Сингулярность 1.0. Космос - Максим Тихомиров

«Какой-то важный закон, – думал Орф, – этого самого Ома… Но вроде выходит, что бесполезный…»

– Там первый кибер… – уточнил Орф, – не тронул его. Это другие уже.

Хирге высказался, как всегда, непонятно:

– Антисанитар леса, значит. Пощадил. Петелька в диссипациях, сука…

Диссипация – ладно: его, научное; но связь между санитарами – и лесом?? Бред! Ладно, следим-следим…

Так, Хирге привёл, кажется, Эриха в сознание. Стимулятором наверняка. Уже не бормочет. Внушает:

– Дело дрянь, бро. Не довезём. Зашкал красного… Что-нибудь скажешь? Важное. Мне можно.

– Не… Тебе нельзя, – тускло отозвался Эрих.

– Уверен?

– Ха… – понемногу завёлся стимулированный Эрих. – Здесь все под маской. В линеечку. Друг под друга. Вот ты – не учёный. Ты мент. Службист. А Нерг – службист якобы официально, – но он анархист. Вроде меня.

– Ну так и ты анархист лишь с виду…

– Да. А вот Рейна ваша – кто?

– Рейна – учёный. Вместо меня. Всё верно, прям колечко выходит! И замыкается на нём, – Хирге кивнул на Орфа, – если уж мы строим такую схему… Так что знаешь, бро, – вести мне нужно было не его, а тебя.

– Закон и мафия – две руки, конечно, – из последних уже сил выдал ухмылочку в тоне Эрих. – Да ты и вёл меня, не его…

– Разве? – деланно удивился Хирге.

– Скажем честно. Он не тянул на серую лошадку. Увы…

– А твои кто? Красные? Нет ведь! Кто?

Эрих не ответил.

Орф пытался вспомнить что-нибудь про лошадок, причём серых… Хорошо это или плохо? М-м-м… нет. Не вспоминается. Да и фиг с ним! Раз он, Орф, «не потянул». Тем спокойней. У Орфа своя, простая задача. «Миссия», если пафосно.

…Ага! Вылезли! Чпок-трик! Шесть последних панелек. Всё!

По правой стороне тела растекалась боль, подправляемая медконтуром. Орф сел поудобней. Сосредоточился…

В проход протиснулся и лёг глайдер. Нерг…

– Чисто! – крикнул ему Хирге, уже не в коммуникатор.

Нерг обозначился через секунды, слева рядом.

– Меня задело, – сообщил Орф, не меняя позы.

– Хреново, – согласился Нерг. – Э-э, да ты уже почти в красном… Хирге! Ну йоксель, одного не довезли – второй туда же…

– А что мне делать было?! Сразу двое – и у каждого свои сикрет мессажи… Этот хоть стреляет как гангстер! А Эрих… Разведчик из ниоткуда. То ли Орфа пас, то ли…

– То ли «принеси не знаю чего…».

– Вот, кстати, да!

Они уже подхватили Орфа – и понесли…

Глайдер…

– …Нерг, давай. Проламывайся. Ну ты же можешь…

Прибыли… Потолок с асимметричной подсветкой… Орфа выгрузили на что-то, повезли… Женский голос (Рейна?):

– Та-ак… Ну, рисковые парни.

– Да его в дороге… прихватило.

Орф отключился. От всего. Чтобы удержать себя. Сосредоточиться… Ему мешали. Теребили. Вклинивались. Проникали в организм… Нет. Всё, не удержишь… Случается – вот это самое: окончательное и неизбежное… И кто-то рядом, напоследок, шелестяще в сворачивающемся разуме, произносит:

– Успокою. При прогрессе смерти в мозгу образуются диссоциативы. Нам они нужны, для наркоза. А то у меня нет наркозных средств. Твоя смерть – клиническая… Увидимся.

…Сознание – вдруг – собралось, вернулось. И пришло к мысли, что оно, это самое сознание, имеет место. Резко: хоп – и есть! Доехало. Дошло наконец.

Диссоциативов в мозгах была всё ещё уйма. Пространство не помещалось в разум. Растения на запрокинутой стене шевелились. Пространство… между перегородками? Перегородки не доходили до потолка – по-прежнему высокого. Это так и есть – или……?

…Всё реальней и реальней. Шевелящееся растение ртутно тянулось к Орфу, паукообразный кибер запальчиво нападал и отвлекал его. Всё остальное (серо-ржаво-коричневое) шевелилось меньше. Да нет, не опасно, конечно…

Удалось – по чуть-чуть, урывками – оглядеться. Обнаружить свою одежду. И даже снарягу. Вдобавок планшетку-терминал. Видимо, как средство для досуга…

Вот ей и займёмся. Глаза лучше собирать на чём-то плоском. Буквах, картинках… Недвижущихся.

Руки, ноги… Есть!

Пошевелиться. Голос проверить. Сказать что-нибудь самому себе:

– Кхм… Рад снова тебя слышать, Орф… Нет, ну смотри: техносфера петрит! Быстренько выработала киберов под Рейнин сад-огород. Тутошние кибера – это не те кибера, что везде, глянь-ка, Орф…

Понаблюдал за живностью. Взял планшетку. Что бы такое…

Да вот, например…

– О! – послышался голос Хирге. – Как новенький! Фаги сразу вывелись, да?

– У меня теперь всё сразу, – отвечала ему Рейна.

Орф повернулся к вошедшим. Снова попал взглядом в кибера. Улыбнулся:

– Он… меня от них охраняет – или их от меня?

– Он подражает, – объяснила Рейна, ничего не прояснив. – Отдыхай.

– Что у него было? – поинтересовался Хирге.

– Токсоцитоз и гангрена Тропса. Из опасного.

– Странно, что с гангреной его пустили…

– Гангрена ж такая болезнь… неопасная, в целом. Для других… Но лечится тяжко. Как правило, не лечится.

– Отлично. Надеюсь, его болячки тебя прикололи.

– А то! Тропса я давно искала. Редчайшая вещь!

– Где словил-то? – поинтересовался Хирге у Орфа.

– Да там… Было дело, – отказался объяснять Орф. – А что… не опасно такое… размножать?

– Нет, я сразу альтернирую, – непонятно объяснила Рейна. – Главное – разнообразие. Мои биоформы – из бактерий, в основном. Так шире спектр… И – здесь стерильно фактически. Нет конкуренции. Всё быстро.

– Ага, – подал голос Нерг, – следует добавить, что всю эту скарлатину Рейна развела из любви к киберам.

Рейна скованно улыбнулась…

– То есть эта вся… ботва… неопасная? – уточнил Орф.

– Уже нет, – успокоила Рейна. – Для тебя. Ты – тоже не опасен, ни для кого. Мир, дружба, война! Как везде… Значит, так. Мои гаврики в организме у тебя работать будут где-то месяц ещё. Можешь чувствовать себя странно. Рекомендации по питанию… ладно, успеется. Вы там что едите вообще?

– Всё, – уверил Орф.

– Хы… Могу подселить в ЖКТ олигофагов. Пластмассу жрать сможешь. Правда, жевать её трудно…

– Не надо! В смысле… у нас нормально.

– У них нормально, слышь! – отозвался Хирге. – Парни на широкую ногу живут. Любая гангрена в наличии. Отгрузят и доставят!

– А… – вспомнил Орф. – Кстати! О грузах! Мне что-то запомнилось… Эрих говорил, что Церексы – карго-культ. Ну, я не понял… посмотрел в циклопедии… Грузовой культ? Как это?