Цена магии - Денис Лукьянов

— Эээ… так что конкретно мы должны научится делать, господин Ширпотрепп? — послышался голос.

— Например, то же, то же!.. что я сделал вчера.

— Вы про этот огромный огненный шар, который так страшно полыхал и чуть не разнес здесь все?

— Именно! Именно! Для начала — попробуйте лизнуть карамель, и почувствуйте… как можете творить настоящую… настоящую!.. магию.

— В тот раз это как-то не очень получилось ни у кого, кроме вас. И я, например, очень плохо себя чувствую… — пожаловалась госпожа Финтифлюх, беспомощно шмыгая носом.

— Наверное, не стоило превращать карамель в порошок и занюхивать ее… — предположил Ш’Мяк, с сочувствием смотря на женщину. В конце концов, все они здесь были коллегами — коллегами, желавшими чего-то большего в своей жизни. Но им не давали этого, и тогда… они все-таки решились на это.

— Возможно, Ш’Мяк. Возможно! — господин Ширпотрепп продолжал забивать ненужные интонационные гвозди. — Но проблема, скорее, не в этом. Вам просто нужно попробовать еще, ваш главный враг — это страх, страх!

— Я читал газеты, — продолжил хозяин инновационного хостела. — Пишут, что двое просто испарились после этой карамели. Нет, неправильное выражение — они исчезли в никуда.

— Побочные эффекты! — поддакнул кто-то из торговцев, что собрались под улицами.

Ширпотрепп тяжело вздохнул. Он не винил никого из собравшихся — все, кто находился сейчас в стоках, включая его самого, были простыми предпринимателями — амбициозными и имеющими свои… примеры для подражания. Никто из них в принципе не понимал, как должно пройти то, что они задумали — но у Ширпотреппа, как у лидера, в голове уже назревала картина. Хотя, это скорее был сырой карандашный набросок, скетч на дешевой бумаге — но он был, существовал, постепенно покрывался краской и становился реальностью.

Главное — правильно научиться пользоваться карамелью. Никто из тех, кто был здесь, под улицами, не был идиотом. Все умели думать: кто-то — больше, кто-то — меньше. И все осознавали, что побочные эффекты — неотъемлемая часть представления.

— Не попробуйте — не узнаете, не узнаете! Но тогда не будет ничего — и мы все продолжим существовать так же… так же!.. как сейчас. Никакие мечты не станут явью, и вы никогда не будете похожи на своих идеалов. Вот вы, господин Ш’Мяк? Как вы можете хотеть быть как великий… великий!.. Фуст, не испытав то, без чего мы все проиграем.

Хозяин хостела закатил глаза — словно представляя, как он превращается в создателя Философского Камня.

— А вы? Вы! Госпожа Финтифлюх, сможете ли вы достигнуть той же элегантности, которой обладает Дона Роза?

— Модный дом из двух этажей, с большой мастерской и кучей цветных ниток… — закрыв глаза, просмаковала женщина с рыжими волосами. Она, видимо, не имела ни малейшего представления о «бизнесе» Доны Розы — кроме, конечно же, чайной его стороны.

— Именно! Но ничего этого не будет, не будет! Если мы не заставим проклятое Правительство дать нам развиваться… дать нам идти на риски… дать нам пробовать, пробовать!

— Это все хорошо, — заметил кто-то из собравшихся. — Но побочные эффекты…

— Я знаю, как решить проблему. Этим! — господин Ширпотрепп подпрыгнул на месте, а потом обнажил запястье — на нем красовалась красноватая татуировка, изображающая непонятно что. Она блестела в тусклом свете ламп.

Да, он и так собирался ошеломить всех этим. И ему это удалось.

— Как нас защитит татуировка?! — всплеснул руками Ш’Мяк.

— Бессмыслица! — подтвердила госпожа Финтифлюх.

— Вы когда-нибудь слышали… слышали!.. о прививках? — ухмыльнулся глава собрания анонимных нытиков. — Глупый вопрос. Я знаю, что слышали. А теперь представьте себе — прививка от магии… магии!.. от побочных эффектов. Пускай тело привыкнет к этой карамели, а потом… сами понимаете, что потом.

Люди вокруг одобрительно зашептались, и шепот перерос в довольные реплики, которые, для экономии пространства, можно и опустить. Когда все собравшиеся чуть приутихли, Ширпотрепп продолжил, не опуская руки.

— Мы получим свои права! И тогда, это место станет таким же, как Златногрск — оно станет вторым… вторым!.. Златногрском, если не лучше. И тогда мы будем кумирами других… Тогда, кода святыни будут гореть…

Лица засияли, поярче ламп, освещающих это место. Вода неумолимо журчала, но присутствующие не замечали ее шума. Да, они все этого хотели — все, включая его самого. Они фанатели (Ш’Мяк бы добавил, что это самое подходящее слово) от города возможностей, города Платза, фанатели от его жителей, которых ненароком возводили в своих головах чуть ли не в лик святых. Они хотели быть похожими на них — быть такими же успешными и гениальными, но у них ничего не получалось…

И тогда, они поняли, в чем дело. И решили действовать.

Ширпотрепп тоже фанател от своего кумира — и им, как не странно, был великий и ужасный «как бы мэр» города.

Что-то засветилось под улицами — что-то, намного ярче тусклых магических ламп. А потом куда-то вдаль улетел огромный огненный шар, разрушая невидимые магические потоки и колебля не только магию, но и саму нестабильность, силу мироздания. Еще немного, и волшебные фонари перегрузились бы, а голема, тихо стоявшего в углу, вырубило. Ткань реальности в этом месте, нити магии в сплетении с временем и материей, эта огромная космологическая коса могла бы порваться, как гитарная струна. Но все они ждали, что рухнет нечто совсем другое. Совсем не замечая песни философов, которая для них была чертовски важна.

А они пели…

Платз не слышал пения, но каким-то образом слушал его, и делал это вовсе не ушами, а чем-то незримым.

Хотя, не будем о высоком. На самом деле Платз просто сидел в забегаловке.

Честно говоря, забегаловкой это место назвать было сложно. «Сердце дракона» — так называлось заведение, создатель которого решил покаламбурить и соединить названия города с самой частой архитектурной деталью. Это место было слишком маленьким, чтобы считаться рестораном, но при этом слишком роскошным, чтобы быть кабаком или таверной. Сюда приходили люди, которым хотелось поесть быстро, но со вкусом — и желательно попить из красивых и сверкающий от частоты бокалов и чашек, чем из обычных, иногда заляпанных.

Заведение расположилось прямо на Аметистовой Улице, недалеко от главной площади. Пропустить его было трудно — по обе стороны от крыльца стояли две небольшие колонны, которые обвивали каменные драконы, и даже кирпич, из которого здание было выстроено, чем-то напоминал чешую.

Платзу не понравилась вывеска — всего лишь название с изображением горящего сердечка. Нет, она не должна быть такой — она должна бросаться в глаза за километр. Любой Златногорский дурак знал, что хорошая вывеска — половина дела. И будь здесь такая же яркая табличка над входной дверью, дела у хозяев пошли бы намного лучше.

Но Платз отпустил эту мысль, как только вошел. В конце концов, это не Златногорск. Чему тут удивляться?