Лживая жена моего отца - Юлия Шевченко

Габриэль

Забегаю в дом, подобно разрушительному урагану. Весь на нервах, взвинчен. Колотит как наркомана при ломке, когда необходимо срочно принять новую дозу, иначе внутри что-то взорвется. Отец непонимающе провожает меня взглядом, что-то крича в спину. Плевать! Потом мы с ним серьезно поговорим.

Оказываюсь в кабинете, где наливаю стакан бренди и одним большим глотком осушаю половину янтарной жидкости, не обращая внимания на обожженное горло. Думал, что это меня успокоит, поможет забыть увиденное. Нет, становится все только хуже.

Образ Юлии, такой сексуальной, жизнерадостной, беззаботной, словно острым ножом режет на живую, оставляя чертовы шрамы по всему телу. Волна ненависти поднимается внутри. На нее, на себя. На весь этот чертов мир, насмехающийся над нами.

Высшие силы свели нас вместе, но и они развели по разные стороны. Я причина ее несчастий, она мой чертов ад на земле. И даже женитьба вряд ли что-то изменит, лишь годы дадут возможность забыть обо всем, двигаясь дальше.

— В чем дело, Габриэль? — отец громко хлопает дверью, окидывая меня недовольным взглядом. — Алкоголь для тебя важнее всего на свете, даже собственной невесты?

— Почему ты уехал так внезапно со съемок и даже не предупредил? — вопрос в лоб, следя за реакцией отца.

— Вынужденные дела с представителями стримингового сервиса, — голос не дрожит, лицо непроницаемое. Только вот глаза выдают в нем лжеца. — Да и телефон внезапно сел.

С каких это пор отец использует такие дешевые, детские отмазки? Неужели, ему есть что скрывать? Нет, конечно, в его личную жизнь я не лезу, с недавних пор, но все это выглядит как-то странно.

— С Карлоттой уже познакомился? — сжимаю стакан, слыша легкий треск стекла. — Прости, что не представил вас должным образом, — равнодушно пожимаю плечами. — Стресс снимал, — глупо улыбаюсь, делая еще один глоток. — Перелет оказался тяжелым, да и дорога больно много времени заняла.

Вру безбожно, надеясь, что Карли не распустит свой длинный язык, поведав отцу о нашей внезапной поездке к дому Юлии или точнее ее подруги Полины с мужем. Не хочется верить, что блондинка могла скрывать два года нашего общего ребенка. Да и вряд ли родила бы она от убийцы своих родителей.

— Она милая девочка, — вместе с отцом выходим из кабинета. — Будет идеальной женой, — понижает голос до шепота. — Ты уверен, что хочешь свадьбу играть? — похоже, сейчас начнутся нравоучения от «любимого бати». — Пойми, ты сломаешь не только ее жизнь, но и…

— Отец, — так же тихо, чтобы Карлотта нас не услышала, — я отдаю отчет своим действиям. Настроен вполне серьезно, даже привез ее с тобой познакомиться, — сделать вид, что все у меня в порядке, что старые шрамы не кровоточат, очень просто.

— Время на размышления у тебя еще есть, — как-то слишком по-философски, явно на что-то намекая. — Кто знает… Быть может, все изменится.

Тайный смысл слов, которого я пока что не понимаю? Отец явно подался в какую-то религию, иначе не говорил бы загадками.

— Милый, — едва заходим в гостиную, Карлотта бросается в мои объятья, с беспокойством в глазах разглядывая лицо, ища там признаки моего странного поведения. — У тебя все хорошо?

— Вполне, — вновь превращаюсь в любящего жениха, широко улыбаясь невесте, хотя в глубине души хочется оказаться совсем в другом месте.

— Габриэль, здравствуйте, — женский голос заставляет развернуться на сто восемьдесят градусов, дабы лицезреть невысокую женщину в темно-фиолетовом платье. — Рада, вас видеть.

— Мы разве знакомы?

С нескрываемым интересом разглядываю незнакомку, которую принимаю за новую домработницу, ведь Оксане пришлось уволиться по личным причинам. Но приглядевшись, понимаю, что выглядит она более утонченно, так сказать, изысканно. Словно принадлежит к высшему обществу.

Черные волосы заплетены в косу, на лице минимум косметики. Сияющие ярким блеском голубые глаза…при виде моего отца? Какого черта? Она что…они теперь…

— Габриэль, Карлотта, — берет женщину за руку и нежно целует, явно даря ей свою поддержку. — Позвольте вам представить — Лариса Андреевна. Моя будущая жена.

— Охренеть, — вырывается из меня помимо воли, на что отец осуждающе смотрит, взглядом заставляя извиниться. — Я не хотел. Прошу прощения, — такую новость можно отнести к разряду «удар током». Неужели, отец решил снова в пропасть броситься? — Просто…это неожиданно, отец же не оправился после предыдущей женитьбы, а тут снова собрался…

— Габриэль, мы же с тобой об этом уже говорили, — предостерегает от дальнейших слов. В своем ли он уме, раз привел очередную бабу в дом в качестве будущей жены? — Пройдемте за стол. Там и поговорим.

— Габриэль, твой отец так счастлив, — Карлотта щебечет от радости, едва не прыгая на месте. — Ты только посмотри на него.

И я смотрю. Весь вечер смотрю на отца и его потенциальную супругу, которая…не вызывает никаких плохих предчувствий. Ничего. Сплошное доверие. Лариса Андреевна, похоже, искренне любит моего отца, как и он ее.

Они так похожи на молодоженов, готовившихся к счастливой и долгой семейной жизни, что их умиление расслабляет, заставляя забыть о неожиданной встрече на дороге. Тем более будущая мачеха смогла расположить меня к себе, найдя нужные темы для разговора.

Настоящая идиллия. Отец и сын со своими женщинами. Только вот один из них до сих пор не избавился от сомнения в сердце.

— Извините, — прерываю шутку Ларисы из-за мелодии смартфона и ухожу поговорить в гостиную. — Слушаю.

— Габриэль, дорогой, с приездом в Россию.

Ульяна. Эффектная блондинка с накаченной грудью, с которой мы развлекались весь первый курс университета. Безбашенные времена «золотой молодежи», порой приводящие к крупным скандалам.

— Здравствуй, Уля, — пользуюсь сокращением ее имени, от чего собеседница томно стонет, возвращая меня в прошлое, где мы экспериментировали в постели, отдаваясь животной страсти. — Как ты? Как Данила?

— Я только недавно про тебя вспоминала, дорогой, — готов поклясться, что в голове ее мелькают грязные мыслишки. — Ты помнишь, как нам было хорошо вдвоем? Особенно в полупустых аудиториях, где…

— Работаете в сексе по телефону, Ульяна Аристарховна? — недовольно фыркает, чем-то гремя. — Чего ты хотела?

— Мы с Данилой, — неужели, про мужа вспомнила? — хотели бы пригласить тебя завтра в ресторан. Соберется парочка наших общих друзей. Посидим, вспомним старые-добрые времена, выпьем или…

— Мы приедем, Пирогова, — сбрасываю вызов, со всей силы сжав телефон в руке.

Я соглашаюсь не потому, что хочу увидеть жену моего друга, а лишь для того, чтобы больше не слышать ее голос, возвращающий в далекое прошлое, которое больше не повторится. К тому же наших общих друзей я давно не видел. Что плохого случится, если мы с Карлоттой приедем к ним в ресторан?