Пари на красавицу - Ирина Муравская

…И именно в этот момент квартиру оглушает дверная трель.

Волшебное наваждение испаряется. Покровская резко отталкивает меня. Стыдливо румяная, тяжело дышащая и только что не хватающаяся за голову. Момент безвозвратно испорчен. Сука! Какой твари хватило мозгов притащиться именно сейчас? Именно в эту секунду?! Убил бы.

Звонят второй раз. Точно убью. Сейчас будет месиво.

— Какого х… — рывком распахиваю входную дверь и замолкаю на полуслове при виде нарисовавшейся на горизонте Дарины. Заеби**. Вот только её и не хватало. — Что ты тут забыла? Я тебя не приглашал.

— Знаю, — на мою грубость у неё давно иммунитет. Даже не моргнула. — Но вчера ты так внезапно ушёл, я хотела узнать, всё ли хорошо. Понимаю, новость о свадьбе стала неожиданностью, но сбегать с середины разговора…

Торможу её вскинутой ладонью.

— Я твоего совета не спрашивал. Проваливай.

— У кого-то плохое настроение с утра? Хочешь, подниму? Впрочем, у тебя и так уже всё готово, — многозначительный взгляд на мой до сих пор выпирающий в спортивках стояк. — Тогда не буду медлить с подарком. Планировала дождаться вечера, но… С Днём Рождения, именинник, — Дарина без разрешения проходит в прихожую. Кашемировое пальто "кокетливо" спадает к её ногам, выставляя напоказ дорогое нижнее бельё в кружевах. Тогда же она видит стоящую и слышавшую весь разговор Мальвину. Обе девушки меняются в лице, а я лишь устало протираю занывшую переносицу.

Да, бл***. С Днём Рождения меня.

Мальвина

— О… — с демонстративной ленцой пренебрежительно тянет Дарина, оценивающе разглядывая меня с ног до головы. Ну да, тут есть на что смотреть. Стоит полуголая девка, в мужской футболке, едва прикрывающей задницу — кадр что надо. Тянет на скандал. — Тебя уже, смотрю, поздравили.

Удивление? Обида? Ревность? Вообще мимо. Презрение. Вот как на меня смотрят. С видом, который говорит громче любых слов: "очередная одноразовая потаскушка? Ничего нового. Не ты первая, не ты последняя".

И она чертовски права. Именно поэтому не могу обидеться ни на тон, ни на нелестную характеристику. Я хоть и не успела совершить непоправимое, но всё равно чувствую себя использованной и поруганной. Дура. Какая же ты дура, Покровская.

Однако не позволять же себя оскорблять.

— Не переживай, на тебя его хватит, — спокойно отвечаю ей.

— И что это должно значить?

— Что я ухожу. Развлекайтесь, голубки. Не буду мешать.

Прочь из этого дурдома. Вон. Не пустят через человеческий выход, полезу по балконам как камикадзе-самоубийца. Плевать, что этаж фиг знает какой. Двенадцатый, тринадцатый? Лучше сорваться, чем ещё хоть минуту тут находиться.

Торопливо ухожу в гостиную, на лету хватая с кресла брошенные со вчера там вещи и, широкими шагами пересекая комнату, прячусь в спальне. Тугое платье с корсетом с трудом натягивается. Я и вчера-то едва в него влезла, а впопыхах щас разорву его к едрене фене. В эту секунду ненавижу свой внешний вид. Нелепее не придумаешь. Как и ситуация, в которой я оказалась. Трындец. Это ж надо так попасть.

Слышу за стеной громкие голоса. Равнодушный мужской и женский обиженный. Следом вопль и хлопок двери. Он её выгнал? Выгнал собственную невесту? Вот так просто? Глеб всегда с ней так разговаривает? А может со всеми девушками? А со мной сюсюкает только потому что ещё не получил то, что хотел? Блин, а ведь практически получил. Я ведь сломалась…

Там, на кухне, я самым позорнейшим образом сломалась. "Моя Мальвина". От бархатного шёпота в голове и сейчас встают на дыбы все мурашки, а несколько минут назад вовсе начисто срезало мозг. О чём говорить, если я толком и не помню, что происходило. Всё словно в дымке, сквозь которую проступали лишь его обжигающие поцелуи, гипнотизирующий шёпот и дурманящие прикосновения… Дура. Дура, дура, дура-а-а!

Воронцов влетает в комнату, когда с платьем уже покончено. К этому моменту я сижу на смятой постели и торопливо всовываю пятки в кеды. Его кеды. Он ведь мне их подарил. Ужасно хочется в сердцах запустить ими в него, но перспектива добираться через полгорода босиком не радует. Потом отдам. Или выброшу. А лучше сожгу. Но предварительно изрежу. На кусочки. Принесу в жертву богам.

— Прости, — раздосадовано взъерошивает он свои примятые за ночь волосы. — Я понятия не имел, что она притащится.

Ушам своим не верю! Это его оправдание? Реал? А, ну так это же полностью меняет дело, блин! Придурок. Блин, блин, блин. Пошёл в ты задницу, Воронцов! Пошёл в задницу! Далеко и без каких-либо вариантов возвращения!

— Что так? — презрительно фыркаю я, туго затягиваю шнурки. Слишком туго, но пофиг. — На сегодня планировал только меня трахн*ть? А невесте на какое число выделил местечко? Завтра после обеда? А Леру куда? На следующие выходные? У тебя, наверное, такое плотное расписание.

Ему не нравится мой сарказм. Бедняжка. Мне, знаешь ли, тоже сейчас не комильфо.

— Не неси чуши, — устало качает он головой. Устало? Это он-то устал??? — Сама знаешь, что это не так.

— Ничего я не знаю. Хотя нет, знаю. Знаю кто ты и что собой представляешь. Всегда знала, но как наивная школьница всё равно повелась. Да и как устоять! Так ведь красиво поёшь. "Ты мне нравишься… Кажется, я в тебя влюбляюсь…" Глеб Воронцов влюбился. Анекдот так анекдот, — подскакиваю с постели, стаскивая с себя полузадранную футболку, и практически швыряю её ему в лицо. — Ищи другую идиотку. С меня хватит. Наше соглашение аннулируется. И сделай одолжение: больше никогда со мной не заговаривай. А ещё лучше, попробуй устроить так, чтобы мы даже в одном коридоре универа не пересекались. Год выходило отлично. Уверена, и ещё месяцок справишься.

— Мальвина, — он хватает меня за руку, и я не выдерживаю, отвешивая с разворота ему звонкую пощечину. Такую, что его голова дёргается назад, а на коже остаётся красный след.

— Ещё раз меня так назовёшь и дальше будет перелом, — предупреждаю я. И не шучу. Я сейчас мальца на взводе, а потому плохо себя контролирую. Могу и пырнуть ненароком, если что колюще-режущее под горячую руку попадётся.

— Праша… Прасковья! — снова окликает меня его голос, но не собираюсь отвечать. Хватаю с прикроватного столика телефон и мчусь обратно в гостиную, а оттуда в прихожую.

Новенькая светлая квартира со свежим евроремонтом теперь напоминает тесную клетку. Нет, газовую камеру. Повсюду воняет едкими духами Дарины, словно она их из пульверизатора тут распылила напоследок, метя территорию. От запаха ноют виски и горчит в носу. Или же от назревающих в глубине слёз. Слёз жалости к самой себе, которые ни в коем случае нельзя выпускать наружу. Только не здесь.

Ключ в замке, слава богу. Успеваю провернуть его два раза и потянуть металлическую ручку на себя, но дверь в последний момент подпирают плечом, мешая мне уйти.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍— Праш, дай объяснить, — меня опять пытаются коснуться, от чего всю передёргивает.