Сделаю тебя своей - Ника Черника

— Давай уйдем отсюда?

— Хорошо.

Кивнув, резко разворачиваюсь, но при первом же шаге меня немного ведет. Кажется, не стоило так бойко пить. Руки Тимура ложатся мне на талию, вынуждая вытянуться, расправить плечи.

— Все нормально? — его голос у моего уха, дыхание щекочет кожу.

Я поворачиваю к нему голову, оказываясь непозволительно близко к его лицу. Перевожу взгляд с глаз на губы и обратно, а потом поспешно отворачиваюсь. Делаю шаг вперед, Тимур мягко выпускает меня из своих объятий, и на мгновенье я чувствую непрошенную жалость из-за этого. Жмурюсь. Я не должна, не имею права так реагировать на него.

Выхожу на улицу и обхватываю себя за плечи, налетает ветер, треплет волосы.

— Все хорошо? — снова спрашивает Тимур, появляясь следом и приглядываясь.

— Да, да, — киваю поспешно. — Просто я мало пью. И редко. Для меня это перебор.

Глажу себя по плечам, не глядя на Тимура, а потом произношу:

— Отвезешь меня домой?

— Конечно.

Мы идем до машины в молчании, как и едем до моего дома. Я смотрю в окно, кусая губы. Скоро, кажется, они будут в кровь такими темпами. Дорога короткая, когда нет пробок, и мне отчего-то жаль, что этот вечер сейчас кончится. Хотя головой понимаю: он даже начинаться не должен был.

Мы вместе вылезаем из машины, встаем друг напротив друга, я тереблю в руках ручки фирменного пакета.

— Спасибо за вечер, — говорю все-таки, Тимур усмехается.

— Надеюсь, ты немного расслабилась. Хотя по виду не скажешь.

Усмехаюсь, опуская голову. А когда поднимаю глаза, ловлю все тот же внимательный взгляд.

— Мне понравилось, правда. Спасибо.

А потом я тянусь к нему и быстро целую в щеку. Чувствую кожей чуть отросшую щетину, носом — аромат туалетной воды, это все воздействует на меня, как афродизиак, ударяя по нужным точкам и разнося по телу возбуждение.

— Пока, — бросаю и быстро подхожу к двери, не с первого раза попав таблеткой от домофона в нужное отверстие, наконец, открываю.

Замираю на секунду и оборачиваюсь, Тимур смотрит на меня, прислонившись к машине. Выдавливаю улыбку и закрываю за собой дверь, погружаясь в полумрак и прохладу. Прислоняюсь спиной к двери и выдыхаю, прикрыв глаза. Боже, сердце колотиться, как сумасшедшее. А эмоции такие…

Словно я на первом свидании с мальчиком, который мне очень нравится. И который вряд ли должен был обратить на меня внимание. Я и не думала, что в тридцать лет еще можно такие эмоции испытывать!

Взлетаю на свой этаж, в пролете снова выглядывая в окно: машины Тимура уже нет. Саша выходит из кухни с чашкой чая в руках.

— А я как раз сейчас ухожу, — говорит мне. — Где была?

— Прогулялась. В магазин зашла.

— А, — тянет она, оглядывая меня, и теперь я чувствую себя застуканной на месте преступления.

Оставив пакет в комнате, мою руки и прохожу в кухню. Наверное, это подсознательное желание оступившегося человека: проявить максимум внимания к окружающим, чтобы таким образом сгладить возможное впечатление о своих грехах.

— К парню? — спрашиваю, наливая себе чай. Саша кивает. — Он местный?

— Нет. Живет пока тут, — она делает глоток, громко прихлебывая, а потом вдруг добавляет: — Вообще, он женат.

От неожиданности я проливаю кипяток на стол и отскакиваю в сторону, чтобы не обжечься.

— Женат? — спрашиваю бестолково, Саша криво усмехается.

— Не надо было говорить. Ты для этого слишком правильная.

Мне становится стыдно за мою реакцию. А еще за то, что на самом деле никакая я неправильная, просто в отличие от Саши прячу все свои грехи.

— Просто я не ожидала… Извини.

Хватаюсь за тряпку, вытираю воду.

— Ничего страшного, это и понятно. Мы с тобой, так сказать, по разную сторону баррикад.

— Почему?

— Потому что ты жена, а я, выходит, любовница. Таким, как ты, изменяют с такими, как я. Понимаешь?

Я бросаю тряпку в раковину, опускаю голову, упершись ладонями в гарнитур. Считаю до десяти, пытаясь собраться с мыслями. Саша не совсем права. Мы не по разные стороны баррикад. Потому что я замужем, а думаю о другом мужчине. Но я не перешла черту. И не перейду. Ни за что.

Сажусь за стол, девушка наблюдает за мной.

— Зачем тебе такие отношения? — задаю вопрос. — Ты красивая, легкая, открытая, ты могла бы найти хорошего парня…

— Я и ищу, — усмехается Саша. — Но мне не нужен хороший. Знаешь, откуда я родом? Из маленького города за Уралом. Представляешь себе, какая там жизнь? Думаю, нет. Я насмотрелась ее вдоволь. Мне нужен не хороший парень, а нормальный мужик, который будет меня обеспечивать.

— И поэтому ты выбрала женатого? — что-то в голове у меня точно не складывается.

— Я надеюсь, он разведется. По крайней мере, я над этим работаю.

Обалдело качаю головой.

— Никто никогда не разводится, — говорю зачем-то, Саша усмехается.

— Вот уж неправда. Во-первых, кризис среднего возраста никто не отменял. А во-вторых… Не разводятся два вида людей. — Она загибает палец. — Те, кто связан с женой деньгами, имуществом, бизнесом. — Загибает второй палец. — Слабаки, которые готовы всю жизнь ныть, как им плохо в браке, но ничего не делать, продолжая ехать на дохлой лошади просто потому, что им не хватает сил совершить поступок. Ты знаешь, какой процент браков распадается? Статистика неутешительна, и тем не менее, она как раз говорит о том, что люди разводятся. И это нормально. Ненормально жить с тем, с кем больше не хочешь жить, от кого тебя, может, вообще воротит, понимаешь?

Я смотрю на нее несколько секунд, чувствуя подступающие слезы, а потом говорю:

— Понимаю.

Саша хмурится, приглядываясь ко мне.

— Че, грузанула, да? — усмехается неловко. — Ну ты извини. Само как-то.

— Значит, ты надеешься, что он разведется? — сглатываю я ком в горле.

— Надеюсь. Опять же, мы не связаны обязательствами, так что я еще смотрю по сторонам. Может, встречу кого-то подходящего.

Саша кидает взгляд на часы и встает.

— Ладно, я побежала. До завтра.

Она легонько хлопает меня по плечу и уходит, а я так и сижу, глядя перед собой. Саша ведь права. Во всем права. Если ты не меняешь свою жизнь, значит, тебя все устраивает, сколько бы ты ни говорил обратное.

Или ты просто боишься последствий? Потому что привык, потому что в браке все так ясно, знакомо, даже если порой тяжело — это тяжело тоже знакомо. А что там будет, за бортом? Неизвестность. Только почему эта неизвестность обязательно страшная? Необязательно ведь. Совсем необязательно.