Рыжая помеха - Мария Зайцева

Пусть играет.

Мне не особо хочется, учитывая, что парни уже деморализованы.

Это не удивительно, наезд прям профессиональный и жесткий. Дети, привыкшие мелко пакостить, царапая чужие байки, к такому повороту явно не готовы.

Куда ж вы полезли, щенята тупые?

Мне их не то, чтоб жаль, как-то не имею склонности жалеть торговцев быстрой и мучительной смертью, но просто… Странно.

Все есть, детки богатых родителей… Нахера???

Ворон, между тем, продолжает разговор.

— Подними этого шустрого, — командует он мужику, который стоит рядом с Красом.

Тот хватает Краса за шиворот, ставит на ноги.

Парень стонет, рожа разбитая, вся в крови, но говорить может, судя по всему.

Ворон подходит поближе, разглядывает кровавую физиономию без малейшего участия.

Внимательно и спокойно.

— Ну чего, сявка обоссанная, ты чего-то хотел сказать? Поговорить со мной хотел? Говори.

— Я хотел… У меня предложение к вам…

Крас задыхается и хрипит, сопли, слюни, окрашенные в красный, по всей роже, модный наряд уже не впечатляет. И взгляд загнанный.

Как-то даже не особо интересно.

— Какое у тебя, шестерки, может быть предложение?

Ворон подходит еще ближе и неожиданно рявкает прямо в перепуганную физиономию:

— Под кем ты, сука? Ну? Быстро!

— Ни под кееем… — хрипит Крас и пытается упасть в обморок, мужик, держащий его, тут же реагирует и приводит в чувство пощечиной, — ни под кееееем… Сами…

— Это как так, «сами»? — удивляется Ворон, поворачивается ко мне, — слышь, мелкий, «сами»… Так разве может быть?

— Неа, пиздит, — тут же отвечаю я, скалясь. Додавливая.

— Пиздит? Это плохо. Значит моя сыворотка правды не подействовала… Концентрация не та, что ли? — задумывается Ворон, а потом командует своему человеку, — добавь градус!

Тот прихватывает Краса за горло, и недавний крутой чел переходит на визг:

— Нет! Нет! Я сам! Все сам! Честно! Мы сами! Мы хотели на вас выходить! Просто не знали, как! Честно! Мы хотим, чтоб вы были нашей! Крышей!

Последнее слово подхватывает ветер и эхом долго и тоскливо носит по мрачным помещениям завода.

Мы изумленно молчим, переваривая этот цирк, а затем Ворон начинает ржать.

Выглядит это жутко, учитывая, что у всех остальных морды по-прежнему каменные. И у меня в том числе.

Ворон ржет долго, утирая слезы. Я скучающе смотрю на небо, полное звезд, на остов прежде вполне себе успешного завода, куда угодно, короче, только не на избитых придурков и не на обоссавшегося от страха Краса.

Че, все так просто, что ли?

И вот вопрос: нахера я столько времени провел в этом универе гребанном?

— Врет, — хрипит в наушнике Васильич, — заканчивайте цирк. Надо еще про лабораторию выяснить. И всю дилерскую сеть.

— Слышь ты, сявка, — перестает, наконец, ржать Ворон, — а с какого хера мне тебя покрывать? Ты вообще слышал такое слово «уважение»? Ты борзо себя вел с моим человеком, ты нагнал херню про то, что у тебя есть крыша… Ты — пиздабол! А теперь придумай хоть одно объяснение, почему я не должен положить тебя прямо здесь?

— Тогда не получите свою долю бабок, — стонет Крас.

— Да я и без тебя все подниму, кто ты такой вообще?

— Не поднимешь! У тебя нет такого товара! Он только у меня!

— О как! Тогда вопрос: откуда берешь?

— Не скажу!

— Поработай с памятью, — командует Ворон своему человеку, но Крас неожиданно визжит на такой ноте, что все замирают:

— Да хоть убей! Не скажу! И даже если узнаешь, сам ничего не сделаешь! А я могу! У меня все налажено! Ты только прибыль получать будешь! Меня даже менты не берут, потому что я — сын депутата! Уровень другой! Мне только надо, чтоб не лез никто больше! Хороший договор!

— Тормози, — командует в ухе Васильич, — это надо обдумать.

Я делаю знак Ворону, чтоб остановил своего человека.

Тот отпускает Краса, и сын депутата оседает прямо в грязь, хныча и поскуливая.

— Завтра ты весь расклад дашь моему человеку, ты понял, чмошник? — резюмирует Ворон, сплевывая точно на ногу Краса, — и попробуй хоть чего-то не сказать. Папа депутат поможет от ментов. А от меня — нихрена.

Он разворачивается и идет к гелику.

Мы — следом.

В наушнике бурчит Васильич:

— Ко мне через полчаса.

И отрубается.

Ох, бля… Прям жопой чую пистон…

В машине Ворон прикуривает, делает пару глубоких тяг и выдает философски:

— Нет, все-таки жизнь вообще поменялась. Чтоб в наше время какая-то хиповая борзота без согласования со старшими тупо толкала дурь по всему центру… Бля… Куда мир катится? Никаких понятий, никакой логики, никакого страха…

Он смотрит тоскливо в окно, выбрасывает раздраженно сигарету и откидывается на спинку сиденья:

— Старею, блядь.

Света.

— Слушай, а ты сразу поняла, что Витька… Ну… — я неожиданно смущаюсь, замолкаю, отвожу взгляд.

Хорошо, что в комнате есть очень даже достойный объект для отвлечения.

Мелкий такой, розовощекий. Прожорливый. Вон как в грудь пальчиками вцепился, мнет и мнет, страшно напоминая маленьких слепых котят, который я с умилением разглядывала в детстве.

У нас тогда сиамка Муська сбежала на денек, а потом порадовала пятью совсем не породистыми, но очень даже пухленькими и симпатичными котятами.

И вот они точно так же, когда кормились, лапками нещадно массировали живот мурлыкающей, как мелкий трактор, мамаши.

Сашка тоже мурлычет, кстати, что-то мягко и нежно, практически на грани неслышимости.

Удивительная картина, настолько завораживающая, что хочется смотреть и смотреть, медитировать.

Вот я и отвлекаюсь.

Мой племянник ест, моя подруга, жена моего брата, убаюкивающе что-то бормочет, кажется, даже сама не осознавая, что.

А я успокаиваюсь. И слова ищу.

Не могу держать такое в себе, сил никаких. А поделиться толком не с кем. Подруг близких не водится у меня, ну не с мамой же парней обсуждать? Чтоб она меня опять какой-нибудь психотерапевтической цитатой придавила?

Сашка, конечно, сейчас на гормонах и не особо соображает, причем, сама это признает и смеется.

На днях, вон, бутылочку в стерилизатор закинула и ушла. А оказалось, перепутала стерилизатор с посудомойкой… Как??? Вот и она не поняла.