Зеленая банда - Альберт Байкалов

— Сука! — Забелин ткнул пальцем в кнопку, и магнитола умолкла.

— Ты чего? — делая вид, будто удивлен, спросил Матвей.

На самом деле он понял, Забелин причастен к случившемуся. Не исключено, что он и отвечал за убийство, а организатор Привезенцев.

— Ничего, — вздохнул Забелин.

— Кстати, а куда мы сейчас?

— На базу, — бросил Забелин. — Наши скоро туда вернутся.

— Какие планы на завтра?

— Пока не знаю, — пожал плечами Забелин. — Обслуживание техники. Кстати, надо проконтролировать, чтобы все приехали с полными баками.

— Ты им ставил задачу?

— Конечно, — кивнул Забелин. — В семи километрах от базы АЗС.

На момент приезда Забелина и Матвея из Беклемишевска вернулась лишь половина машин. Боевики выгружали и заносили в казарму палатки и снаряжение.

Забелин схватил за плечо проходившего мимо Щегла:

— Что с лицом?

Правый глаз боевика заплыл, переносица увеличилась в размерах и посинела.

— Пустяки, — отмахнулся он. — Мент заехал…

— Иди, — разрешил Забелин.

— Какие планы на сегодня? — спросил Матвей, глядя вслед боевику.

— После каждого выезда, прежде чем снова уложить это в машины, каждое звено представляет барахло для осмотра инструкторам, — стал объяснять Забелин. — То есть вам. Я могу выборочно, на свое усмотрение проверить. Нужно убедиться не только что все в комплекте и в исправном состоянии. Еще необходимо обязательно просушить палатки, иначе сгниют…

— Понятно, — кивнул Матвей.

— А ты молодец, — неожиданно сменил тему Забелин. — Я, правда, до сих пор в себя не могу прийти. Где научился так лихо следы заметать?

— Длинная история, — уклончиво ответил Матвей.

— А твоя подруга меня вовсе сразила, — покачал головой Забелин.

— Кстати, — спохватился Матвей, — мне ей позвонить надо.

С этими словами он достал телефон. Не спеша направляясь в сторону КПП, набрал номер Дешина.

— Не прошло и года, — выдохнула трубка. — Я сейчас на совещание иду. У нас тут такое… В общем, позвони через час…

— Погоди, — Матвей оглянулся.

Забелин о чем-то говорил с Цыбой.

— Ну!

— Ты стоишь или сидишь? — на полном серьезе спросил Матвей.

— Не тяни время! — взмолился Дешин.

— Рядом никого нет? — продолжал допытываться Матвей.

— Я один в кабинете.

— В общем так, помнишь, ты мне показывал загашник у сквера… Ну, где еще трупы у вас.

— «Московский треугольник», — упавшим голосом уточнил Дешин. — И что?

— Там труп…

— Баба с забинтованной головой?

Раздался какой-то шум, будто что-то свалилось на пол.

— Борис…

— Я как чувствовал! — прорычал Дешин, после чего посыпался отборный мат.

— Борис…

— Кто ее?

— Не я, — заволновался Матвей. — Но все знаю и имею улики…

— При ней никаких документов…

— Тоже знаю, — успокоил его Матвей. — Ты пока потяни время с установлением личности…

— Ты понимаешь, о чем просишь?!

«Как ты заговоришь, когда узнаешь, где ее убили», — с тоской подумал Матвей.

Ресторан оказался небольшим, а обеденный зал уютным. Массивные дубовые столы, стулья с высокими спинками, инкрустированные разными породами дерева стены, теплые тона штор как-то враз размягчили мысли Привезенцева и с ходу настроили на позитив. У него даже появился аппетит. Однако длилось это недолго. Едва его проводили к столу и он занялся изучением меню, как исходивший от одежды напитавшийся в гостиничном номере запах напрочь отбил охоту здесь находиться. Но надо было как-то взять себя в руки. Он пошарил взглядом по залу. Официант у стойки тут же обратил на него внимание и, словно в фантастическом кино, материализовался рядом со столиком.

— Водки, двести! — выдохнул Привезенцев. — Хотя, постой! — он поднял вверх палец: — Четыреста!

— Что-нибудь из закусок? — заговорщицким голосом спросил официант.

— Предлагай, — теряя терпение, Привезенцев отложил в сторону меню.

— Строганина из муксуна, могу предложить патанку из стерляди…

— Все, хватит, — нахмурился Привезенцев. — Огурцы есть?

— Что, простите? — изогнулся вопросительным знаком парень.

— О-гур-цы! — по складам проговорил Привезенцев.

— Ах, да, понял вас! — просиял официант. — Могу предложить русские соленья…

— Давай, давай, — небрежно поторопил его рукой Привезенцев.

Некоторое время Привезенцев тупо пил. Он опрокидывал в себя одну за другой рюмку, накалывал дольку огурца, закусывал и долго жевал, глядя перед собой. Постепенно мир обретал краски. Когда отпотевший графин был наполовину опустошен, Привезенцев и вовсе пришел к выводу, что произошедший с ним кошмар не что иное, как своего рода очищение. Действительно, смерть Шестаковой освобождала его от груза многих проблем. Конечно, депутат так и остался на крючке у тех, кто забросил ему наживку в тайге Красноярского края, но он сам не собирался с него соскакивать. За труды ему щедро платили, и Привезенцев был этим доволен. Выпив еще рюмку, он вдруг понял, что из всего этого можно извлечь гораздо больше выгоды, чем казалось сначала.

«Как там, она сказала, называется фирма мужа? — нахмурил он лоб. — „ООО Камиль…“ или „Камильфо“! Точно! А что, — он откинулся на спинку стула и закатил глаза под потолок. — Нужно узнать, что собой представляет этот человек… Сапрыгин, кажется. Точно! Нужно намекнуть Сапрыгину, что своим положением и избавлением от судебных тяжб с бывшей женой он обязан ему, Привезенцеву Юрию Сергеевичу».

Потянувшись к графину, Привезенцев неожиданно поймал на себе задумчивый взгляд сидевшей за столом напротив женщины и передумал пить. Он сделал вид, будто смутился, как бывает, когда застают за чем-то постыдным, и застенчиво улыбнулся. Она ответила тем же. Привезенцев развел руками, показал на графин и картинно вздохнул. Она тихо рассмеялась.

Женщина была его возраста и вкуса. Карие глаза, вызывающе алый рот и роскошные черные волосы.

«Может, набраться наглости и подсесть?» — подумал он, однако вспомнил, что с утра не только не чистил зубы и не брился. Ночь провел в одежде. Сейчас воротничок рубашки противно прилипал к шее, а из отворота пиджака доносился резкий запашок пота.

Он снова подозвал официанта и заказал себе уже полноценный обед, не забыв попросить принести за столик дамы вина. Его распирала радость, что все закончилось таким славным образом. Влив в себя еще рюмку, он уже забыл про дискомфорт и нагло рассматривал брюнетку, строил ей глазки и слащаво улыбался. Бутылка французского вина вызвала у нее восторг. Довольный собой, Привезенцев напрочь забыл о главной цели своего визита. Хотя подспудно он понимал, что так продолжаться не может и ему нужно хотя бы сообщить помощнику адрес своего места нахождения. Но он оттягивал это время. Ему казалось, что любой намек из той, оставшейся за порогом этого заведения жизни вновь погрузит его в депрессию и обезличит цвета. Он не хотел даже слышать голос Ильи. Между тем официант принес горшок с борщом и салат. Привезенцев принялся за еду, то и дело ловя на себе загадочный взгляд брюнетки. Это его уже здорово завело, и он решил пересесть. Тем более что весь дискомфорт исчез. Покончив с борщом, он помял в руках салфетку, допил водку и встал. Пол качнулся, однако тотчас встал на место. Еще не зная, хорошо это или плохо, Привезенцев прошел к столику незнакомки: