Царьград. Битва за империю - Андрей Посняков

Милиционер захлопнул дверь, и «уазик» попылил дальше.

– И вам удачи! – кисло улыбнулся в ответ Алексей, соображая, чем может грозить ему эта встреча.

Пока, в общем-то, ничем, но… Но потом, когда Волчий увидит, что присвоенные им деньги, увы, исчезли… Но тогда и он, Алексей, будет уже далеко – грозы сейчас частые. Господи, скорей бы!

В машине у Емельяна он тщательно пересчитал деньги. Не хватало мелочи, рублей двести – протокуратор добавил из своих и захлопнул крышку.

– Слышь… А этот Волчий, ну из ОБХСС… он собой какой?

Повар задумчиво почесал затылок:

– Высокий такой, вроде тебя. Сивый. Усы вислые, морда вытянутая, как огурец. Обычно в курточке такой убогонькой ходит, хэбешной. Та еще сволочуга этот опер! И не потому, что честный – вовсе даже и наоборот.

– Да я уж понял – что наоборот.

Емельян ухмыльнулся:

– Ну, теперь куда? В лагерь?

– Почти… Тормозни у почты.

Повар так сделал, остановил машину, и протокуратор, взяв чемодан, свернул с дороги и зашагал по неширокой тропинке. На повороте обернулся, помахал Емельяну рукой. Тот посигналил и, развернувшись, поехал к школе.

Алексей ухмыльнулся – хороший Емельян все-таки парень – лишних вопросов не задает. Может, за то его и ценят?

Так, поспешить – сегодня ж тридцатое! Где-то здесь… да, вот здесь, через ручей – короткий путь. Ага – вот и мостик! Хороший такой, добротный, не то что там… в том, будущем, мире. Косогор… Перелесок… Избы… Редкие, истинно деревенские, дач еще совсем мало. Рядом с какой-то избой, на просторной лужайке, виднелся новенький трактор с укрепленным впереди деревянным кузовом. Самоходное шасси называется, в просторечии – «шассик». А вот и тракторист, спит рядом, под деревом – конечно же пьяный. Перегар на гектар, да и «малек» – водочная бутылка 0,25 – рядом валяется. Уже пустая. А поискать, так наверняка и не одна рядом найдется, что там трактористу какой-то «малек»! Так, на один зуб только. Кстати, а «шассик»-то как раз на том самом местечке стоит, где… лет через двадцать… появится дачка некой Ирины Петровны, кандидата исторических наук, между прочим. Да, лет через двадцать…

Подойдя к знакомой избе, Алексей осмотрелся и, нашарив на притолочине ключ, быстро отпер замок. Подбежав к буфету, положил чемодан с деньгами на место и, тщательно прикрыв дверки, направился к выходу… И замер, услыхав шум двигателя!

К избе, медленно переваливаясь на кочках, подъезжал автомобиль – знакомые «Жигули» шестой модели модного – кофе с молоком – цвета. За рулем сидела Графиня. Ну да, она и должна была сегодня приехать по каким-то своим делам.

Живо выскользнув на крыльцо, протокуратор закрыл замок и, бросив на притолочину ключ, бросился навзничь в траву, густую, зеленую и высокую. Затаился, глядя, как, достав из багажника «авоську» с продуктами, Графиня поднимается по ступенькам. Графиня… Обворожительно красивая, уверенная в себе женщина, Аграфена Федотовна Иванькова… Бабка Федотиха… бабка… Ну надо же!

Алексей только сейчас понял, почему баба всегда к нему так относилась… Этак снисходительно. Ворчала, но всегда помогала, не отказывала. Выходит, не только потому, что так любила деньги… нет.

Протокуратор покраснел и улыбнулся, услыхав явственно донесшийся из избы вскрик. Вскрик изумленья и радости. Нашла, значит… Нашла!

Теперь можно…

Что за черт?! К избе, рыча двигателем, приближался милицейский «уазик»! За рулем сидел тот самый, знакомый уже Алексею парень – младший лейтенант, а рядом с ним… Вислоусый, светлый, в хэбешной курточке – Волчий! Ну точно – Волчий.

Ах, как скверно-то, а…

Ничего! Сейчас, главное, увести их отсюда, дать возможность Графине прийти в себя от неожиданной радости и спокойно уехать. Чтоб не перехватили. Чтоб ушла…

Пропойца тракторист рядом, похоже, проспался и теперь запускал двигатель. Ага, запустил… Трактор дернулся, загрохотал, окутался сизым дымом… Довольный тракторист оперся на кузов и закурил.

Рванув с крыльца какой-то мешок – пусть думают, что деньги уже там – протокуратор выскочил из-за угла и вальяжно прошагал мимо милицейской машины.

Конечно же его окликнули:

– Молодой человек, можно вас?!

Алексей сделал вид, что не слышит.

– Молодой человек! Алексей Сергеевич!

Ух ты! Выяснили уже! Навели справки.

– Гражданин, остановитесь!

А вот фиг вам!

Рванув, словно заяц, Алексей подбежал к «шассику», оттолкнул в траву курившего тракториста, забрался в кабину и…

Эх, поехали!

По кочкам, по колдобинам, чтобы и «уазику» не очень-то разогнаться. Алексей обернулся – ага, вон они, едут! Мигалку включили, инсургенты несчастные. Пижоны! Еще в матюгальник покричите, повеселите народ!

– Гражданин, остановитесь!

Ага, как бы не так!

Выбравшись на грунтовку, Алексей резко прибавил газу и ходко покатил по пыльному большаку, внимательно поглядывая по сторонам и прикидывая, куда бы свернуть. Понимал – на грунтовке-то «уазик» его быстро догонит. Вон он, гад, выворачивает уже, мигает.

Ладно… Вот эта вот поверточка – куда? Ха! Куда надо. К Черному болоту, да еще через «Курскую дугу» – вот уж там-то потягаемся, кто кого догонит! Поглядим!

Ах, как лихо запрыгал «шассик» по кочкам! Алексей с непривычки чуть из кабины не вылетел, хорошо хоть за руль крепко держался… ну, не так что уж совсем-совсем крепко, а – ухватисто – примерно так же, как за копье или меч. Нагонявший было «уазик» отстал, а потом и совсем потерялся, пропал из виду, еще бы – по такой-то дорожке, точнее – по ее отсутствию – только на тракторах и ездить.

Сбавив ход, беглец безо всяких проблем миновал «Курскую дугу» и потрясся себе дальше – к Черному болоту. Рисковать – ехать по гати – не стал, заглушил трактор метрах в двух от трясины, вышел…

Ох, и денек же выпал сегодня – жаркий, до пота. Не только от всех произошедших событий жаркий, но и сам по себе. Хороший день, просто замечательный, вон, как болото парит – дай бог, нагонит ветерок тучи, ударит гроза… Тогда все! Прощай, восьмидесятый олимпийский год, здравствуй Царьград-Константинополь. До Константинополя, правда, еще добраться надо. Ну да не впервой, путь знакомый. Лишь бы гроза, лишь бы…

После всех треволнений протокуратор вот только сейчас по-настоящему осознал, что назад, в Касимовку, в лагерь, ему путь заказан. Понятно почему… А значит, то – у магазина – прощание с Емельяном, было прощаньем по-настоящему, навсегда. Жаль, что вот так – по-быстрому. Поговорить бы с дружком за жизнь, предупредить кой о чем. Впрочем, бывший палач далеко не дурак – сам во всем разберется. Эх, пироги вы, пироги, пироги-калачики…

На большой поляне у самого болота были расставлены палатки, лениво горел костер, а ближе к дороге приткнулся дизель-генератор – увесистая дурища на четырех колесах, – от которого тянулся кабель к импровизированной сцене. Две колонки, усилитель, разноцветные лампочки – не иначе как решили учинить дискотеку в честь открытия слета. Завтра уже… завтра.