Легаты печатей - Андрей Валентинов

Звук повторился. Теперь Данька отчетливо различил, что это шелест бумаги. Рука сама поползла под куртку, легла на рукоятку «Беретты». Он снял оружие с предохранителя. Стараясь ступать как можно тише – хорошо, паркет под ногами не скрипел! – двинулся на звук.

У окна, склонившись над письменным столом, стоял человек. Стильный, песочного цвета пиджак, черные брюки, мягкие туфли из дорогой кожи. Франт рылся в бумагах, вываленных на стол.

Ствол «Беретты» уставился человеку в спину.

– К стене! Руки за голову!

Человек дернулся как ужаленный и, вместо того чтобы исполнить приказ, обернулся.

– Кто… кто вы такой?! – взвизгнул он.

– К стене, я сказал! Руки!

– Да что вы себе…

Данька поднял пистолет. Вор, кажется, только сейчас заметил, что гость вооружен. Он хотел попятиться, но уперся в стол.

– Руки, я сказал!

– Да-да, хорошо…

Вор неуверенно поднял руки.

– К стене. Руки на стену, ноги расставь.

Незнакомец подчинился без разговоров.

– Попался, ворюга?

– Я не вор! – вдвое громче завизжал франт.

– Ага, в милиции это расскажешь, – злорадно ухмыльнулся Данька.

Он впервые держал под прицелом живого человека. Ощущение было… странное. Чувствовать собственную власть над чужой жизнью – не на «плюс первом», а на обыденной «нулевке»… «Вор должен сидеть в тюрьме!» – говорил в кино капитан Жеглов. Вот мы сейчас наберем «02»…

Или лучше позвонить Зинченко? Пусть тряхнут этого типа по-свойски…

– Повторяю вам: я не вор!

– А кто же ты тогда? Домработница Клава? Электрик? Свидетель Иеговы?

– Я внук Петра Леонидовича, хозяина этой квартиры!

– Ага, а я его двоюродный племянник…

– Я – Петр Михайлович Кондратьев!

– Врешь!

– У меня паспорт с собой! Могу показать.

– Хорошо, показывай. Только не вздумай делать резких движений! В случае чего стреляю без предупреждения…

Черт, неужели правда? Внук дяди Пети, а Данька на него – с пистолетом…

– Вот, пожалуйста.

Приставив ствол «Беретты» к затылку подозрительного внука – чтоб не вздумал рыпаться! – Данька взял документ. Вновь разорвал дистанцию, отойдя на три шага. Раскрыл паспорт. «Кондратьєв Петро Михайлович… 17 березня 1969 року…»

Фотография.

– А ну-ка, повернись. Медленно!

Франт повернулся не просто медленно, а очень медленно. Черепаха бы обзавидовалась. Не опуская пистолета, Данька дотошно сличил его лицо с фотографией. Русые жиденькие волосы зачесаны назад, щурятся водянистые глаза, губы нервно подергиваются. Рыхлый, пористый нос, под носом – жалкая поросль, которую язык не поворачивается назвать усами. То ли дело у дяди Пети усы!.. Но, к сожалению, семейное сходство налицо. И роста высокого, как дед. А вот брюха такого у дяди Пети никогда на было. Брюхо оттопыривало дорогую темно-синюю рубашку, натягивало кожаный ремень-«плетенку», грозило выскочить из штанов и удрать подальше от грозного пистолета.

– Убедились?

– Убедился. Держи свой паспорт.

Данька протянул документ Кондратьеву-младшему. Убирать пистолет он, однако, не спешил. Не нравился ему этот человек. И на «вы», несмотря на заметную разницу в возрасте, обращаться к внуку не хотелось.

– Как ты здесь оказался, Петр Михайлович?

«Стреляли!» – услужливо подсказала память голосом Спартака Мишулина из «Белого солнца пустыни».

– Это не ваше дело!.. – Внук вспыхнул и погас, косясь на ствол «Беретты». – У меня есть ключи!.. Петр Леонидович дал, на всякий случай. А сегодня мне позвонили, сказали, от какого-то Бориса Григорьевича… Сообщили, что деда с инсультом забрала «скорая». Я сразу сюда…

– Сюда? – Даньке очень захотелось выстрелить. – Почему сюда, а не в больницу?

– В больницу? Я вам что – доктор?!

– Это хорошо, что ты не доктор… ты бы налечил…

– А теперь позвольте узнать – выкто такой! – перешел в наступление внук, плотнее вжимаясь в стену. – И по какому праву…

– Я – сменщик Петра Леонидовича. Мы вместе работаем в тире. Я только что из больницы. И здесь не по праву, а по просьбе Петра Леонидовича. Он дал мне ключи и попросил привезти ему кое-какие вещи.

– Вещи? Знаем мы эти вещи… Это какие же именно?

– Пижаму. Тапочки…

– Ну да, конечно! Тапочки! Сейчас это называют тапочками! Ворвались в чужую квартиру с корыстными целями, наставили пистолет на законного наследника…

– С корыстными целями?

Кровь бросилась Даньке в лицо. Однако Петр Михайлович, увлеченный ролью наследника, не понял, чем рискует.

– Да, с корыстными! Мы еще посмотрим! Проверим! Извольте предъявить документы!

Паспорт Данька всегда носил с собой, как и разрешение на «Беретту», выправленное через Зинченко. Но предъявлять документы сволочному внуку он не собирался.

– Прекрати истерику, наследник.

– Ах, так?! Тогда я немедленно звоню в милицию!

– Ты что, идиот? – вкрадчиво осведомился Данька, изобразив в воздухе «Береттой» вопросительный знак. Внук, уже набрав в грудь воздуха для очередной тирады, мигом осекся. – Хоть бы для приличия поинтересовался, как там дед…

Он поставил оружие на предохранитель и спрятал в наплечную кобуру.

– Ну да! Конечно! Это первое, что я должен был спросить у незнакомого человека, направившего на меня пистолет! Ну и как, позвольте поинтересоваться, чувствует себя мой дед?

– В порядке. Врач сказал – микроинсульт, опасности для жизни нет. Ему уже лучше. С кровати встает, просил семечек привезти. – Данька не выдержал и злорадно подвел итог: – Не дождешься, наследничек!

– Что вы себе позволяете?! Берите, за чем пришли, и убирайтесь вон!

– Да уж лишнего не возьму. И не задержусь.

Он окинул взглядом комнату. Старый письменный стол с резными ножками. Диван, кресло, полки с книгами. Это явно не спальня. Данька вернулся в прихожую, толкнул дверь в другую комнату. Хмурый внук следовал за ним по пятам: видно, опасался, что сменщик утащит что-нибудь ценное, кроме заявленных пижамы и тапочек.

Спальня оказалась маленькой. Аккуратно застеленная кровать, тумбочка и отлично сохранившийся шкаф из карельской березы – больше здесь ничего не было. Пижама нашлась в шкафу – легкая, клетчатая, как и говорил дядя Петя. Данька уложил ее в хрустящий полиэтиленовый кулек, который по привычке таскал в заднем кармане джинсов. Лерка вечно звонит на мобильник: купи на обратном пути хлеба, молока…