Личный бумажный Демон - Константин Леонидович Бабулин

«Оу, да она ухаживает что ли. – Светлана с интересом наблюдала за действиями своей новой знакомой, которая уверенно направляла её в нужную сторону. – Забавно чувствовать себя в этой роли, обычно так веду себя я…»

Они выбрали столик, и стали разглядывать предложенное меню.

– Может быть вы голодны, и перед кофе хотите что-нибудь посущественней? – Спросила Купцова, крепко взяв бразды правления в свои руки.

– Нет, спасибо. Разве что десертик какой-нибудь к кофе.

Наталья тут же попросила меню десертов.

– Тогда и я возьму себе что-нибудь за компанию. Хотя по всем правилам правильного питания, делать этого уже нельзя. Придётся чем-то компенсировать… – Она хотела сказать что-то ещё, но остановилась.

Но Волкова поняла и продолжила про себя сама. – «Например, хорошим сексом. Интересно к этому идёт? А почему нет, кстати?».

У Купцовой зазвонил телефон.

– Да Витя… Да, закончилось. Я рядом в Da Pino. – Она посмотрела на часы. – Кофе захотелось, а что? Приеду часа через два. – Нажала отбой и посмотрела на Светлану, извиняясь. – Вечно не вовремя.

«Да уж… – С иронией к самой себе подумала Светлана. – А я-то уже губу раскатала…»

Им принесли кофе и десерты. Светлана сделал глоток и, покатав на языке густую жидкость, с удовлетворением отметила:

– Вполне себе…

– Да хороший. Поддержала её Наталья и вдруг, добавила. – Я недавно ездила в Пятигорск, и познакомилась там с одной осетинкой. Вот она варила кофе это что-то. Очень сложный рецепт, который включал в себя сахар, соль, перец, корицу и имбирь. И самое интересное, что всего этого не чувствуешь, все эти специи каким-то мистическим способом усиливали вкус самого кофе. Он становился объёмным и глубоким.

– Красивая? – Неожиданно для себя уточнила Светлана.

Купцова стрельнула в неё глазами, но вопросу не удивилась.

– Да, настоящая восточная красавица – огонь. – Она помолчала, словно вспомнив что-то приятное. – С очень экзотическими предпочтениями в сексе, неожиданными для нашего понимания кавказских женщин.

– В смысле?

– Такая пряная смесь нежности и садомазо, особенно в связывании знала толк.

– Ого.

– Да.

«А как же Виктор? – Закрутился вдруг коварный вопрос на языке у Светланы, но спросила она о другом».

– Расскажите мне о дуэли Лермонтова. Что ещё, кроме ранения, было необычным?

Купцова оторвалась от своих воспоминаний, и посмотрела на Светлану с недоумением. Мол, я тебе открытым текстом намекаю, а ты…? Но на вопрос ответила:

– Да всё.

– Расскажите.

– Хорошо, но вначале вы расскажите мне, почему это вас интересует. Ведь вы не случайно оказались на этих чтениях?

Светлана внимательно посмотрела на женщину, обдумывая, стоит ли ей что-то рассказывать. «Кто она? Почему задаёт такой вопрос? Случайно ли оказалась здесь? Стоит ли доверять ей?»

– Ого, какой взгляд, похлеще чем у той осетинки… Только она так смотрела, обдумывая, с чего бы начать. Представьте себе, лежать связанной, когда над тобой с прищепками в руках стоит горячая осетинка и думает с какого соска начать правого или левого… А вы, очевидно, решаете стоит ли начинать вообще. Да?

Светлана не ответила и пауза начала затягиваться.

«Да, именно это я и решаю. – Думала она про себя. Её вдруг стала напрягать эта ситуация. – Что я здесь делаю? Она мне понравилась? Я поэтому сюда пришла с ней, и позволяю флиртовать со мной? И что за вопрос она задаёт – «стоит ли начинать?». Начинать, что? Прелюдию к постели? С кем? С ней, или ещё и с Виктором через два часа? – Светлана вдруг вспомнила, как поморщилась, и отвернулась Мария, когда к ней подошла эта красавица. – Точно, она из-за неё так скривилась. Ну и что? А сама-то что, лучше? Отправилась куда-то на ночь глядя, со смазливым красавчиком, и ещё недовольна чем-то?»

– Не нужно рассказывать, я просто так спросила. – Попробовала дать задний ход Наталья, очевидно, почувствовав перемену настроения новой знакомой.

– Мда… Как-нибудь в другой раз. Спасибо за кофе, но мне уже пора.

– Как жаль, извините что я спросила о чём-то неприятном для вас…

– Всё нормально. – Светлана достала купюру и положила на стол.

– Не нужно я заплачу, я же вас пригласила, а не…

– Нет-нет, кофе был чудесный, и я хочу заплатить за него сама. – Она поднялась.

– И десерт совсем не попробовали… Жаль, запишите хоть телефон, вдруг понадобиться, что-то в архивах.

Светлана опять внимательно взглянула на неё. – «Правда, что на меня нашло? Кофе хороший… Не стоит уж так совсем чёрство с ней расстаться».

– Да, конечно – И вытащила смартфон из сумочки. – Диктуйте номер…

Следующий день. Галерея Ашота.

Светлана обвела взглядом большую комнату сверху донизу набитую антиквариатом. – Как можно здесь работать? – с тоской думала она. – А жить среди этого?

Каждый сантиметр площади использовался по полной: на полу громоздилась мебель, на мебели толкались подсвечники и вазочки, выше на стенах размещалась живопись до самого потолка. Набор картин при этом был весьма специфическим: нюшки, нюшки, бабы в сарафанах, опять нюшки, парадные портреты, пейзажи с берёзками, парочка натюрмортов с фруктами и один пузатый самовар с гирляндой баранок поперёк себя – жуть.

Комната располагалась на первом этаже, и хоть обладала большими витринными окнами, света в ней всё равно не хватало.

– Или твоё старьё высасывает кислород из воздуха, или ты редко проветриваешь. Неужели сам не чувствуешь запаха старости? – Светлана, скептически поджала губы, и покрутила головой в поисках вентиляции. – Просто нечем дышать.

– Это запах денег, моя дорогая. – Ашот с уважением погладил поверхность столика за которым они сидели. – Знаешь сколько ему лет? – И, не дожидаясь ответа, продолжил. – Только представь себе, что двести четыре года назад, вот точно так же за этим самым столом сидел Наполеон, и вот так же водил по нему рукой. Вот по этой самой поверхности. – Ашот, немолодой мужчина, чем-то похожий на актёра Зиновия Герда, выразительно потыкал пальцем в столешницу.

– Ты ещё скажи, что он нацарапал на нем «Здесь был Вася».

– Почему Вася? Он же Наполеон, это имя к твоему сведению…

– Не знаю почему, но все кто пишут свои имена на стенах, почему-то всегда пишут что они, либо Коли, либо Васи. – Она подумала о чём-то секунду. – И, кстати, если бы мне вдруг, захотелось написать что-нибудь на заборе, то я тоже написала бы: – «Здесь был Вася»…

– Нет, не думаю, что Наполеон стал бы выцарапывать не своё имя, а имя какого-то Васи.

– А было бы прикольно. Так и вижу, как он усталый после сражения садится за этот столик, потом присматривается к нему. Бормочет: – «чего-то здесь не хватает». – И решительно,