Аватар бога - Алексей Атеев

– Все равно я знаю, куда они направляются, – произнес он в пространство, словно оправдываясь. В это мгновение впереди что-то произошло.

– Смотрите! – заорал Толя. Красные фонари резко вильнули вправо.

– Ого! – воскликнул Суворов. – Вот и доигрались!

– Где же они? – недоуменно произнес Толя.

– В поле улетели, – удовлетворенно объяснил Суворов. – То, что и нужно. – Он проехал еще немного и выключил двигатель. – Ну что ж, пойдем посмотрим, за кем это мы гнались.

Они вышли из машины, даже Валюн, кряхтя, покинул заднее сиденье. Луч мощного суворовского фонаря выхватывал из мрака заросли бурьяна, лужи, сурчиные норы.

– Вон, видишь?

Толя вгляделся в темноту. «Мерседес» лежал на боку. Его широкие протекторы с налипшими комьями земли напоминали гигантские галоши, в лучах фонаря тускло поблескивал кузов. Следопыты приблизились. Пахло бензином, маслом и еще чем-то сладковатым, видимо, тормозной жидкостью.

– Все раскурочено, – заметил Суворов. – Ну-ка, посмотрим. – Он посветил сквозь стекло внутрь. – Н-да! Не зря говорят: тише едешь, дальше будешь. Нужно их вытащить оттуда. Возни много, но деваться некуда. – Он попытался открыть переднюю дверцу. – Заклинило… – Однако задняя дверь подалась. – Похоже, все готовы, – констатировал он, освещая перекрученные тела. – Толя, помоги!

Первый извлеченный оказался, как сообщил Валюн, Мефодием.

– Тяжел, – заметил Суворов. – Этот, что ли, тебя бил? Радуйся, ты отомщен.

Труп следующего пассажира оказался крепко зажат сместившимися сиденьями. Сколько ни тянули за ноги, вытащить не удавалось.

– Я сейчас принесу монтировку, попытаемся открыть переднюю дверь. – Суворов убежал к машине.

– Кошмар! – произнес Валюн, освещая размозженную голову Мефодия. – Меня сейчас вырвет.

– Только этого не хватало. Потерпи.

Вернулся Суворов с монтировкой, и они с Толей налегли на переднюю дверь, та со скрежетом поддалась. Рывком выдернули пассажира, он слабо застонал от боли.

– Да он живой! – Суворов осветил верхнюю часть туловища. – Райский?

Залитое кровью лицо с выбитым глазом с трудом поддавалось идентификации, и все же сомнений почти не было. Перед ними находился тот, кого они столь напряженно искали.

– Эй ты, пресса, давай сюда! И поторапливайся, не время прохлаждаться! Этот, что ли, тебя допрашивал?

Валюн, морщась и гримасничая, рассматривал пострадавшего.

– Не уверен, – наконец произнес он, – тот бородатый… А так вроде похож. В больницу везти нужно.

– В больницу… – задумчиво повторил Суворов. – Вообще-то, конечно… Но это не входит в мои планы. Сейчас… – Он вновь скрылся, но почти тотчас же вернулся. В руках у него оказалась тряпка, смоченная водой. Суворов наклонился и стал протирать лицо пострадавшего. – Теперь смотри внимательно, – обратился он к Валюну. – Он?

– Да, – закивал журналист.

– Уверен?

– Почти.

– Опять почти! Толя?..

– Вроде похож…

– Ладно. Тогда я его запечатлею для истории. – Сверкнула вспышка фотоаппарата. Суворов сделал несколько снимков. – Достаточно. Скоро рассветет, и машину будет хорошо видно с дороги. А нам светиться ни к чему. Конечно, нужно бы достать и остальных, но вряд ли получится. – Он вновь нагнулся и взял Райского за руку. – Пульс вроде прослушивается. – Достал мобильный телефон, набрал номер: – Милиция? Хочу сделать сообщение. На сорок восьмом километре произошла авария. Есть погибшие и раненый. Машина? «Мерседес». Да, «Скорая» нужна… – И нажал кнопку отключения. – Минут через пятнадцать-двадцать сюда приедут, так что помощь ему окажут. Можете не волноваться. А нам пора сматываться.

Все складывалось, в общем-то, неплохо. Во всяком случае, пока. Теперь осталось только позвонить и доложить заказчику о результатах, подкрепив их снимками, сделанными на месте аварии. Непосредственная работа выполнена, а что случится с фигурантом дальше, его мало интересует. Так размышлял Суворов, попивая кофе на кухне собственной квартиры.

Он вернулся домой, когда утро было в полном разгаре, принял ванну и тут же лег спать, даже не позавтракав. Зато сейчас чувствует себя отлично, словно и не провел сутки на ногах.

Суворов взглянул на часы: почти четыре. Нужно ехать за снимками. А потом он наберет номер телефона, предъявит доказательства, получит гонорар и выкинет Райского из головы.

В фотоателье оказалось совсем пусто. Приемщица сунула ему пакет с фотографиями и вновь уткнулась в журнал. Суворов достал снимки, взглянул, и земля поплыла у него из-под ног: на глянцевой фотографии ничего не было! Нет, изображение, конечно, имелось. Кусок земли, трава, какой-то мусор… На самом краю фотографии чьи-то ноги в кроссовках… Трясущимися руками он стал лихорадочно перебирать остальные снимки. Та же картина! Ни малейших следов присутствия лежавшего на земле человека.

– Тут какая-то ошибка, – обратился он к приемщице.

– Что случилось?

– Это не мои снимки!

– Как это не ваши? – Она мельком взглянула на фотографии, потом на квитанцию. – Вы же Суворов?

Тот согласно кивнул.

– Тогда все правильно, уж не знаю, что вы снимали.

– Пакеты не перепутаны?

– Извините, у нас такого не бывает.

– Можно взглянуть на другие фотографии? Ну, которые напечатаны сегодня.

– Не полагается! А вы, гражданин, когда снимали, возможно, находились в подпитии? Поэтому у вас ничего и не получилось, – иронически заметила она. – И потом, ведь на снимках стоит время и дата съемки.

Суворов присмотрелся. Действительно! Все совпадало. Значит, произошедшая авария – очередная иллюзия?

– Бывает, – прокомментировала приемщица, – снимают одно, а на фотографии совсем другое. Вот позавчера…

Но Суворов не стал дожидаться рассказа о том, что случилось позавчера, и опрометью выскочил вон. Он стоял на тротуаре, сжимая в руках бесполезные теперь фотографии, и бессмысленно таращился на свой «Фольксваген». Все рухнуло. Бессонная ночь, проведенная в компании двух олухов, дурацкие гонки неизвестно за кем. Да и был ли вообще проклятый «Мерседес»? Что он теперь скажет клиенту? Как будет отчитываться о проделанной работе?

В это мгновение зазвонил мобильник…

Вот и все. Они! Теперь не убежишь! Хотя можно и не отвечать.

Зуммер телефона пиликал и пиликал, надрывая душу. Суворов достал трубку, повертел ее в руках и в сердцах хотел швырнуть на асфальт под колеса проезжающего транспорта, но передумал и нажал кнопку. На том конце линии оказался вовсе не клиент, а Толя.

– Он нашелся! – проорал парень.

– Кто? – не понял Суворов.