Изувеченный - Наталья Якобсон

Фраза Мориссы ее даже испугала.

– Как это? – Клер вся напряглась.

– Он прошел мимо, но как будто пролетел. Такой красивый! Обжигающе красивый! Такой, что при виде него вдруг понимаешь все собственное ничтожество.

Особенно неприятно было слышать такие слова от искалеченной жертвы. Уж для кого, а для нее отсутствие или наличие красоты наверняка стало теперь главной темой боли и сожалений. Но тут присутствовало что-то еще. Что-то почти неуловимое. Магическое. Клер осмелилась даже слегка пожать перебинтованную ладонь. И девушка не искривилась от боли. Она была слишком увлечена воспоминанием, и внутренняя боль, кажется, возобладала на миг над физической.

– Это был парень? – спросила Клер.

– Как будто некий бог… – Обожженные губы застыли. – Почти прозрачный и в то же время осязаемый.

– Он был одет в старинный камзол?

– Не знаю. – Морисса силилась вспомнить. – Я рассмотрела только лицо. Невероятно красивое лицо. Как можно быть таким красивым?

– Ну, у тебя ведь уже был парень. Как ты могла увлечься кем-то другим? – Клер такая сердечная непостоянность казалась почти противоестественной.

– У тебя он тоже есть, но, если бы ты увидела кинозвезду или рок-звезду, разве ты не изумилась бы?

– Значит, он был как кинозвезда?

– Нет, не совсем так. Он будто и не человек вообще. Слишком совершенный.

Клер опустила голову. Ничего удивительного в словах Мориссы не было. Так говорят все влюбленные девчонки. Но то, что она добавила в конце, заставило Клер выпустить ее руку.

– А потом его лицо как будто начало искажаться. Появились раны, язвы, злой блеск в глазах…

– И… – подтолкнула ее Клер.

– И пришла боль!

Клер ушла из больницы взволнованная. Ее уже подташнивало от запаха медикаментов и стерильной чистоты. Но еще больше от страха. Дежурные медсестры смотрели на нее с удивлением. Кто-то даже спросил, не нужна ли ей помощь и отдых.

Клер не нуждалась ни в том, ни в другом. Ее просто мучил страх. Непередаваемый страх. Значит, лицо в толпе видела не она одна. Очень красивое лицо, как подчеркнула Морисса. Только она видела его не в толпе, а на темной улице. И ее обожгло при виде призрака, как саму Клер обжигало при виде незнакомцев.

У Клер не хватило наглости выспрашивать у пострадавшей девушки подробности несчастного случая. Да ей было и незачем о них знать. То, что она хотела, она уже узнала. И это ее вовсе не успокоило.

Значит, прекрасного незнакомца видит не она одна. Другие тоже способны его увидеть. Но только за миг до того, как умрут или ослепнут.

Морисса никогда уже больше не увидит солнечный свет. Прекрасное лицо призрака будет жить лишь в ее воспоминаниях.

Клер не хотела для себя подобной участи. Что, если с ней в итоге произойдет нечто подобное? Хотя разум напоминал, что она довольно часто видела то же самое лицо, но ничего плохого после этого с ней не случалось. Несчастья происходили с другими. С ней самой никогда. Она как будто служила проводником для зла, но не самим злом. Это пугало. Отчасти.

Морисса была первой выжившей. Она смогла о чем-то сообщить, хоть и путано. Почему выжила лишь она?

У выхода из больницы Клер остановилась. Хоть день и был жарким, ей пришлось надеть кофту с длинными рукавами, чтобы скрыть шрам от недавно нанесенной раны. Теперь рука в этом месте сильно чесалась и болела. Клер подняла рукав и заметила, что рана снова начала кровоточить.

А Мориссе как раз стало немного лучше после их недолгой беседы. Странно, что едва Клер поранила саму себя, выжил хотя бы один человек. Возможно, между этими двумя событиями и не было никакой связи. И все-таки ей показалось…

Клер сощурилась на солнце. Ей мерещилось лезвие ножа, отражающего сверкающие лучи. К чему может привести одна рана? И зависит ли все от того, кому эта рана нанесена? Клер глубоко задумалась. Был ли в этом хоть какой-то смысл? Хоть какая-то зацепка, которая может привести ее к разгадке тайны? Или ей все это всего лишь кажется?

Его портрет в холле. Портрет, который она не рисовала, но который виделся ей в мечтах. Окруженный свечами и мертвыми розами. В великолепной золотой раме, свитой вокруг холста, как роскошный венок из золотистого плюща. Клер так долго и четко представляла себе этот портрет, что ничуть не удивилась, когда однажды увидела его у себя в холле. Она не помнила, как его рисовала, но отнеслась к его появлению как к должному.

Он будто был частью дома. Будто вырос прямо из стены и снова мог таким же образом исчезнуть, если Клер отсюда переедет. Все было просто и понятно. Нечто существует рядом с ней, независимо от ее собственных желаний. С этим нужно либо смириться, либо мучиться от страха всю жизнь. Она не хотела бояться собственного дома. Ей хотелось возвращаться сюда без трепета. А значит, стоило привыкнуть к различным сюрпризам и фантазиям.

Клер вошла и кинула свою куртку на кровать, где лежал забытый кем-то голубой камзол с кружевами. Старинный камзол! Или ей это только показалось? Как и отражение, только что мелькнувшее на оконном стекле? Разве может быть реальностью такое красивое лицо?

Она начертила пальцами сердце на запотевшем стекле. Говорят, именно влюбленность делает лица в нашем воображении настолько прекрасными, насколько сильны наши чувства. Самый некрасивый человек может показаться тебе божеством, если ты его любишь. Но если он уродлив… Клер болезненно нахмурилась. Сознание разрывалось от каких-то картинок и вспышек, каких-то воспоминаний. Где-то в глубине памяти звучали голоса: «Иди сюда, Корделия!», «Ты хочешь примерить это платье, Корделия?», «Посмотри, на нем кровь»…

Призрачные голоса доносились словно из длинных коридоров загробного мира, а не из роскошного дворца. Стоило прикрыть веки, и какофония незнакомых ей голосов станет похожа на жужжащий улей. Запахи амфоры, крови и мускуса затуманят сознание.

Клер попыталась отвлечься. Она приподняла гардины и посмотрела на соседский дом. Свет там был погашен. Наверное, скоро над дверью повесят траурный венок. Скоро ли будут похороны? И осталось ли от погибших ребят хоть что-то, что можно достойно похоронить? Наверное, в таких случаях обходятся кремацией. Ведь изувеченные мощи недостойны похорон. Или все-таки достойны? Ей что-то припомнилось. И память опять сдавила сознание раскаленным обручем. Клер медленно опустила свои красивые веки с закрученными кверху ресницами и зажмурилась. Она вспоминала ребят, собиравшихся стайкой напротив и включавших по ночам радио на такую громкость, что хотелось позвать полицию. Даже не верилось, что их больше нет. Что все они мертвы. Все до единого. Как такое могло случиться? Как вообще происходят такие нелепые несчастные случаи? Всегда ли они бывают жестокими и непоправимыми?

Клер казалось, что она знает ответ. И ее это пугало. Особенно жутким выглядело то, что несчастья начали происходить прямо у нее под окнами. Что, если в следующий раз несчастье случится с ней самой?