Мой любимый писатель - Кира Лафф

Я посмотрел на часы. Пора было двигаться дальше. Двигаться сквозь время и пространство. Сквозь самого себя, вроде героев романов Джойса. Моя жизнь была подобна гомеровской «Одиссее» - вечное движение по кругу. Только вместо хмурого Дублина – умытая красками осени Москва. Те же вечные темы поиска сыном отца. Столько романов уже было построено на этом сюжете. Гамлет, Телемак и даже сам Иисус Христос не гнушались этими поисками. Вот и я теперь пускался в странствие, которое, как я искренне надеялся, поможет мне восстановить порядок в моём внутреннем мире. Сама природа говорит нам о непреодолимости вечного поиска корней. Без них ни одно дерево не имеет силы. Я тоже жаждал найти опору в том, что даровало мне когда-то жизнь. Все мы рождаемся одинаково, но жизнь, ведущая к неминуемой смерти, у всех проходит по-разному. Однако, как мы можем полноценно меняться, взрослеть, если не знаем, откуда пришли? Я был готов, наконец, разобраться с этим раз и навсегда.

Приехав на место встречи с Павлом, моим детективом, я внезапно ощутил некое подобие волнения. Не каждый день узнаёшь такое. Я приехал на двадцать минут раньше и нервно бродил по парку. Мы договорились встретиться возле памятника Крылову. Мой знакомый задерживался.

Я сел на лавочку и рассеянно наблюдал за тем, как мужчина прогуливался с маленьким мальчишкой. Отец и сын. Мужчина всё больше уделял внимание своему смартфону, в то время как отпрыск, так и норовил попасть в неприятности: упасть с дерева, свалиться в пруд или измерить глубину лужи. Никогда не понимал, зачем люди заводят детей? На мой взгляд, весьма безответственно создавать новое мясо для этой нескончаемой жизненной бойни. Уж слишком часто я вспоминал самого себя в детстве. Никому не нужный. Отброс общества. Не лучше мне было бы вообще никогда не рождаться? Моя бабка убеждала меня именно в этом.

Я с детства будто нутром чувствовал, что меня не ждёт в жизни ничего хорошего. Доставлял больше проблем и совсем не оправдывал цели собственного существования. И вот теперь, спустя много лет, я вновь ощущал эту необъяснимую тоску внутри. Несмотря на то, что внешне я стал старше, где-то глубоко, под слоем жизненного опыта я оставался всё тем же маленьким монстром, который, сам того не желая, привносит в жизнь близких только боль и разрушение.

Вскоре я увидел знакомую долговязую фигуру в тёмном пальто.

- Здорово, – мужчина протянул мне руку. Я пожал её и кивнул в знак приветствия.

В другой руке Павел держал папку с документами. Это, видимо, для меня. Я уже протянул руку, но детектив и не подумал отдать мне папку. Вместо этого Павел сел рядом.

- Кирилл, слушай, тут такое дело. – начал он как-то виновато. Я забеспокоился. Неужели он не нашёл нужную информацию?

- Не получилось? – с внезапным волнением спросил я.

- Да нет… - замялся собеседник. – Как раз получилось.

- Хорошо, – я вздохнул. – А в чём тогда проблема?

- Ну, - Павел избегал смотреть мне в глаза, от чего я почувствовал себя как-то по-дурацки. – Там не совсем то, на что ты рассчитываешь. Я дам тебе один адрес, а ты уже сам решай, захочешь ты туда поехать, или нет, ладно?

- Паш, - я попытался смягчить пилюлю. – Ну что там может быть такого? У моего отца другая семья? Он не захотел со мной встречаться? Это ничего. Я и сам не горю желанием его видеть, если честно.

- Кирилл, мы уже давно друг друга знаем, - сказал Павел серьёзно. – Я для тебя много всего делал, и считаю тебя своим товарищем. Поэтому, - знакомый замялся, подбирая слова. – Я тебе просто дам совет: забудь это дело. Ни к чему ворошить прошлое. Пусть всё будет, как есть.

Я удивлённо уставился на него.

- Ты же понимаешь, что после таких слов, я уже точно не могу всё оставить, как есть!

Павел отвернулся и глубоко вздохнул.

- Ну, как знаешь… - недовольно пробурчал он, выуживая из папки какой-то листок. – Вот, держи. Это адрес женщины, которая была соседкой твоей бабки и матери тридцать шесть лет назад. Дом, в котором ты жил в детстве уже лет десять как расселили. Найти людей, знакомых с твоими родственниками было непросто. Эта женщина переехала во Владимирскую область тринадцать лет назад. Когда-то она дружила с твоей бабкой. В общем, она всё знает, и ты сам можешь нанести ей визит и выяснить то, что так хочешь узнать.

- А ты чего сам не выяснил? – спросил я.

- Ну, я говорил я ней по телефону, – уклончиво ответил Павел. – Но тебе лучше поехать туда самому. Или ещё лучше вообще не ездить! – внезапно добавил он.

Твою ж мать! Что за таинственность?

- Ладно, как скажешь, – сказал я и встал.

Мы пожали друг другу руки и разошлись по машинам. Какое-то противное послевкусие осталось у меня от этого разговора. Было неприятно, что этот человек знает о моём прошлом что-то такое, что даже постеснялся произнести вслух.

Из смутных воспоминаний детства я знал, что мой отец был как-то связан с литературой. Во всяком случае, об этом говорили постоянные пространные намёки матери о том, что «дух писательства у меня в крови». Всё своё детство я был уверен в том, что мой отец – успешный человек, который просто не знает о моём существовании. Став старше, я понял, что это вряд ли могло быть правдой. Скорее всего, отец завёл интрижку с молодой девчонкой из издательства, вскружил ей голову, а потом бросил с ребёнком.

Конечно мне, прямой жертве его неосмотрительности, сложно было оставаться беспристрастным. Но, не зная всех обстоятельств их отношений, я старался не судить раньше времени.

Подъезжая к дому, я почувствовал жуткую тоску. Мне безумно хотелось застать там Киру. Хотелось разделить этот печальный вечер с ней. Да что уж там! Мне хотелось разделить с ней жизнь. Увы, это было невозможно. Но по какой-то необъяснимой причине, я продолжал упрямо надеяться, что застану её дома. Даже после того, как ужасно я с ней себя повёл утром. Я совсем запутался в наших отношениях. Думал, что раз дал себе год назад обещание держаться от неё подальше, то слепо придерживаться его будет наилучшей стратегией. Но в итоге... кому я сделал лучше?

Быть может, её самолёт только вечером? Быть может, она всё ещё ждёт меня там... Ждёт для чего? Чтобы поставить окончательную точку, наверное.

Я столько раз обещал себе, что приму любое её решение и больше не буду преследовать её по пятам, подобно стае адских гончих. Но сейчас мне на каком-то физиологическом уровне нужно было её присутствие. Обнять её. Попросить прощения. За всё. Надеяться на него. Зарыться носом в её волосы. И сидеть так. Долго. Бесконечно. Казалось, эти простые действия смогут дать мне сил для того, чтобы прожить в этом мире ещё хоть немного.

Было всего лишь два часа дня, когда я ворвался в свою квартиру. Дверь была незапертой – такой я и оставил её, когда уходил. Ключи Киры лежали теперь в моём кармане, и, если бы она ушла, то не смогла бы её закрыть. Я ходил по комнатам. По тёмным закоулкам своей квартиры. И не находил её. Сейчас, именно сейчас я вдруг осознал, как глупо в очередной раз разменял свой шанс. Свой последний шанс побыть с ней хоть немного. Почему я ушёл утром? Трусливо сбежал от сложного разговора! Думал, что так будет лучше. Думал, это избавит нас обоих от нерешаемых сложностей. Тупой придурок! Нужно было остаться! Неважно, в чём состоял её план. Иногда совершенно неважно – проиграл ты, или победил. Важно просто продолжать играть. Даже если больно, если невыносимо – нужно, скрепя сердце, делать то, что от тебя ожидают.