Шёпот ветра - Ольга Заушицына

Бетонный мегаполис продолжал мелькать за окном, открывая привычные глазу виды. Странно, еще совсем недавно я считала этот город чужим и холодным. Бездушной грудой металла и камня, что так отличалась от моего родного края. Однако, с течением времени человек способен полюбить всё, даже камень…

— Вить, останови здесь, — обратилась к водителю, когда машина поравнялась с главным корпусом моего университета.

— Ты что, собралась на пары в пять утра? — не смогла не съязвить Инга, пока автомобиль парковался возле серой высотки, что шпилем тянулась к небу.

— Ха-ха! До пятницы, — придумывать какую-то колкость в ответ было лень. — Спасибо, что подбросил, Вить, — обратилась уже к нашему провожатому, распахивая дверцу.

— Всегда пожалуйста, Катрин, — парень мне игриво подмигнул, вызвав на лице коллеги ехидную усмешку.

— Ладно, пока, — я выбралась из салона, намереваясь поскорее уйти, но Инга меня остановила:

— Эй, погоди! На! — девушка протянула белый пакет с логотипом популярного магазина одежды. — С днем рождения, Катька!

— Откуда ты…

— Секрет фирмы, — усмехнулась Инга. — Ну, бери же! Я спать хочу, между прочим! — нетерпеливо потребовала она, тряхнув длинными медовыми волосами.

— Не стоило, — я неловко взяла пакет, чувствуя, что принимая его, обременяю себя лишними обязательствами. На работе я старалась по минимуму рассказывать о себе. Работа была другой жизнью, ролью, которую доводилось играть ради денег. Листком в моей судьбе, который я потом обязательно вырву и сожгу. А подарок незримо превращал мою выдумку в реальность…

— Не за что, — фыркнула Инга. — Лучше выпей за мое здоровье, когда отмечать будете. Ладно, Вить, погнали, — она хлопнула дверью перед моим носом, не став слушать очередное «спасибо». Хотя, так даже лучше — мне всегда было трудно благодарить людей.

«Вот ты и постарела еще на один год, Сватова», — мысленно поздравила саму себя, разглядывая алый сверток в пакете.

Весенний ветер взметнул длинными локонами, заставив позабыть о подарке. Стянув с запястья резинку, я ловко собрала волосы в хвост, пока тяжелые пряди еще не успели прилипнуть к накрашенным блеском губам. Мне было лень снимать макияж после выступления, а еще меньше хотелось мыть шевелюру в такую рань. Все желания сейчас умещались в одно ёмкое слово — сон.

Натянув на голову любимые наушники, и еще раз окинув взглядом здание ненаглядной альма-матер, которое без толп студентов выглядело непривычно притихшим, я двинула в направлении родной общаги.

Навстречу ветру.

Казалось, что в его тихом шорохе, в нежных касаниях к моему лицу, таилось обещание чуда. Но я больше не верила в чудеса.

А ветер все пел, шептал, уговаривал распахнуть навстречу руки. Я лишь горько усмехнулась, подставляя лицо под лучи восходящего солнца…

Знакомый голос звучал в наушниках. Он, как и ветер, пел о любви:

Мы урывками…

Мы отрывками станем фраз.

То ли не были, то ли есть. Здесь, не сейчас.

Мы украдены. И не найдены.

Мы — никто.

Нас и не было.

Но мы были ведь?

Так давно…

Бежать было решительно некуда.

Родная комнатка, что служила мне пристанищем вот уже три года, сейчас казалась особенно крошечной и почему-то навевала мысли о ловушках.

Возможно, дело было в выцветших обоях с абстрактным узором и потрепанной ковровой дорожке. Или же во всем виноват Крис Хемсворт, что взирал на меня сегодня особенно осуждающе. Будто прознал, как я раскритиковала его игру в последнем фильме. Но мне совершенно не удавалось отделаться от ощущения опасности.

Розовой такой и со стразиками.

— Нет, нет и еще раз нет, Кузнецова! — я испуганно отшатнулась, узрев очередной «шедевр» с алиэкспресса, а подруга, не сдавая захваченных позиций, продолжала напирать:

— Ничего ты не понимаешь, Сватова! Это же почти Валентино! И размер вроде твой. Мне вот мало оказалось…Надевай! Я хочу посмотреть, как оно сядет.

Перед моим лицом вновь замаячил розовый клочок ткани. В тусклом свете лампы стразы напоминали алые брызги крови…

Что ж, Лизка сама не оставила мне выбора.

— Это ты специально, да-а? — с обидой в голосе протянула я. Если не получалось достичь свободы самовыражения рациональным путем, в дело шел путь эмоциональный. Короче говоря, давить на жалость, на совесть, ну и на всё, что там давится. — Чтобы на фоне меня лучше перед этим своим восьмым выглядеть, да-а? Тебе что, парень из того дурацкого блокнота дороже подруги? — в конец «разобиделась» я и даже шмыгнула носом для правдоподобности.

Про блокнот, кстати, это не шутка. У Кузнецовой реально имелся маленький черный блокнотик в прочном кожаном переплете. Но в противовес устоявшемуся мнению, Лизка записывала туда отнюдь не имена врагов. В её жизни данная категория людей, если честно, отсутствовала. Добрая и милая, к тому же староста группы, Кузнецова нравилась всем без разбору, как студентам, так и преподам. От последних, к слову, имела огромную выгоду в виде сплошных «автоматов». Чему я иногда страшно завидовала. На нашей кафедре журналистики водились такие древние и злобные мастодонты, что зачет порой приходилось добывать, как в каменном веке — взяткой.

Так вот, то ли на бывшую светловолосую головушку подруги сказалось воздействие краски, то ли её окончательно достало кокетничать с некоторыми мастодонтами (должность старосты обязывала), но ровно две недели назад Лизка твердо решила: журналистика не для нее!

А куда может податься девушка без особой цели в жизни и хоть малейшей возможности реализовать какую-никакую цель? Правильно, замуж! Вот и Лизавета пошла в этом направлении. И надо заметить пошла уверенно. Подтверждением тому служил вышеупомянутый блокнотик, где на данный момент значилось десять кандидатур и наиболее ценная информация на них. То бишь, наличие движимого и недвижимого имущества.

Несмотря на рьяное желание обязать себя узами брака, Лизка дурой не была и считала если «обязываться», то только кем-то богатым и перспективным.

— Ну не хочешь надевать, так и скажи, — рыжая развернулась к шкафу, вешая тряпку на место. — Зачем спектакль устраивать? И перестань называть их по номеркам! Ты представляешь, что могут подумать обо мне люди?!

— Значит, мое мнение тебя не волнует? — фыркнула я в ответ, растянувшись на своей узкой односпалке. Мой взгляд привычно скользнул к старенькой акустической гитаре, что одиноко висела на ближней стене. Она напоминала мне о доме. А ещё о человеке, который не давал о себе знать вот уже три года. Пальцы тут же знакомо закололо от навязчивого желания взять телефон и…

«Ты не будешь гуглить, Краснова! Ты выше этого!» — строго осадила я саму себя и попробовала сосредоточиться на Лизкиной болтовне: