Разбивающий сердца - Яна Мелевич

- Простите, а ваша жена… - начинает тот самый официант, пока я прячу телефон и накидываю пальто. Бросаю взгляд на его обеспокоенное лицо, мотая головой.

- Мы не женаты, просто друзья.

Он кивает, а я, едва делая шаг, осознаю, что только что сказал. Друзья, верно. Ни любовники, ни пара – просто люди, встретившиеся совершенно случайно. И вот уже в чертах Лены нет ни ауры Леры, ни ее нежности. Странное чувство, будто все это время я смотрел на нее через какую-то кривую призму.

- Пойдем? – она улыбается уголком губ, заставляя испытать стыд. Нехорошо, словно я сам даю ей повод за меня цепляться.

- Я все же настаиваю на заявлении, - хмурю брови, едва мы выходим из кафе. Сжимаю в руке телефон, каждые три секунды напоминая себе о звонке. Сунув одну руку в карман пальто, подстраиваюсь под ее шаг. – Вам с Никитой нужно быть от этого психа подальше. Возможно его отношение к тебе обусловлено влиянием Леонид.

- Да… Может ты и прав, - горько отвечает Лена, внезапно останавливаясь. Я замираю напротив нее, глядя в печальное лицо. Она украдкой утирает слезу, выступившую под очками. Кладу руки ей на плечи, сжимая крепче.

- Лен, - тихо зову, стараясь быть как можно убедительнее. – Тебе нужно от него уйти.

И снова этот взгляд, так отдаленно напомнивший мне Леру. Отчаянно моргаю, тряхнув головой и где-то в отдаленных участках подсознания назойливо шепчет голос: «Позвони, позвони, позвони, Рома!»

Невольно вздрагиваю, услышав знакомый Анин голос. Она что-то кричит, хотя я точно уверен, что ее тут быть не может. Откуда бы взяться Ане посреди этой улицы? В конце концов, Москва не деревня – шанс пересечься тут очень мизерный.

- Рома, - Лена зовет меня в тот момент, когда хочу поднять глаза на источник шума впереди. И не успеваю среагировать, едва она приподнимается на носочки своих сапог, обхватывая ладонями мое лицо, прижимаясь своими губами.

Всего за несколько секунд перед глазами проносится целая жизнь – такая огромная и наполненная счастьем. В нос ударяет знакомый аромат духов – едва уловимый, немного пудровый. Его сложно почувствовать, если не стоять близко к человеку, за это Лера обожала эти духи – «Love, Chloe».

. Это сбивает во мне все рецепторы, ведь снова погрузился в прошлое, где был счастлив и жив, пока Лена продолжает целовать меня.

Не знаю, сколько прошло времени. Минута, может меньше. Очнулся и распахнул глаза, понимая, что совсем не отвечаю на этот поцелуй. Более того, обманчивая иллюзия рассеялась, потому что громкий смех вывел из мечтаний обратно в реальный мир.

Твою мать, это все-таки случилось.

- Здравствуйте, Роман Алексеевич, - в голосе Ани столько яда, кажется я умру от интоксикации раньше, чем успею покаяться. Лена ахает и быстро прячется за мной, а чуть дальше Никита. Внимательно смотрит, будто пытается что-то понять.

Она уходит, просто разворачивается и идет к нему. В ее взгляде боль от предательства – его я точно ни с чем не спутаю. Пытаюсь докричаться, но Аня не реагирует на зов. Посылает меня всего одним движением руки и садится в машину к Воронцову. Его взгляд чуть-чуть надменный, немного ироничный, словно кричит мне: «А я говорил тебе». Кривит губы, глядя на то, как Лена обхватывает мою руку, и я вырываю ее, пытаясь догнать их.

- Рома, - выдыхает Воронцова позади меня, пока беспомощно смотрю на исчезающий в потоке автомобилей красный Астон Мартин. Набираю Анин номер, нарываясь на голосовую почту.

Она тоже слышала этот чертов электронный голос. Снова, снова и снова.

- Бл*ть, - выдыхаю, зарываясь пальцами в волосах, чувствуя, как меня накрывает с головой. – Твою мать! – с силой ударяю по столбу светофора, напрочь игнорируя ошарашенных людей и их возгласы. Еще раз, и еще, снова разбивая костяшки пальцев в мясо и закрывая лицо руками.

- Рома, ты слышишь меня? – Лена в очередной раз перехватывает мои руки и пытается докричаться.

Смотрю на нее словно на ожившего монстра, а в голове долбит по вискам змеиным шипением: «Это она все, она. И Аня хороша, сбежала сразу, ничего не спросила. Они все такие, все-е»

- Рома, ты слышишь меня? Очнись!

Гриша был прав. Достаточно одной спички, чтобы вспыхнул такой пожар, от которого вокруг все алело бы красным маревом. Он сейчас перед моими глазами, я в нем горю сам дотла без шансов на выживание. Хочу сказать это Лене, пытаюсь выдавить хоть слово, но этот момент раздается звонок. Даже не глядя на номер подношу к уху, выдыхая:

- Да?

- Ну, как, весело посидели с моей женой?

От этого голоса с чуть язвительными нотками меня просто подбрасывает. Сжимаю айфон с такой силой, что удивительно, как продержался корпус и экран. Злость и дикая, первобытная ярость сметает в раз все эмоции. Все чувства, которые испытывал пару секунд назад я направляю на этот очаг, разжигая такое пламя, что впору вызывать санитаров и закрывать меня в психушку, иначе до убийства с особой жестокостью недалеко.

- Больше никогда, слышишь? Никогда мне не звони! Забирай свои бабки обратно и исчезни нахрен, пока я до тебя не добрался, тварь! - шиплю в трубку, сбрасывая вызов раньше, чем Леонид успевает хоть как-то мне ответить.

- Рома, ты куда? – кричит мне Лена, едва я разворачиваюсь и иду в сторону стоянки.

- Куда-нибудь подальше от всего этого!

Я больше так не могу.

Я устал и мне пора смириться, что никогда в моей жизни не будет ничего нормального. Ни любви, ни отношений, ни счастья.

Час, за ним другой – ноют распухшие костяшки там, где я умудрился содрать кожу. Провожу языком по зубам, убеждаясь, что они целы и морщусь, едва задевая подсохшей ранки на разбитой губе.  Бар-ресторан «ЛУЧ» невероятно уютен, несмотря на обилие посетителей. Трехэтажное кирпичное здание в стиле «лофт» с арт-галерей и самой длинной барной стойкой в Москве.

Короче, пока до тебя добежит бармен – успеешь протрезветь.

Откинувшись в удобном кресле, задумчиво разглядываю кирпичную отделку стен и люстры. Эдакий викторианский стиль: старые настольные лампы, позади высокие барные полки, забитые алкоголем. Даже столики с кожаными диванчиками – и все это в золотисто-коричневых тонах. Как будто я в библиотеке, а не бара пьянствую уже который час.

- Может позвонить кому-нибудь? – вежливость бармена безупречна. Мой взгляд цепляется за его черный жилет, и парень выпрямляется, чуть касаясь нервно короткого «ежика» волос. Голубые глаза смотреть опасливо, словно сейчас бой бокал с коньяком прилетит ему в лоб.

- Еще налей, - хрипло отвечаю, пытаясь прочистить неожиданно воспалившееся горло. Пока из бутылки переливаются остатки «Арарат 5 звезд», тянусь к сигаретам во внутреннем кармане пиджака и морщусь.

Проклятие, это реально больно.

- Вам не надо врача? И у нас нельзя курить в баре, – испуганно шепчет Григорий – именно так зовут официанта, на что с сожалением убираю пачку. Окидываю парня мрачным взором, достав айфон и, быстро расплатившись, залпом допиваю свой коньяк.