ну, вот и все, подумал Джордж. Эти не пропустят. Сразу видно — профессиональные бойцы. Что-то нужно было делать. Скорее от безысходности, а не по какой-то другой причине, он остановился и обратился к охране:

— Господа! Мне нужно идти.

Он сам не понимал, что делает. Вернее, он ничего не делал. Головокружение снова усилилось, перед глазами поплыли черные круги. Он видел, как охранники плавно, как в замедленной съемке, продолжают тянуть наружу пистолеты (или что там у них было?), как парень, что вел его к выходу, вдруг вздрогнул, схватился за голову и стал медленно оседать на пол. Он это все видел. Только происходило это будто не на самом деле. Мысли текли все медленнее и медленнее, а в какой-то момент времени и вовсе остановились. Окружающая его действительность превратилась в подобие фотографии. Фотография темнела, цвета исчезали, и скоро все погрузилось во мрак.

Счастье переполняло его. Он не мог понять почему. Он до сих пор не знал, зачем ему нужно найти того, кого он искал. Но он наконец понял, кого он ищет.

Он просто прогуливался по Мэйн-стрит, когда в толпе сетевых зевак увидел ее. Обычную, ничем особо не отличавшуюся от остальных девушку. Однако, как только он обратил свой взор не на виртуальную картинку, а на поток данных, к которому он уже успел привыкнуть, он увидел, насколько эта девушка отличалась от остальных. Код ее сознания горел ярким пламенем, в то время как основная масса подключенного к Сети народа просто вяло тлела на темном фоне виртуального пространства. Более того, ее код не просто висел на выделенном ей серверном пространстве. Он словно бы вгрызался в общую канву виртуальности, создавая с ней единое целое, заставляя ее меняться по своему усмотрению. Такое в Сети он видел впервые.

Несколько микросекунд ему потребовалось, чтобы понять — она именно та, кого он ищет. Невообразимо долго. Потом молниеносно к нему вернулась память. Еще несколько микросекунд ячейки серверов, которые занимала его сущность, наполнялись непонятно откуда берущейся информацией. Это вызвало у его сознания шок. Какое-то время — он не мог сказать какое — ему потребовалось, чтобы прийти в себя.

И тогда он позвал ее. По имени, которое знал. Сикомора. Ее имя слетело с его воображаемых губ совершенно машинально — ведь она не могла услышать его. Но она посмотрела на него! Она видела его! Он был в этом уверен. И, возможно, даже узнала. И в это мгновение ее сознание отключилось от Сети, оставив лишь цифровую бурю на локейте 58003428, стремящемся восстановить заложенное в него программой равновесие, которое нарушила Сикомора.

Он исследовал эту область виртуального пространства вдоль и поперек. Скопировал все найденные им логи. Но ничего, что помогло бы найти Сикомору, он не нашел. Исчезло все, как будто ее здесь и не было.

Но теперь он был спокоен. Он вновь обрел цель. Четкую и определенную. Он знал, кого ищет, и знал, что теперь обязательно найдет Сикомору. Теперь он был в Сети не один!

Несмотря на то что Исиро точно знал, что брызгающий слюной старик перед ним является всего лишь голографической картинкой, он чувствовал себя действительно оплеванным. Мастер был прав. Прав во всем. И в том, что происходящее уже выходит за рамки простого совпадения, и в том, что команда под его, Исиро, руководством провалила вверенное ей задание. Они ничего не узнали. Более того, потеряли главного подозреваемого, за которым велась пристальная слежка и которого просто обложили охраной, как явной, так и скрытой. Объяснения произошедшему Исиро не находил. Это все походило на колдовство. Но в колдовство он не верил, а более рационального объяснения на ум не приходило. Пока не приходило. Он был уверен, что обязательно найдет решение проблемы.