Моя война - Виктор Косенков

— Тогда что же?

— Просто почувствовала знакомый почерк. Решиться на твой пафос мог только один человек. Монгол молча развел руками.

— Ты доволен тем, что делаешь?

— Я никогда не бываю доволен, я всегда ищу чего-то нового. Ты должна помнить. Мне скучно.

— Сочувствую. Значит, сюда ты попал из…

— Нет, нет. На моем счету это уже седьмой проект. Иногда я начинаю думать об иллюзорности мира. Все эти корпорации, все эти НИИ, наука, открытия… Фантомы. Я потерял счет корпорациям и лабораториям, в которых работал. Но мне по-прежнему скучно.

Монгол изучающе смотрел на меня с экрана. Казалось, что он ждет каких-то моих слов.

— На самом деле, если тебя это интересует, я занимаюсь сейчас совсем другим проектом. “Спящий Бог” — это так, мелкие брызги.

— Догадываюсь.

— Хотя сейчас нет ничего, что бы удерживало меня… — и снова этот странный взгляд, снова пауза, ожидание слов.

— Совсем ничего? — неуверенно спросила я.

— Абсолютно. Я хочу идти дальше. Вперед, на гребне волны.

Тут стало слишком тихо.

— Понимаю. На самом деле у меня к тебе есть один вопрос.

— Слушаю Кали, — улыбка Монгола стала шире.

— Проект “Спящий Бог” существует? Кто его автор?

— Автор? — по его лицу пробежала легкая тень разочарования. — Ну, ты же все правильно рассчитала, девочка. Автор — я. Ты должна знать, что такое “спящий Бог” по Ницше.

— Конечно. А по поводу первого вопроса?..

Монгол покачал головой. Этого ответа мне было достаточно, но он добавил:

— Это своеобразная шутка. Видишь ли… Я занимаюсь не только техническими разработками. Последняя моя работа была связана скорее с социальными процессами. Ты сильно удивишься, узнав, сколько нового можно “изобрести”, когда на твоем лабораторном столе целое Общество.

— Я догадываюсь. Значит, ты занялся социальным моделированием.

— Нет, нет, — Монгол покачал пальцем перед экраном. — Моделированием занимаются другие, те, кто любит конструкторы. Но до них кто-то должен этот конструктор разработать.

— Так это…

Монгол кивнул. Мне показалась странной его откровенность.

— Так проект “Спящий Бог”…

— Почему он так тебя интересует? — перебил меня Монгол. — Твоя беда в том, что ты ходишь вокруг да около главного.

— Главного? И что же главное?

— Твой вопрос, то, что скажешь ты. Давай! Я уже дал тебе всю возможную информацию.

— Ты ждешь, чтобы я что-то сказала, но…

— Я не похож на невесту. Давай, Кали. Я жду, — Монгол развел руки в стороны. — Что ты хочешь предложить мне?

“Скучно, — подумала я. — Я искала человека, а нашла утопленника”.

Порыв ветра бросил мне в лицо щепоть пыли. Я зажмурилась, протерла глаза. Монгол терпеливо ждал.

— Ты думаешь, что я пришла забрать тебя отсюда? Дать тебе новую работу, переманить? Ты решил, что я пришла за тобой?

— А разве это не так?

— Не так. Я даже сама не знаю, зачем я набрала твой номер. Меня интересовала сама вероятность существования материалов или технологий, способных поглощать радиацию. Как оказалось, это была часть созданного тобой социального конструктора.

— Не часть, — поморщился Монгол. — Это брызги…

— Я просто хотела на тебя посмотреть. Ты слишком дорого стоил, Монгол. Я хотела знать, имела ли смысл игра.

— Ну и как?

— Чувство собственной значимости, Монгол. Слышал про такую штуку?

— И что?

Я молчала. Монгол, прищурившись, следил за мной.

Крак! Щелкнул тумблер выключателя. Серфер не смог справиться с волной. Он утонул. Он не сумел обогнать Систему, которая оказалась слишком умна. Невозможно справиться с Системой, работая на нее же,

— Ты все говорил правильно и справедливо, — сказала я. — Мне только кажется, что в своей вечной скуке, в своем вечном движении вперед ты проскочил нужный поворот. Тот самый, единственный, что ведет к Мосту через пропасть. Помнишь? Мост к Сверхчеловеку. Над пропастью человека. Или может быть, в твоем колчане кончились стрелы? И больше не пустит человек стрелы тоски своей…

Я говорила в пустой монитор. Я плакала перед пустым монитором.

Тоненький “Ericsson” так и остался лежать на прилавке. Никому не нужный товар на иллюзорном рынке, где-то на карте Индии.

Гений должен творить. Его бездеятельность — преступление. Бесконечные начала и ни одного конца, пусть в пустоту.

Из Дели я связалась с Джамалем.

— Привет! — задумчиво улыбаясь, сказал мой начальник. — Я уже начал волноваться. У тебя все в порядке? Нашла что-нибудь?

— Нашла.

— Ну?

— Это фикция. Такого проекта не существует в реальности. Как сказал один мой знакомый, это деталь социального конструктора. “Утка”, проще говоря.

— Очень хорошо. Подобного стоило ожидать. Не знаю, следила ты за прессой или нет, но сейчас вокруг этой темы крутится много статеек, слухов и тому подобного околонаучного бреда.

— Они хотят сформировать общественное мнение. Статье можно не верить, но информация отложится. А там можно уже играть на настроениях. Включится “испорченный телефон” и пойдет плодиться информационная гидра: от “радиация сейчас для человека не опасна” до “новые материалы защищают на N процентов”.

— И результат?

Джамаль выглядел плохо: круги под глазами, серый цвет лица. Создавалось впечатление, что он не спит уже несколько ночей.

— В Индию будут ввозить ядерные отходы. Скорее всего, из Евросоюза через третьи руки. Похожий сценарий разыгрывался в России. Давно.

Джамаль воспринял новость спокойно, без лишней мимики.

— Я тебя понял. Возвращайся. Абдул тебя хотел видеть.

— Хорошо… У меня еще остались незаконченные дела, я думаю, что это займет дня два.

— Полагаю, что это не проблема. Возвращайся, когда все закончишь… — сказал Джамаль и хитро прищурился.

Мне показалось, что он знает о моих “делах” все. Я увидела, что он готов отключиться и неожиданно для себя спросила:

— Джамаль, а кто выиграл?

— В смысле?

— Ну, ты же делал ставки в связи с моей командировкой. Кто выиграл?

— А ты как думаешь? — его губы растянулись в усталой улыбке. — Конечно твой любимый начальник…

На самом деле у меня не было никаких дел в Дели. Я просто хотеда отдохнуть. Смыть с себя неприятный осадок, который остался после встречи с Монголом. Мне просто требовалось несколько дней на расслабление. Дели — подходящий для этого город.