Русская кровь - Олег Кулагин

«Как трогательно», – думал я, покачиваясь коридорами.

Мне было удобно. Только расслабиться не удавалось.

Хорошая штука – комфорт. Но не по дороге в пыточную камеру.

Морально я уже настроился на современную разновидность «испанского сапога». А меня доставили в душевую.

Немного странно.

Наверное, заботятся о дорогостоящей аппаратуре? Действительно, испачкаю им все электроды…

– Сам разденешься? – хмуро спросил охранник, – Или помочь?

– Сам, – буркнул я.

Смыть с себя грязь и запекшуюся кровь – это даже здорово.

Тут я тоже обошёлся без посторонней помощи. Хоть и под присмотром охранников.

Вода была тёплая. Меня не слишком торопили. Но долго плескаться под душем не было сил.

Я обсох в струях горячего воздуха.

Одежду куда-то убрали. А меня, голого водрузили на каталку.

Накрыли синей простыней и опять повезли по коридору.

Теперь – совсем недалеко.

Больше всего это напоминала операционную – куча аппаратуры, стены обложенные белой плиткой, яркие лампы на потолке. И металлический стол. Высокий, сверкающий никелем…

Почему-то меня замутило от одного его вида.

«Скорпионы» перегрузили «пациента» на стол и вышли.

Доктор и медсестра уже ждали рядом.

Что дальше?

Я судорожно сглотнул.

«Раз-два-три-четыре-пять! Вышел заяц погулять. Его поймали-арестовали и под завязку накачали „химией“…»

В комнате стоял густой аромат фармацевтики.

Медсестра убрала покрывало со стального ящика. Блеснули инструменты.

Интересно, она хоть симпатичная? Даже возраст трудно определить под шапочкой и повязкой.

– Не волнуйтесь, – доверительно-низким баритоном объявил «эксулап», – Мы вытащим пулю.

Он не обманул. Спустя минут пять кусочек металла звякнул, падая в лоток.

Я отчётливо это услышал. Операцию делали под местной анестезией.

Рану почистили, зашили. И наложили повязку.

Присохшую пулевую дырку на левой руке тоже чем-то смазали и забинтовали.

Оставалось удивляться.

Замок – не похож на благотворительную контору. «Скорпионам» – далеко до монашек.

А меня лечат.

Всерьёз беспокоятся о моём здоровье.

У кого-то насчёт меня долговременные планы.

Радоваться? Или бояться?

Из операционной меня доставили в самую настоящую больничную палату – только без окон.

Во всём чувствовалась забота о пациенте.

Койка была удобная. Подушка – мягкая, одеяло – тёплое. И дверь – надёжная, стальная.

Рядом на столике – пластиковая бутыль персикового сока. И пластмассовый стакан. Ну да, стеклянный – мне не полагается…

Действие наркоза кончалось. Похоже, мне и так дали минимальную дозу. Щадили ослабленный организм.

Пришла боль. Но зато уже не мутило.

Я ощутил жажду.

Сок – это очень кстати.

Выпил его целый литр. Блаженно откинулся на мягкую подушку. Теперь могу и поразмышлять.

Как заслужил такое счастье?

Многим я уже успел встать поперёк горла.

Многие хотели бы до меня добраться.

«Оборонщики». Эти знают «клиента» в лицо. Хотя понятия не имеют о моём прошлом.

«Быстрые убийцы». Про этих мне самому ничего не известно. А они… Fuck! До сих пор мороз по коже. Словно ожившие детские кошмары… Та ведьма едва меня не уделала. По-настоящему… И хуже всего – «быстрые» располагают обо мне информацией. Той, о которой я даже не догадываюсь.

Если эти твари из моего прошлого… Бурная у меня биография. И страшноватая. Так ли уж сильно я отличаюсь от «быстрых»?

Перед глазами маячат «весёлые картинки». Фейерверк из крови и мозгов… Взорвавшийся БТР.

Теперь ясно, что случилось с машинами Виталика-Мясника.

Я открываю свои новые возможности. Но это не радует, а пугает…

Кто я?

Когда отправился в Устюгино – ради чего рисковал? Что хотел доказать себе?

Может, собственного прошлого я боюсь сильнее, чем всех «оборонщиков» вместе взятых?

Я закрыл глаза.

Свет плафонов был матовый, нерезкий. Но мне он показался нестерпимо ярким.

Я слишком слаб, чтоб думать о серьёзных вещах. Мне так хочется покоя.

Покоя и забытья…

Повезло. Провалился в сон.

Будто в тёмную воду нырнул. Без мыслей и сновидений.

Когда вынырнул – крепкий парень в камуфляже «скорпиона» стоял рядом.

Где интересно Фомин таких отбирает? У парня было лицо брезгливого нибелунга. Сними кепи, одень шлем, меч в руки – и готовый Зигфрид. Мать его за ногу!

К сожалению, хозяин замка не относится к фанатам ролевых игр. И вместо острой «железяки», у «Зигфрида» – убедительный пистолет в кобуре.

– Одевайтесь! – приказал нибелунг, – Вас ждут.

По-русски он говорил с небольшим акцентом.

Литовец или латыш?

Я сел на кровати.

Ещё слабый. Но чувствую себя заметно лучше.

Кстати, во что одеваться?

Шмотки мои не вернули. Зато на стуле аккуратно выложены носки, трусы, футболка и спортивный х/б костюм. А кроссовки… кроссовки мои. Только я их не узнал. Вымытые, вычищенные и, наверное, продезинфицированные. Благоухают какой-то химией.

Оделся.

– Сможете идти сами? – уточнил «Зигфрид».

– Ага.

Пора мне разминать конечности.

Залпом допил персиковый сок. И нибелунг выпустил меня в коридор.

Конвоиров было двое. «Зигфрид» – впереди. Второй, такой же светловолосый и накачанный – на шаг позади. Кажется, оба – прибалты. Камуфляж на них – с иголочки. Чисто выбритые, аккуратно подстриженные… Не то, что те мордовороты, которые меня ловили.

Наверное, оба «нибелунга» – из личных телохранителей Фомина. И конечно, отбирали их не только по внешним данным. Если буду рыпаться – тяжко мне придётся.

Но я не буду. Сил хватает только, чтоб передвигаться.

Карабкаться по винтовым лестницам не пришлось.

Замок выглядел средневековым снаружи. Внутри имелись лифты. Мы вошли в кабинку. И уже спустя пару секунд оказались в покрытом коврами холле.