Приют для миллионера - Александра Микс

Закончив переодевания, беру сумку с вещами, готовая вернуться наконец домой. Мне снова требуется перерыв, я окончательно запуталась в том, что происходит. А разобраться смогу только поставив это все на паузу.

Росс преграждает мне дорогу.

Делаю шаг в сторону, но он снова не дает пройти.

— Сумку поставь.

— Ты не будешь решать за меня, что мне делать.

— И не собирался, но сегодня ты останешься здесь.

Отталкиваю его и прохожу мимо, замечая, как Мартин закатывает глаза.

Он неторопливо следует за мной, что-то бурча себе под нос, но слов я разобрать не могу.

В гостиной миссис Росс все еще задыхается от возмущения, но на этот раз сидя на диване.

Снова поистине страдальческий взгляд в мою сторону, кричащий: «Нет, у моего сына не может быть такой девушки!»

А ведь Мартин так и не закончил фразу. Он лишь сказал: «Моя…». Видимо, миссис Росс сделала убийственный для себя вывод.

При виде нее мой азарт вспыхивает с новой силой, и я вспоминаю о своей маленькой проказе.

— Милый, — громко зову я Мартина, хотя он стоит точно за моей спиной. — Для этих вещей не хватило места. Нужно расширить гардеробную.

Бедная женщина поперхивается кофе, чуть ли не разливая напиток на себя.

Я снисходительно оглядываю ее:

— Осторожнее, миссис Росс, а то и эту чашку разобьете. Нам так никаких сервизов не хватит.

Мартину достаточно нескольких секунд, чтобы разгадать мой сценарий, и он тут же, как и любой бизнесмен, использует это в свою пользу.

— Конечно, любимая, — мужчина притягивает меня за шею к себе и впивается в мои губы.

Под причитания Идиллии Росс Мартин отчаянно целует меня, а отбиваюсь, заранее зная, что это бесполезно. В попытках прервать поцелуй, я стараюсь уловить нотки наслаждения от его поступка, впитав в себя эти прикосновения на несколько дней вперед. Вдруг больше не случится.

И о чем я только думаю? Удивляюсь самой себе и своим мыслям. В какой момент Мартин Росс так основательно закрепился в моей голове?

Я все-таки вырываюсь из рук мужчины и влепляю ему звонкую пощечину:

— Спятил?

Женщина замолкает, слегка ошарашенная моей выходкой. Я не разобрала не единого слова, пока она ворчала, но безумно рада, что смогла ее заткнуть.

Я в голос начинаю смеяться.

Мартин разражается смехом вместе со мной, понимая, как глупо мы выглядим.

Я смотрю на Росса и почему-то чувствую себя такой счастливой.

Со Стоком все было иначе: не было искреннего смеха, забавных ситуаций. Он просто ухаживал за мной, а я позволяла ему это делать. Потом постель, мероприятия, бизнес. Все богато, монотонно, по расписанию.

И я привыкла к этим отношениям без эмоций, спонтанности и непредсказуемости, проще говоря, я утонула в болоте чужих правил.

Не скажу, что меня это устраивало, но все шло своим чередом.

С появлением Росса все круто изменилось. Он заставляет меня правильно чувствовать, делать то, что делают нормальные люди. Это пугает меня настолько, что я хочу сбежать. Ведь я от этого отвыкла.

Продолжая смеяться, пячусь к выходу, распахиваю дверь и просто ухожу. Вот так странно, по-дурацки, но мне плевать.

Если бы я и хотела произвести на Идиллию Росс впечатление, то у меня это однозначно получилось. Встречу со мной она не забудет еще очень долго.

Во дворе меня догоняет Мартин, всячески пытаясь остановить.

Но задерживаться в этом доме мне не хочется, да еще и в компании его матери.

Я упорно сопротивляюсь, имея на это множество причин, которые, естественно, никогда не озвучу вслух. Росс бьется в закрытую дверь, что я захлопнула сама и не открою ни при каких обстоятельствах.

Когда уговоры изрядно надоедают Мартину, он выдает:

— Примерно к полудню Сток уже будет на ногах, еще через час он узнает, что вчера ты ушла, с вещами, со мной.

Слышу, как сердце ускоряет свой ритм, и я делаю несколько глубоких вдохов, чтобы предотвратить незваную панику.

Мартин понимает, что надавил куда нужно и нехотя добавляет:

— Я не смогу обеспечить твою безопасность, пока ты этому препятствуешь.

Мне хватает всего несколько секунд, чтобы понять недвусмысленную фразу мужчины. Он говорит о чем-то конкретном, о чем-то слишком важном для моей жизни.

— О какой безопасности ты говоришь?

Росс чертыхается, осознавая, что сболтнул лишнего, а потому вопрос остается без ответа.

Мартин нервно вырывает сумку из моих рук:

— Бога ради, Эйва, просто вернись в дом.

Топчусь на месте, не зная, что делать. Инстинктивно начинаю озираться по сторонам, словно пытаясь найти то, что мне угрожает. Ситуацию усугубляет непрошеная паническая атака, не позволяющая трезво мыслить. В голове начинает все путаться, и я перестаю отдавать себе отчёт.

Росс подставляет мне руку, позволяя опереться на нее.

— Давай, просто дыши, — делает вдохи вместе со мной.

Смотрю в его глаза, наполненные уверенностью и спокойствием, и поневоле впадаю в некий транс успокоения.

— Хорошо, но мы поговорим. Без твоей матери.

Он соглашается, лишь бы я перестала спорить.

Его поведение плодит догадки в моей голове и копит опасный для психики страх. Про воображение сейчас лучше не вспоминать, иначе начнется открытый показ фильма ужасов.

Спустя несколько часов, мы все же остаемся с Мартином наедине.

Его мать всеми возможными способами пыталась выпроводить меня, но Росс поставил точку в этом вопросе, заставив ее уехать. Он не ругался с ней, не повышал тон, просто немного надавил так, как умеют настоящие мужчины.

Гостиная, я, он и пара чашек кофе, согревающих нашу беседу.

Мартин совершенно расслаблен, но намеки на нервозность проскальзывает в его движениях. Очевидно, он обдумывает способы убеждения.

— Объяснишь? — не выдерживаю этой тягомотины.

— Попытаюсь.

— Ты знаешь о Стоке то, чего не знаю я. Это уже понятно. Но причем тут моя безопасность?

— Ты ничего о нем не знаешь. Абсолютно ничего, Эйва.

— А ты, значит, знаешь?

Он опускает голову, разглядывая свои ботинки. О чем думает, остается только гадать, но пытать его придется долго. Отступать я не намерена, а потому встаю и подсаживаюсь ближе к нему.

— Мартин, твое молчание делает только хуже. Я не смогу понять, что происходит, если не буду знать детали.

Мужчина ухмыляется. Черты его лица заостряются, когда он резко поднимает на меня глаза. Взгляд внимательный, испытующий, будто решает, говорить ли мне больше, чем положено.