Русская кровь - Олег Кулагин

– Вы в порядке?

– Нормально, – отмахивается и сквозь зубы цедит над прибалтом, – Не на тех поставил, гадёныш!

Хотел бы я знать – на кого?

Фомин утирает пот носовым платком. Охранник всё ещё лежит без сознания.

Баз косится в мою сторону. Но я надёжно пристёгнут наручниками. И пресс-секретарь чуть расслабляется.

Пальба в замке не стихает.

Фомин нервно крутит в руке «беретту» Валдиса. Ему страшно. Интересно, о любимом сынке Тэдди ещё помнит? Или только о своей шкуре?

Оживает рация охранника. Голос на латышском.

Баз поднимает её и коротко говорит в микрофон. Тоже на латышском. Прячет рацию в карман.

– Ты знаешь язык? – с подозрением щурится Фомин.

– Самую малость.

– И что ты им сказал? – пальцы Юрия Петровича до белизны сжимаются на рукояти пистолета.

– Сказал, что всё в порядке, – разводит руками Баз. Ему тоже не по себе. Вряд ли он с Валдисом заодно.

Фомин хмуро кивает.

Пресс-секретарь пытается куда-то звонить по мобильнику. Но связи нет. Вероятно, трансляторы уничтожены.

Я кашляю:

– Зря теряете время. Они подождут. А потом придут сюда.

Юрий Петрович таращится на меня колючими глазками. Будто в подтверждение моих слов откуда-то снизу – гулкие удары. Фомин ёжится. Я спокойно уточняю:

– Охрана их не остановит. И двери долго не выдержат.

– Что ты предлагаешь, Денис?

– Разве не очевидно?

– Я плохо вожу вертолёт, – нервно кривится Фомин.

– Могу предложить услуги пилота.

– Ещё чего! – хмурится Баз.

Я вздыхаю:

– Если Валдису доверяете больше – попробуйте его усадить за штурвал.

Фомин мрачно сопит и бормочет:

– Кто они, Денис? Ты что-то важное узнал, там в Болхове?

– Боюсь, нет времени на объяснения.

Он достаёт ключи из кармана охранника и отстёгивает мою руку от железного поручня. Вместо этого щелкает браслетом, соединяя мои запястья:

– Так не жмёт?

– Не-а. Сидит бесподобно.

– Запомни, Денис, я – твой единственный друг.

Ага. Те, кто штурмуют замок, вероятно, тоже набиваются в друзья. Одиночество мне пока не грозит.

– Этого возьмём с собой? – кивает Баз на охранника.

– Зачем? – округляет глаза Фомин.

– Его можно разговорить…

– Нет, – качает головой Юрий Петрович, – Я всё равно узнаю правду. А эту падаль… тащить не стану.

Его рука с пистолетом поднимается над телом Валдиса. И несколько раз нажимает спуск.

Слишком близко. Фомин отшатывается. Капельки крови заляпали ему брюки. Юрий Петрович отворачивается, дрожащими пальцами достаёт носовой платок… Сразу видно интеллигентного человека. Привыкшего убивать чужими руками.

Я – в кресле пилота. Рядом – Баз. Юрий Петрович с «береттой» – у меня за спиной.

– Чего ждёшь, Денис?

– А вы не забыли?

– Да, – спохватывается Фомин, – Извини… Теперь можно.

Вероятно, он уже коснулся пальцем неприметного сенсора. Последняя блокировка снята. И я не рискую получить бодрящие 10 000 вольт.

Та-ак…

Два красных тумблера… Эту ручку – на себя до отказа.

Я не обманул Фомина. Действительно, умею водить вертолёты. Точнее, Денис Воронин владел этим искусством.

Точно так же было, когда мы с Ксюшей оказались в джипе. Сначала я баран бараном таращился на приборную панель, педали и рычаги. А потом… девочка вела машину, а я смотрел. И тело будто сами вспоминало – куда что нажимать…

Валдис двигал этот переключатель? Мы поступим аналогично.

Хрен его знает, что именно я делаю.

Но пока всё идёт правильно.

Оживают лопасти винта. Нарастает гул турбин.

Ещё немного.

Теперь штурвал на себя и…

Ну?

«Вертушка» вздрагивает и отрывается от бетонного пола.

Из кабины отличный обзор. Только все равно мало, что разглядишь. Тьма скрывает детали.

Какие-то фигурки мечутся… Вспышки выстрелов.

Чёрная громадина замка отсюда кажется вытесанной из цельного камня.

Мы поднимаемся над главной башней. Она расположена посреди внутреннего двора и мало похожа на классическую средневековую. Разделяя двор на сектора, тянутся крытые переходы к бастионам. Россыпи дежурных огней озаряют уступы нижних площадок, примыкающих к главному «стволу» башни.

– …за реку! – командует над ухом Фомин, – Курс на Оладьино!

По нам не стреляют. Они ещё не нашли тело Валдиса.

Разворачиваю машину и внизу в отсветах дежурного освещения замечаю мертвеца. Кто-то весь в чёрном раскачивается на парашютных стропах. Тёмное полотно вздымается на ветру. Купол зацепился за выступ стены.

Теперь ясно, как чужаки проникли внутрь.

Настоящая армейская операция. Ради моей скромной персоны?

Я гляжу на экран локатора: несколько «вертушек» движутся в направлении замка. Но до них километров двадцать.

Шансы уйти у нас есть.

У нас?

Что-то хлопнуло. Сетка мелких трещин зазмеилась по бронеколпаку кабины. Очередь. Скорее всего шальная.

Я резко бросаю «вертушку» влево.

– Жми, Денис! Жми! – орёт, как заклинание Фомин.

Несколько воздушных пируэтов.

Пока Баз и Фомин бледнеют, вцепившись в кресла, я успеваю справиться с дверью. При следующем крутом вираже она распахивается.

И я вываливаюсь из кабины.

Получилось неуклюже.

Сгруппироваться не успел. Выпал, как мешок с дерьмом. Кувыркнулся в воздухе. Услышал вопль Фомина. И вместо того, чтоб мягко приземлиться на ближайшую горизонтальную поверхность, рухнул на одну из нижних площадок.

Ай!

К счастью, подо мной – не камень. А что-то относительно мягкое.

«Вертушка» описала в воздухе причудливый зигзаг. Клюнула носом, заваливаясь вниз. Давай, птичка!..

Нет.

Выравнялась и чудом проскочила над наружной стеной, высекая искры полозьями. Скрылась из виду.

Не повезло.

Я осторожно пошевелился. Кажется, ничего не сломал. Кстати, на чём это я лежу?

Ага.