Правосудие бандитского квартала - Александр Ли

Мой преследователь прекращает стрельбу, прислушивается. Кот затих – то ли пуля в него попала, то ли замер со страху. «Орангутан» осторожно вытягивает руку с пистолетом и пытается заглянуть внутрь. И я не упускаю своего шанса. Вскакиваю и со всей дури захлопываю крышку контейнера. Острый край оцинкованной крышки перерубает руку с пистолетом в локте. Я даже слышу, как она падает в контейнер. Жаль, что «орангутан» не успел засунуть туда и голову. С секунду он недоуменно смотрит на обрубок, из которого фонтаном хлещет кровь, а затем начинает вертеться волчком, пытаясь зажать рану пальцами. Мне остается только толкнуть его к стене. Телохранитель падает. Я изо всей силы толкаю на него контейнер. Колесо крошит ребра. Узкий переулок оглашают мерзкие звуки. Наконец мне удается врезать колесом ему в голову. Хрустит череп. Опускаю руки. Контейнер сам откатывается от стены. «Орангутан» лежит неподвижно в луже крови. Сомневаться, что он мертв, не стоит. Острые осколки черепной кости прорвали кожу в нескольких местах. Только сейчас замечаю, что меня забрызгало мелкими капельками. Черт с ними, это уже ничего не меняет. Вытираю лицо ладонями. Из контейнера слышится жалобное мяуканье. Поднимаю крышку. Из-под мусора на меня смотрят два зеленых глаза.

– Выходи, если можешь, – обращаюсь я к коту. – Не хочешь? Тогда оставайся. Надеюсь, что тебя не зацепило.

Из сбитой пожарной колонки продолжает извергаться фонтан. Я становлюсь под осыпающийся на асфальт ливень. Между моих босых ног поток несет пластиковые пакеты, смятые жестянки из-под пива, скомканные бумаги, проплывает одноразовый шприц. Даже не остается сил отодвинуть ступню от его иглы. Может, не царапнет? Кровавое убийство для меня как секс. Это работа. Нужно лишь достаточное количество чистой воды после. А ее в пожарной колонке хватает. Вот только вода холодная. Ну да ничего, надо взбодриться.

Я бреду по узкому переулку к чуть лучше освещенной Стейт-стрит. Отсюда мне надо как-то добраться в Старый Город. Желательно до рассвета. Вот туда уж полиция точно не сунется. Палмер был опасен, пока был жив. Теперь многие сказали бы мне спасибо за то, что я избавила Город Пороков от его тлетворного присутствия. Рада ли я? Даже не скажу точно. Понимание придет завтра. Когда настоящее станет прошлым.

Мокрая одежда липнет к телу. Порывы ветра вызывают зябкую дрожь. Ты снова победила, Мэвис Клер. Над мокрым асфальтом Стейт-стрит проплывают клочья тумана. Внезапно вспыхивают фары припаркованной возле церкви машины. У меня нет сил больше бежать. Мой ресурс на сегодня выбран полностью. Просто останавливаюсь и гляжу в светящиеся фары автомобиля, как смотрит беспомощная жертва в глаза хищнику. Остается надеяться, что это просто выпивший или обкурившийся негодяй, взгляд которого зацепился за мокрую проститутку на пустынной улице. С таким-то я справлюсь легко. Главное, ударить первой, когда он не ожидает сопротивления.

Фары гаснут, открывается дверца. Я еще не вижу лица, но уже узнаю знакомый силуэт старика Тони. Он поджар, вечная шляпа с широкими полями у него на голове, пиджак расстегнут. Он носит шляпу, потому что с годами стал лысеть. Не расстается с ней ни в жару, ни в холод. Где-то далеко завывает полицейская сирена. Было бы странно не услышать за ночь этого привычного для нашего города звука. Совсем не факт, что полиция спешит к кому-то на помощь.

– Мэвис! – зовет меня Тони и берет шляпу на отлет, затем снова водружает ее на голову.

– Тони, – вырывается у меня, и я чувствую, как на глаза наворачиваются слезы.

Я подхожу и обнимаю его, он тоже обнимает меня и гладит по мокрым волосам.

– Мэвис, девочка моя, тебя никто не обидел?

Эти объятия особенные, в них нет ни капли того, что мужчины обычно вкладывают в этот жест. Тони обнимает меня, как обнял бы отец или даже один из моих дедушек, о которых я ничего не знаю. Тони имеет на это право. Он подобрал меня в детстве практически на улице и воспитал. Не то чтобы он много мной занимался – у него, как у одного из важных людей в Синдикате, просто не было на это времени. Я жила в его доме, и раз в неделю он брал меня с собой, когда отправлялся по делам. Естественно, я не сидела за столом, когда он вел переговоры и решал, кого нужно убрать, а кто еще может совершать свои черные поступки. Дела Синдиката не для детских ушей. Даже если девочка родилась и выросла в Бэйсин-Сити. Он просто беседовал со мной, пока мы ездили, или же говорил со мной в кафе, куда мы заезжали перекусить.

И эти разговоры дорогого стоили. Он умеет убеждать, умеет донести свою мысль, добрый старик Тони.

Я сдираю с себя парик, сажусь в машину. У Тони всегда есть в автомобиле то, что нужно. Не знаю, как ему это удается. Иногда мне кажется, он умеет предвидеть будущее. Тони сразу протягивает мне пачку влажных салфеток, чтобы я могла снять макияж.

– Все получилось? – спрашивает он наконец.

– Точно так, как мы и рассчитывали. Палмер мертв.

Я не рассказываю подробностей. Зачем? Тони заказал мне Палмера, и я его устранила. Ну, а двое телохранителей здесь ни при чем. Это издержки производства. Они на моей совести.

– Отлично, девочка. – Тони улыбается. – Ты, наверное, устала. И сильно промокла. У меня есть плед, я его на тебя сейчас наброшу, согреешься.

Он ведет себя со мной так, словно я опять маленькая девочка, о которой следует заботиться. Вижу, как из переулка выбирается взлохмаченный кот, он тащит в зубах отрубленную человеческую руку. Еще несколько минут назад я могла бы спокойно созерцать эту сцену. Но я уже успела расслабиться. Сосредоточенность ушла. Тони ненадолго окружил меня заботой, и я почувствовала себя ребенком. Потому и реакция у меня соответственная. Еле успеваю открыть дверцу. Меня буквально выворачивает на асфальт.

Тони предупредительно подает мне бутылку с минеральной водой. Наконец, отдышавшись, я откидываюсь на спинку сиденья, лезу в сумочку и достаю портсигар. Удивительно, но сигареты ничуть не промокли после купания в ливне, бьющем из пожарной колонки.

Зажигалка уже горит в руках Тони, на этот раз он ничего не говорит мне о вреде курения, хотя это для него нехарактерно.

– Можно ехать? – спрашивает он.

– Конечно. Даже нужно.

Тони не всегда подвозит меня до самого дома. Все-таки Старый Город – место, где мужчинам лучше не появляться. Но сегодня особенный день. Машина неторопливо катит по Стейт-стрит. Я смотрю в окно и выпускаю дым тонкой струйкой, так, чтобы его сразу же уносило в щель над приспущенным стеклом. Мимо нас проплывает закопченная труба крематория на Первом городском кладбище. Тут покоится немало моих «клиентов», которым я помогла покинуть этот мир. Скорее всего, и Бенджамина Палмера похоронят именно здесь.

Над трубой вьется дымок. Обычно покойников сжигают по ночам. Зачастую вместо одного сжигают нескольких, тех, кто потом считается пропавшим.

Вот и Старый Город со всеми его «красотами». Машина заворачивает, и тут дорогу нам преграждает вылетевший из-за угла потрепанный джип военного образца. Тент снят. В нем пять проституток. Совсем еще молоденькие. Наверное, специально сидели в засаде, чтобы подкараулить решившегося проникнуть на запретную территорию мужчину.