Мертвая бухта - Владимир Колычев

Я поздоровался с женщиной, она ответила мне тем же.

– Не приехала Марта? – Баба Варя вроде как спрашивала, но при этом утверждала.

– Да нет вроде. – Я настороженно смотрел на нее. Бить она меня не собиралась, но словом уколоть могла.

– А ты вчера у ней не лазил? – кивком показала она за ворота.

– Нет.

– А то ночью кто-то ходил.

– Ночью?

– Ну, мы с Дмитрием Васильевичем подумали, что это ты мог… – хитро сощурилась баба Варя.

Все правильно, шила в мешке не утаишь. Тянуло меня к Марте, да и она захаживала ко мне, а у соседей глаза везде: и на затылке, и на «глухой» стене дома.

– Не лазил я у ней, – сказал я, передразнивая ее.

Впрочем, она этого и не заметила, спросила шепотом:

– Может, муж ее приходил? – и бросила взгляд по сторонам, изображая суеверный ужас. Хотя на самом деле ее распирало не от страха, а от любопытства.

– Какой муж? Он же давно умер.

– Но кто-то же к ней приходил.

– Кто вам такое сказал?

– Игорь, ну ты что, совсем за дуру меня держишь? – вытаращилась на меня баба Варя.

– Царь, говорят, не настоящий, – подмигнул я ей.

– Какой царь?

– Не настоящий!

Я попрощался с бабой Варей и пошел к морю. Через кладбище. Она смотрела мне вслед все время, пока я мог видеть ее.

На обратном пути я заглянул во двор к Марте и увидел белый «Мерседес», который она почему-то не поставила в гараж. Звонить не стал, она сама вышла ко мне, торопливо поздоровалась кивком, открыла калитку. Брючный костюм на ней изумрудного цвета, туфли на среднем, но тонком каблуке. Волосы уложены, плотный макияж, который она еще не успела смыть. Похоже, только-только приехала.

– Бабу Варю не видела? – спросил я.

– Только что ушла, – взволнованно кивнула она.

– Если ты думаешь, что это я шарился у тебя во дворе…

– И в доме тоже, – внимательно посмотрела на меня Марта.

– Это не я!

– Может, Артем?

– Ну, он мог вернуться…

– Когда ты его видел? – Судя по выражению ее лица, этот вопрос волновал Марту больше всего.

– Вчера видел. Когда с моря возвращался…

– А на море долго был?

– Ну, часа полтора-два.

– Когда ты Артема видел, я уже к Горячему Ключу подъезжала.

– И сразу к зятю?

– Артем не мог опередить меня!

Не знаю, хотела ли Марта ошеломить меня, но сама она точно была в замешательстве.

– Кого же я тогда видел?

– Кого?

– А кто еще мог быть похож на твоего мужа?

– Ты видел Семена? – Марта потрясенно вцепилась мне в руку.

Я видел в ее глазах страх, растерянность, но губы при этом растягивались в улыбке. Ее и пугало возвращение мужа, и в то же время она хотела видеть его.

– Артем не очень похож на твоего мужа, – сказал я. – Если без грима… Может, и этот был в гриме?

– Кто – этот? Кому это нужно?

– Зятю твоему. Он, видимо, уже не может остановиться…

– Я уволила его, – кивнула Марта. – Сказала, чтобы он больше не появлялся мне на глаза.

– Ты сказала, а он приехал… Дверь в дом взламывали или ключом открыли?

– Ключом.

– У Паши мог быть ключ?

– Мог.

– Ты внимательно смотрела, может, он заминировал дом?

– Ну нет… – нервно глянула на меня Марта.

– А вдруг?

– Ну, я, конечно, посмотрю…

– А если взорвешься?

– Ну, я осторожно…

– А умереть страшно? – Этот вопрос я задал неожиданно для нее, но прежде всего для себя.

– Почему мне должно быть не страшно? – Марта сначала удивилась, а потом уже задумалась. Когда-то она говорила, что ей умереть совсем не страшно. Совсем недавно говорила. – На самом деле умереть не страшно… – пробормотала она. – Просто не хотелось бы на куски…

– Да нет, я думаю, что бомба – это слишком. Гораздо легче было пробить тебе колесо. Или тормоза подрезать. Серпантин у нас крутой…

Действительно, если бы Паша хотел убить Марту, он мог подстроить ей автокатастрофу.

– И Семену могли тормоза подрезать, – сказала она, в раздумье приложив палец к подбородку.

– И кто это мог сделать?

– Ну, были у него там проблемы… – Марта отмахнулась – не от меня, а от темы, которая уводила ее в сторону от разговора.

– Что за проблемы?

– Я же не сказала, что ему подрезали тормоза. Я сказала, что могли…

– Кто?

– Да никто… Просто он гнал как угорелый… Кого ты мог видеть вчера на кладбище?

– Не знаю.

– Этот человек был в гриме?

– Не знаю.

– Но это же было днем. А днем грим виден хорошо…

– Это если присмотреться, а я видел его мельком.

– На кладбище видел?

– Он мог скинуть меня со скалы вниз.

– Кто? Семен?

– Чтобы я не приставал к его жене. – Я хотел пошутить, но вряд ли моя улыбка показалась Марте веселой.

– Может, это он приходил ко мне? – От нервного возбуждения у нее вибрировал голос.

– У тебя ничего не пропало?

– Да нет…

– А с чего ты взяла, что в доме кто-то был?

– На столе стакан пустой, кто-то пил виски. Бутылка неполная… И накидка на диване смята, как будто кто-то сидел…

– Выпил, посидел, покурил…

– Нет, Семен не курил, бросил.

– На том свете закурил. На том свете уже не вредно.

– Не смешно! – косо глянула на меня Марта.

– Если он виски пил, на стакане слюна осталась. Экспертизу ДНК можно провести. Вопрос только, где образец слюны брать? Эксгумацию нужно проводить… Вдруг тебя признают сумасшедшей?

– Если я займусь этим, то да.

– Поздравляю вас, Марта Марковна, мистификация продолжается. Ваш зять не успокоится, пока не допечет вас.

– И что мне делать?

– Не обращать на него внимания. Вести себя так, как будто ничего не происходит… И мы спокойно можем сходить в кино.

– В кино?

– И съесть по мороженому. К бокалу коньяка.

– Ты это серьезно?

– Если, конечно, не хочешь окончательно сойти с ума.