Золушки для холостяков - Маша Царева

Я стояла у стены и маленькими глоточками пила коктейль, состоящий из перемолотого в блендере льда, клубники и текилы.

Никто не обращал на меня внимания, как будто бы я была не красивой девушкой в платье от «Миу Миу» (подделка, но кто поймет?), а настенным барельефом.

Самым страшным было то, что я знала, точно знала причину своей невидимости. Зачем рассматривать малоинтересную меня, когда вокруг расхаживают создания такие холеные и роскошные, как будто бы их обработали в «Фотошопе».

Девушка в полупрозрачном платье из бледных кружев – ее лицо словно выточено из слоновой кости, на ее щиколотке – крупная татуировка, изображающая дракона с разинутой пастью.

Воздушное силиконовое создание – предмет гордости какого-то хирурга-пластика. Безупречно вылепленные скулы, надутые губки, грудь, которая размером могла бы посоперничать с гордостью самой известной силиконовой порнозвезды Лолы Феррари. Неестественно, но как же красиво, черт возьми!

Молодая женщина с примелькавшимся лицом – приглядевшись, я узнала в ней одну из первых русских топ-моделей, прославившуюся в Париже. Да судя по всему, ей уже под сорок, так почему же она выглядит намного свежее, чем я?!

Короче, каждая вторая женщина, присутствовавшая в клубе, могла бы украсить обложку любого журнала мод. Исключением были я и несколько несвежих теток с усталыми лицами, зато в явно купленных с подиума платьях.

И еще… и еще моя приятельница Варвара, которая, конечно, пыжилась изо всех сил, чтобы походить на упакованную по всем законам миллионерского быта конфету, однако для этого ей не хватало ни изящества, ни правильности черт, ни банального роста.

Варя тоже стояла у стены и тоже вертела в руках бокал, из которого заманчиво выглядывал бумажный зонтик. Ее взгляд немного затравленно бегал по помещению, она пыталась кому-то приветственно улыбаться, но окружающие ее отчего-то (то есть я уже объяснила, отчего именно) игнорировали.

Мне стало ее жалко, и я решила к ней подойти.

– Варя! Не ожидала тебя здесь увидеть.

С радостной улыбкой она обернулась, но, увидев меня, немного помрачнела.

– Привет. А ты-то здесь какими судьбами?

Несмотря на то что в этом изумленном «а ты-то» было столько пренебрежения, я не обиделась. Зачем обижаться на каких-то и так уже богом обиженных Варек, которые оценивают все и вся по только им одним понятным критериям.

– Да вот, буду писать обо всем этом безобразии статью. А ты здесь с Люсиком?

– В том-то и дело, что нет, – досадливо поморщилась она. – У меня здесь почти нет знакомых… Слушай, а Закидонов тебе не звонил?

– Нет, – рассмеялась я, – а что?

– Он говорил, что собирается позвонить. Ты ему, кажется, понравилась.

– И он мне тоже, – честно призналась я. – Он, конечно, герой не моего романа, зато очень интересный и интеллигентный человек.

– Не герой твоего романа? – сузила глаза Варя. – Фу-ты ну-ты! Да ты хоть представляешь себе, сколько у него поклонниц?

– Могу представить, – вежливо сказала я.

– Знаешь, мне кажется, что ты должна ему позвонить.

– Я? – удивилась я. – Это еще зачем?

– Поблагодари его за прекрасный вечер. Скажи, что соскучилась. Что там обычно мужчинам говорят.

– Вообще-то я обычно сама мужчинам не звоню.

– Предрассудки, – хмыкнула Варвара. – Ты случайно не в каменном веке родилась? Пригласи его куда-нибудь. В кино. Или в гости.

– Ты же сказала, что он вроде как сам звонить мне собирается.

– Закидонов – звезда, – серьезно объявила Варенька, – мало ли какие у него дела. Хочешь, я тебе телефон его дам? Позвони.

– Да ну, глупо как-то. Спасибо, конечно, что так печешься о моей личной жизни.

– Мне-то что, – пожала плечами Варвара, видимо почувствовав, что и у дружеского внимания есть свои пределы. – Ну а сюда ты надолго?

– Не знаю. Это от меня не зависит. Мне сказали написать небольшой очерк об этом клубе, надо интервью у хозяина взять. Я к нему уже подходила, и он сказал, что потом сам меня найдет. Вот поговорю с ним – и скорее подальше отсюда.

– Тебе здесь не нравится? – изумилась Варвара, ловко пристроив свой опустевший бокал на поднос пробегающего мимо официанта.

– А тебе нравится, выходит? – усмехнулась я. – И что же конкретно, хотелось бы знать? Здесь же ничего не происходит. Все ходят, пьют, трындят ни о чем и друг друга рассматривают.

– Зато здесь… все. – В слово «все» Варвара вложила всю свою душу. Было очень заметно, насколько же ей хочется тоже примкнуть к данной социальной категории.

– Все равно никто из этих «всех» не хочет с нами общаться, – поддела я ее.

Варенькино лицо дернулось, как будто бы она была жертвой казни на электрическом стуле. По всему видать, ей было невыносимо, что я поставила на одну ступеньку ее (платье от «Кензо», туфли «Сержио Росси», брюлики в ушах, призрак богатого супруга за спиной) и себя (костюмчик а-ля Италия, но на самом деле рыночного происхождения, полусапожки, купленные за пятьдесят баксов в подземном переходе, золотая цепочка, подаренная бабушкой на выпускной, и отсутствие бойфренда).

Вот сейчас она наконец-то на меня разозлится. Как пошлет куда подальше! И тогда я смогу отойти от нее с обиженным лицом и внутренней ухмылкой и больше не нести бремени опостылевшего приятельства.

Но получилось не так. Варенька взяла и обиду проглотила. И это было более чем странно, потому что, как я уже говорила, в былые времена она была девушкой в высшей степени ершистой. Что же с ней произошло, кто ее так обломал? Куда испарилась элементарная гордость, в конце концов?

– Может, и так, – вздохнула она. – Видела бы ты, как тут ко мне раньше все кидались. Когда я замужем за Жориком была.

– Что ж развелась?

– Долгая история, – скривилась она. – Слушай, а хочешь, я тебя к хозяину клуба этого подведу? Сможешь взять спокойно свое интервью!

Предложение было заманчивым, но я так и не поняла, а в чем же здесь подвох. Ну с какой стати Варваре за меня хлопотать, она же меня всегда недолюбливала? Неужели и вправду она изменилась и теперь искренне хочет со мной дружить?

– Я его хорошо знаю. На самом деле, это он мне приглашение на сегодняшнюю тусу и прислал. Пойдем. – Она подхватила меня под руку.

Я решила, что терять мне все равно нечего, и, послушно увлекаемая решительной подругой, была подведена к невысокому, средних лет кавказцу. Он носил бордовый костюм-тройку, мусолил в пальцах нераскрученную сигару, а на окружающих смотрел так, словно все они были его холопами.

– Гога, это моя подруга Анастасия, – почти шепотом сказала Варя, чуть ли не поклонившись ему.

Он даже не удосужился улыбнуться или хоть как-то дать понять, что информация была им воспринята и осмыслена.