Чужая жена - Владимир Колычев

— Не убивал я.

— Убивал. Я точно это знаю.

Стас качнул головой, на мгновение закатил глаза. Он что, похож на идиота, которого можно взять на пушку?

— Есть человек. Он все видел.

— Такого человека не существует, — сказал Стас и вынул из кармана сигареты.

Мужчина кивнул, взял зажигалку, щелкнул, поднес огонек, заодно и представился:

— Майор Свиридов, начальник уголовного розыска.

— Приятно познакомиться.

— Приятно?

— Мне всегда нравились сказочники.

— Это не сказки. Свидетель действительно есть. Как ты убивал Кускова и Лебедева, он не видел. А как стрелял в Квашнина и Ступина, разглядел. Только этот человек показания под протокол давать не станет и в суде ничего не скажет.

— О причинах я даже не стану спрашивать.

— Это правильно. Зачем тебе смертная статья? Ты еще молодой, жить да жить. Если бандиты не убьют. Демона-то нет, но есть Чалик. Как бы он с тебя за Демона не спросил.

— Я Демона не убивал.

— Он не поверит. Доказательства ему не нужны.

— Но я не убивал.

— Убивал. Только свидетель тебя сажать не хочет. А знаешь, в чем тут дело?

Стас промолчал, исподлобья глянул на Свиридова. Свято место пусто не бывает. Чалик мог возглавить банду Демона. Чалика нужно валить. Но как? Может, и нет у ментов доказательств, но руки они Стасу все равно связали.

— Потому что Демон его брата убил. Он много кого жизни лишил. Его весь город ненавидит, — сказал Свиридов. — Так что ты, Репников, великое дело сделал.

— Не делал я ничего.

— Знаешь, сколько раз я Демона вот этими руками за шкирку брал и сажал! А он скользкий, всякий раз изворачивался. Зато Чалика я могу посадить. На него у меня управа найдется. Брать его? — Свиридов смотрел на Стаса, как морской капитан на утопающего, прежде чем бросить ему спасательный круг или не сделать этого.

— Да мне-то что.

— Думаешь, что сможешь убить Чалика?

— Ничего я не думаю.

— А если его надо убить?

Стас качнул головой, опять глянул на Свиридова. Не поддастся он на эту дешевую провокацию, пусть майор и не надеется.

— Правильно, тебе это не нужно. Для этого есть милиция. Чтобы сажать преступников. Изолировать их от общества. Я тебе помогу, парень. Мы спустим твое участие в убийстве на тормозах. Живи себе спокойно. Ты этого хочешь?

— Кто ж не хочет?

— Невеста у тебя красивая. Женишься на ней, будешь жить в свое удовольствие.

— Хотелось бы.

— Так и живи. Только помни, что майор Свиридов тебе очень здорово помог.

— Да не убивал я Демона.

— Я же говорю, Чалику доказательства не нужны. Но с ним мы вопрос закроем. Заодно и его самого.

— Хорошо.

— А ты живи и помни мою доброту.

Стас опустил голову, исподлобья посмотрел на Свиридова. Мягко майор стелет, но жестко будет спать. В скором будущем. Когда он предъявит счет за свою доброту. Стас нисколько не сомневался в том, что так оно и будет.

Новый офис Коротилова располагался на Тверской. Место просто сумасшедшее. Ювелирные салоны, брендовые бутики, дорогие рестораны. Жизнь вокруг фонтанирует. На солнце переливаются брызги шампанского, зовут и манят, обещают райскую жизнь. А какие женщины и машины!

Но ведь Тимоха и сам и не собирался прозябать на обочине жизни. Он не сомневался в том, что скоро впишется в эту сверкающую колею. Не зря же Коротилов вызвал его к себе на разговор, да не куда-нибудь, а в этот вот свой офис.

Ирина сверкала, как брильянтовое колье на главной витрине ювелирного салона. Не женщина, а визитная карточка великой американской мечты. Улыбка у нее такая же бездушная, как у акулы бизнеса. Но на Тимоху она глянула как на своего, без вожделения, но тепло.

— Денис Петрович тебя ждет.

Приемная в новом офисе раза в три больше, но Ирина по-прежнему заполняла ее целиком. Слишком уж много было в ней красоты.

Но красота эта не только ослепительная, но и жаркая как огонь. «Коснешься и сгоришь», — подумал Тимоха, глядя на нее.

Это в гостях у Пузыря он мог ее обнять и поцеловать, а здесь — нет. Тут она сама неприступность. Но так и он держался очень серьезно. Парень прибыл сюда с официальным визитом и понимал, что вести себя должен соответствующе.

Кабинет у Коротилова был размером с баскетбольную площадку. Именно такое сравнение и напрашивалось из-за щита с кольцом. Он висел на стене, на том самом месте, где у важных чиновников обычно красуется портрет президента.

У Коротилова, по идее, должен был висеть такой портрет. Потому как он поимел с верховной власти на полную катушку. Подробностей Тимоха не знал, но ему было известно, что Коротилов капитально нагрелся на каких-то залоговых аукционах, где деньги под выборы шли в обмен на большую нефть. Он сейчас был на коне. Новый офис ясно давал это понять.

Коротилов улыбнулся Тимохе как своему лучшему другу, но задницу от кресла не оторвал и по имени не назвал. Он лишь щелкнул пальцами, попросил напомнить.

— Тимофей.

— Рад тебя видеть, Тимофей!

Бизнесмен протянул руку, и Тимохе пришлось тянуться через широкий стол, чтобы пожать ее.

— Как настроение, Тимофей? — спросил Коротилов и повел рукой, приглашая визитера занять кресло за приставным столом.

Но Тимоха качнул головой. Он солдат, не должен сидеть перед начальником.

— Все хорошо.

— Бандиты не донимают?

— Спокойно все.

Тимоха добился своего. Ветряка и Тилибома больше нет, а их недобитки к нему на базу не суются. Боятся.

— Жаль, баня сгорела.

— Так восстановили все.

— Бандитские души там. Их теперь оттуда никаким дустом не вытравишь, — с усмешкой проговорил Коротилов.

— Может, стоит галерею там устроить? — на ходу придумал Тимоха.

— Галерею?

— Портрет Ветряка повесить. Ну и всех, кто там сгорел. Тилибома добавить. Еще Лукаря можно.

— Какого Лукаря? — не понял Коротилов.

— Браток тилибомовский. Стас его ранил, когда отбивался. Лукарь до сих пор в больнице. Может, и не выживет.

— Стас ранил? — Коротилов поморщился так, как будто Тимоха наступил ему на мозоль.

— Они с Ириной в дачном доме скрывались, а братки на них напали. Он самопалов там накрутил, отстреливаться стал.

— Я знаю.

— Стас тогда Ирину спас.

— Где он сейчас?