Гений страсти, или Сезон брачной охоты - Екатерина Гринева

– Не надо, – слабым голосом попросила я. – Не надо. Я хочу домой… К себе… Спасибо, Ульяна… за все…

После краткого препирательства – уже со мной – Ульяна отвезла меня домой и уехала. В моей квартире Шаповалов как-то разом засуетился и стал предлагать мне чай или кофе. Было уже почти утро, четыре часа, рассвет слабо просачивался сквозь плотно задернутые шторы, а спать мне почему-то совершенно не хотелось. В машине – да, хотелось и я даже задремала, а сейчас сон с меня словно рукой сняло, и было совершенно непонятно, что мне теперь делать. Отослать Шаповалова прочь – неудобно. Да и куда он поедет в четыре утра?! А находиться рядом с ним… было как-то тревожно и неуютно. Похоже, мое настроение передалось Шаповалову. Он потоптался перед кроватью, на которой я лежала, и вновь повторил свой вопрос насчет чая или кофе.

– Лимон есть? Чай с лимоном… это очень хорошо.

– Есть, в холодильнике.

Он принес мне чай с лимоном, потом и себе притащил чашку, сел прямо на пол и начал шумно прихлебывать горячий чай.

– Ты почему на полу уселся? Иди сюда…

– А можно?

– Нужно.

Шаповалов присел на край кровати и сосредоточенно уставился в кружку с чаем. Он старался не смотреть на меня, и вообще, вся его «фирменная» уверенность в себе куда-то подевалась. Он выглядел как человек не в своей тарелке.

Я не допила чай и со стуком поставила чашку на тумбочку.

– Ну, я пошел?

– Куда?

– На кухню или в большую комнату, спать… там.

– Ты не собака, чтобы спать на полу. Ложись здесь. Места хватит.

Он рывком сдернул свитер. Остался в майке и брюках. Осторожно приблизился к кровати и втянул голову в плечи. Я уставилась в потолок.

– Шаповалов! Не играй в чувствительную барышню! Это все-таки лучше, чем спать на полу. Особенно после сегодняшнего безумного вечера.

Он лег и повернулся лицом ко мне:

– Больно?

– Нет.

– Я же вижу, что да!

– Хочешь пожалеть меня? Не нуждаюсь в этом.

– Я уже понял.

– Тогда зачем спрашиваешь?

– А вдруг я ошибся и ты решила стать… нормальной?

– А сейчас я – ненормальная?

– Ты – железная женщина. Или пытаешься быть таковой. Все свои трудности и слабости ты скрываешь до последнего, ты привыкла во всем полагаться только на себя саму. Разве не так?

– Почти что так.

– Я не ошибся, выходит.

– Нет. Но… – я замолчала. – Я не всегда была такой. И, возможно, не навсегда захочу такой остаться. Понимаешь?

– Нет.

– Жаль!

Он протянул руку и коснулся моей щеки.

– Это тоже нельзя делать?

– Можно.

– Неужели? – в его голосе прозвучал сарказм.

– Не ерничай, Шаповалов. На меня столько всего свалилось, что я могу и не выдержать.

– Что это значит?

– Могу стать… нормальной и слабой. И начну жалеть себя.

– И когда же ты начнешь?

Я стиснула его руку:

– Прямо сейчас!

Его глаза были совсем рядом, и любовное сумасшествие затягивало меня, как в омут… его горячие карие глаза и тяжелые руки-лапы; по телу растекалась слабость, все вокруг стало каким-то легким и нежным, как будто я плыла на спине в воде – медленно, не спеша… Он расстегнул на мне блузку и поцеловал мою грудь.

– Ты обращаешься со мной как с фарфоровой куклой.

– Тебя нельзя. У тебя все болит. Я же вижу, – убежденно сказал он. – Тебе нужен еще чай с лимоном, какие-нибудь обезболивающие таблетки и врач. Может быть, утром мы позвоним Ульяне и вызовем врача… кстати, она говорила, что ее папа – большая шишка?

– Ее папа – действительно большой человек. Его фамилия Радов.

– А… ну тогда – да. Небожитель! Утром – врач, а сейчас – таблетки.

– Шаповалов, у меня дома нет ни одной таблетки. Я их не употребляю по принципиальным соображениям. У меня никогда ничего не болит, и таблетки мне без надобности. Понимаешь?

Он почесал переносицу:

– Кажется, понимаю.

– И утром ты купишь мне таблетки… если они понадобятся… Шаповалов! – сказала я без всякого перехода. – А ты можешь меня поцеловать и не думать о том, больно ли мне или нет?.. Я вытерплю. А потом, не так уж сильно у меня болит…

Он прижался губами к моим губам на целую вечность, а когда оторвался, я перевела дыхание и обняла его. Он недовольно засопел:

– Влад! Я не из камня сделан и не из бетона, могу и не выдержать.

– Вот и чудесно, – шепнула я ему в ухо.

– А кровать выдержит? – услышала я его вкрадчивый голос.

– Выдержит. Она итальянская.

– А мы-то – русские!

Я улыбнулась и закрыла глаза. Тело мое было уже не ледяным, как в машине, а каким-то расплавленным, словно мы находились в пустыне под ярким солнцем, когда песчаные барханы кажутся мягкими… Я вдруг подумала, что никогда не была в пустыне и вообще нигде не была – только ездила в краткие служебные командировки. Столько всего прошло мимо меня – несть числа этим потерям! И барханы тоже входили в этот грустный список: «не была, не видела, не знаю»…

– Тебе хорошо?

– Зачем ты спрашиваешь, Шаповалов? Неужели и так не видно?

Он провел рукой по моим волосам:

– Какая ты худенькая, хрупкая…

– Шаповалов! Не повторяй слова моей матери… Умоляю!

– Я говорю исключительно от собственного лица.

– Ты хорошо целуешься.

– Это комплимент?

– Считай, что так.

– Повтори…

– С удовольствием.

Его поцелуи заставляли меня забыть обо всем: все куда-то уплывало, таяло, растворялось… Мы были в нашем единственном мире «на двоих», куда не проникали посторонние звуки и запахи…

– Ты хочешь еще чаю с лимоном?

– Хочу.

Я никогда не любила лимоны, но сейчас… во рту стало так обжигающе кисло, остро, приятно…

– Похоже, это единственный твой кулинарный изыск? – поддела я его.

Он расплылся в широкой улыбке:

– Обижаешь! Готовлю я, между прочим, неплохо. Особенно мне удаются рыбные блюда. Ты когда-нибудь пробовала заливные креветки или отбивные из кальмара? А солянку с мясом криля?

– М-м-м, от твоего красочного описания у меня уже текут слюнки.

– Значит, я неплохо описываю. Если бы ты это попробовала…