Кремль 2222. ВДНХ - Владислав Выставной

– Позвольте! – снова вмешался Черт. – Выходит, я напрасно искал встречи? И мне уже никогда не получить зрения?

– Выходит, так.

Бука пожал плечами – как будто собеседник мог видеть этот жест. Черт тихо выругался. Похоже, Бука для него упал в авторитете на запредельно низкий уровень. Книжник же напряженно думал, пытаясь свести воедино кусочки разношерстной картинки.

– Но как же так вышло, а? – Книжник в недоумении разглядывал старого знакомого. – Как можно было потерять то, что с тобой не одну сотню лет?

– Всему когда-нибудь приходит конец, – равнодушно сказал Бука. – Правда, в моем случае, я сам виноват. Нельзя было полагаться лишь на свои силы, наткнувшись на настоящую мощь…

– А есть кто-то сильнее тебя?

Бука глухо усмехнулся:

– Как говорили давным-давно, на каждую хитрую задницу найдется свой болт с резьбой. Привычка сработала – я всегда был одиночкой и не привык просить помощи. А в тот раз меня по-настоящему обложили. Я не сразу понял: они не просты, эти Пришлые…

– Пришлые? – встрепенулся Черт.

– Так их называют – те немногие, кому довелось уцелеть после встречи с ними. Меня обмануло, что они выглядят и ведут себя слишком просто. Обыкновенно. Как те, чей облик и чьи навыки они присваивают себе. Потом я понял: они, как саранча. Их становится все больше, теперь они хотят и меня растворить в своем безликом рое.

– Они охотились за тобой? – уточнил Книжник.

Бука нехотя кивнул:

– Когда я понял это, было уже слишком поздно. Они преследовали до самого ВДНХ и уже здесь прижали к Полю Смерти неизвестного мне вида. Моя сила – она не совсем моя. Это что-то вроде чужеродной энергии, поселившейся в моем теле. И эта энергия не очень любит соприкасаться с посторонними энергетическими полями. Но если раньше все как-то обходилось, то здесь произошло странное…

Он замолчал, хмурясь и играя желваками на тощих скулах.

– Я понятия не имею, кто они такие – но они явно знали, что делают. Это Поле должно было убить меня, а моя мощь – достаться кому-то из них. Из моего трупа просто высосали бы мои способности – как кровь через соломинку. И кто-то вместо меня стал бы Букой. Понимаешь?

– Паразитизм какой-то, странный… – поежился Книжник. – Даже представить страшно.

– Ну, а я все прекрасно себе представил. И решил: ну уж, нет. Пусть моя сила достанется самому бессмысленному бродяге, чем этой алчной сволочи. Последнее, что я мог сделать – это слиться с Полем… Трудно объяснить… – Бука беспомощно щелкнул пальцами. – Это как впустить Поле Смерти в себя, в свою душу, в свой разум. Сейчас я даже описать не могу, как оно было. Все эти навыки и представления о них ушли вместе со мною прежним. Поле как будто высосало меня – всю мою энергию, весь мой опыт, чувства и, подозреваю, подсознание тоже. Иначе откуда бы взялось вокруг все это…

Он обвел рукой пространство вокруг.

– Поле словно считало мои мысли и чувства, вошло с ними в резонанс – и изменило этот кусок пространства в соответствии с моими собственными «тараканами». Наверное, оттого мне самому кажется, что эти места – часть меня самого.

– И потому тебя не трогают здешние монстры, – добавил Книжник.

– Самые страшные здешние монстры – это люди, – заметил Бука.

– Есть такое ощущение, – не смог сдержаться Книжник. – Но откуда их столько?

– Еще до того, как я здесь появился, Полем накрыло забредшие сюда разношерстные банды. Оно стало для них ловушкой, лишь немногие научились шастать через его границу…

– Как я, например, – не без гордости заметил карлик.

– Но нет худа без добра – это же Поле защитило меня от преследования со стороны Пришлых, – продолжил Бука. – Парадокс – опутав меня по рукам и ногам, Поле обеспечило мне относительную безопасность, покой и сытость…

– В общем, живешь ты тут припеваючи, – не без яду заметил Черт. – И тебя нисколько не трогает, что в твою честь люди режут друг дружку почем зря.

– Люди всегда режут друг друга почем зря, – возразил Бука. В его голосе появилась жесткость. – Я никого не подталкиваю проливать кровь. Более того – не я создал этот культ имени меня. Но остановить происходящее я тоже не могу. Правила игры создаю не я – а все эти люди, одурманенные аномальной реальностью, порожденной Полем Смерти. Я знаю, что часть вины лежит и на мне, но я ничего не могу сделать.

– А просто сказать правду? – тихо спросил Книжник.

– Правду? – Бука странно посмотрел на семинариста. – А они хотят слышать правду?

Книжник поежился. Черт фыркнул: похоже, он понял, что хотел сказать хозяин. Бука же продолжил:

– Я хотел сказать правду. Столько раз я просчитывал такую ситуацию, и каждый раз понимал одно: мне не поверят. Меня сочтут самозванцем. В лучшем случае убьют сразу, в худшем – принесут в жертву. И знаете кому? Мне же самому!

Черт изумленно икнул – и вдруг захохотал. Он смеялся до выпученных глаз и никак не мог остановиться. Упал на спину и задрыгал в воздухе коротенькими ногами. Потом захрипел, закашлялся и отполз в сторону, пробормотав:

– Простите, не мог сдержаться… Уф…

Бука наблюдал за этим весельем спокойно и, вроде бы, с пониманием. Сказал ровно:

– Да, я тоже нахожу это забавным.

– А я не нахожу! – неожиданно выпалил Книжник. – Выходит, все зря, так? Пока эти безумцы режут друг друга во имя своего бессильного бога, сам бог медитирует себе в безопасности, и ему плевать на происходящее! Хорошенькое дело!

– Чего ты от меня хочешь? – устало спросил Бука.

Только сейчас, в этой усталости, Книжник увидел самого обыкновенного человека, измученного бременем, которое уже не в силах был нести в одиночестве. Бука держал в руках чашу, и парень с удивлением заметил, как трясутся его руки.

– Да ничего я не хочу, – упавшим голосом сказал семинарист. – Мой поход потерял смысл. Никому, кроме меня, нет дела до Зигфрида – пусть он подыхает там, на чужбине. А я, пожалуй, пойду назад, в Кремль. Может, хоть там от меня будет польза…

Книжник тяжело поднялся. Его качнуло. Он ощущал смертельную усталость. Но все же направился в сторону ступеней, спускавшихся к плоту.

– Э, ты чего? – попытался остановить его Черт. – Не психуй! Куда ты пойдешь – ночью, в чащу?

Семинарист остановился, пошатываясь. Он сам понимал, что его порыв – это просто обида. И мало кому будет толк от его бессмысленной смерти. Но он словно потерял почву под ногами и понятия не имел, что делать дальше.

– Послушай, – тихо сказал Бука. – Если я не могу помочь тебе, это не значит, что нельзя спасти твоего друга.

Книжник смотрел во тьму, не спеша оборачиваться. Наверное, Бука просто пытается успокоить его. А он не нуждается ни в успокоении, ни в жалости. Сегодня он не раз смотрел в глаза смерти. Чего он не видел в глазах Буки?