Месть как искусство - Павел Яковенко

«С чего начинать? Где то звено, которое, как учил нас товарищ Ленин, позволит вытянуть всю цепь? Где оно?».

Поднялся ветер. Брызги долетали даже до лежака. Маркин не замечал окружающего. От хорошего настроения ничего не осталось.

«Где кого искать? Надо идти в санаторий… Но ведь не придешь просто так к главврачу, не спросишь у него — где тут у тебя чехи развлекаются, а? Хотя… Хотя, может, и сделать так? А что? Дешево и сердито… Да нет, это на самый крайний случай. Нужно умнее все сделать. Надо знакомиться с отдыхающими, возможно, кто-то что-то слышал, что-то замечал. Где их могут держать? Вряд ли рискнут среди обычных отдыхающих. Духов везде видно. Все сразу поймут, кто это. Слухи пойдут нехорошие, ездить сюда никто не станет. Бояться будут. Не удержатся духи — сделают русским какую-то подлянку… Значит, эту публику врачи будут держать отдельно. Может, корпус отдельный? Или что там у них?… Однако вот что! Если духи на излечение прибыли, то они будут где-то там, где врачи. Значит, или все-таки в самом санатории или лечебнице, или если где-то отдельно — в частном пансионате, то врачи к ним будут ездить. Можно поспрашивать осторожно, не ездят ли куда врачи периодически… В любом случае придется знакомиться с отдыхающими. И где это сделать? Куда они ходят? Везде, наверное, ходят… А попробовать можно с дискотеки. Бывают же здесь дискотеки? Наверняка, бывают… Не может быть, чтобы не было. Нужно только поискать. Вечером поищу».

Вся эта ситуация напомнила Алексею написание школьных сочинений. Сначала перед ним был чистый белый лист бумаги, и полная пустота в голове. Потом на листе появлялось первое предложение, за него цеплялось второе… Появлялся текст. Иногда приходилось возвращаться назад, и править уже то, что было написано ранее. Впрочем, это-то было уже много проще… В конце — концов, исписанным был весь лист, и, худо — бедно, сочинение готово.

В той стороне, где гулко било о берег море, царил мрак. Вода сливалась с небом, а небо — с водой. Контрастом мраку служил освещенный электрическими огнями и неоном берег. Здесь правила бал музыка и шумные отдыхающие.

Куда бы Алексей ни заглядывал, обязательно что-то издавало громкий звук. Или надрывались огромные колонки, или бубнил телевизор, или даже играл живой оркестр. Разговаривать было почти невозможно. Чтобы что-то сказать друг другу, требовалось орать во все горло. Впрочем, тем, кто крепко нагрузился, было, наверное, все равно. Может быть, они о чем-то и говорили, но больше для себя самих.

Как ни странно, вскоре, в этой толпе народа, Маркин начал чувствовать себя лишним. Все были с кем-то: мамаши таскали за собой упирающихся детей, отцы семейств, укрывшись от благоверных, накачивали себя пивом, парочки, никого не стесняясь, лобзались в жарких объятиях. Всем было весело друг с другом. Алексей был один.

На глаза ему попалась необычная вывеска — «У нас нет музыки». Она заставила его остановиться. И правда, кафе было малолюдным, зато здесь было совершенно тихо. На стене, противоположной от бармена, телевизор показывал футбол, но звук был выключен.

«Надо запомнить это место», — подумал Алексей. — «Здесь, по крайней мере, можно будет с кем-то нормально поговорить».

Он подошел к бармену. Парень в очках, с волосами до плеч, и майкой с изображением Че Гевары, неторопливо протирал полотенцем стаканы.

— Любезный, — как-то по старорежимному обратился к парню Маркин, — не подскажите ли, где здесь ближайшая дискотека?

Бармен не удивился вопросу. Он даже не поднял головы.

— Если вы пойдете прямо вдоль набережной, никуда не сворачивая, вы в нее упретесь.

Алексей попросил бутылку местного пива — черниговского темного, расплатился, открыл ее, и отправился в указанном направлении.

Идти пришлось неожиданно долго. Ряды кафе, шашлычных, харчевен, кабачков, таверн и шинок никак не хотели заканчиваться. У одного шинка Маркин даже приостановился. Веселый, (явно слегка не трезвый), казак в алых шароварах наяривал на гармошке украинские песни. Искусственные подсолнухи недвижимо застыли за плетнем, сплетенным из настоящей вербы, а на передний план хозяева заведения выставили телегу с пустыми оглоблями.

Алексей уже было собрался зайти поужинать… Но взглянул на часы, и отправился на поиски дискотеки.

Он прошел еще метров двести, и уперся в решетчатый забор. За забором явственно находилась эстрада, гремела быстрая музыка, и на фоне разноцветных пятен метались тени от человеческих фигур. Маркин прошел вдоль забора, и в двух шагах обнаружил проход. Вход на дискотеку стоил всего одну гривну.

Алексей, покопавшись в кармане, нашел небольшую бумажку с изображением древнерусского князя, каким-то непонятным для себя образом внезапно превратившегося в украинского, и протянул кассиру. Девушка взяла деньги, и махнула рукой — проходи, мол.

Маркин прошел внутрь, и, проходя вдоль стены, выбрал себе место для наблюдения. Нужно было оглядеться. Людей оказалось много, и хотя бы первоначальная ориентировка требовалась. В основном на площадке крутились малолетки. Этот контингент новоиспеченного разведчика — террориста привлекал мало. Хотелось кого-то посерьезнее.

Выждав пару песен, Алексей все-таки вышел потанцевать. Сначала он двигался лениво, ощущая даже какое-то неудобство, потом увлекся, начал ускоряться, выделывать какие-то более сложные элементы, ощутил удовольствие от энергичного движения… Окружающие его девчонки — малолетки начали хихикать, и кивать на него друг другу. Однако это был не презрительный смех, Маркин чувствовал, что он их привлекает. Но дети есть дети! Они кружились вокруг него словно мальки — Алексей высматривал более крупную рыбу…

И высмотрел. На скамейке у противоположной стены он разглядел одинокую фигуру молодой, но, конечно, гораздо более старшей, чем основные посетители дискотеки, девушки. Блондинка скучала, и лениво курила тонкую длинную сигарету.

«Что она тут делает»? — подумал Маркин. — «Недурна… Совсем не дурна… Я бы даже сказал — красива. Во всяком случае, мне она очень нравится. Надо подойти. Хотя бы просто так — для интереса».

Во время очередного перерыва Алексей подошел к девушке, наклонил голову, и вежливо, стараясь придать своему голосу очаровывающую хрипловатость, банально спросил:

— Девушка, нельзя ли с вами познакомиться?

Блондинка оторвалась от сигареты, внимательно осмотрела Маркина с ног до головы, и, видимо, увиденное ее вполне удовлетворило.

— Что ж, можно, — ответила она с нескрываемым прибалтийским акцентом.

Алексей аккуратно присел рядом с ней на скамейку. Прибалтийский акцент его очень — очень обрадовал. Ему показалось, что неожиданно, ткнув пальцем в небо, он попал во что-то стоящее.

— Меня зовут Алексей, — сказал он. — А вас?

— Меня? — девушка затянулась. — Меня зовут Линда.

— Красивое имя. Кажется, есть такая певица?

— Да, вроде бы есть… Но меня не в честь ее назвали, так что мне это все равно.