Метаморфозы. Тетралогия - Марина и Сергей Дяченко

а оно останется, и через десяток-другой лет все станет как раньше. Пока не появится очередной бедолага… Что-то мне кажется, я не первый, кто эту машинку использовал по назначению. И не последний.

Арсен пощупал сиденье под собой. Сухое, вот счастье-то. В той «Шкоде» (так это была «Шкода»!), что влетела под самосвал, сиденье мокрое наверняка. И никого нет. Машина-призрак.

– Думаешь, после этого я буду на тебя работать?

– А у тебя есть выбор? – грустно спросил Максим.

Машина наконец-то миновала перекресток и снова остановилась.

– Посмотри там, в «бардачке», – все так же грустно сказал Максим.

Арсен открыл пластиковую дверцу. «Бардачок» был забит дисками в тонких прозрачных коробочках. Первые два диска, малиновые, с логотипом неизвестной фирмы, были подписаны маркером: «Аня». «Толик».

– Врешь ты все, – выдавил Арсен.

Максим пожал плечами:

– Мне очень жаль. Аня нарушила баланс. Пока она спала с Иваном, любила Ивана, слушалась Ивана, все шло по правилам. Но когда она захотела удивить Ивана, сравняться с Иваном, доказать, что она не просто телка, а еще и сильная личность…

– Замолчи.

– Это не игры, не бойся. Твои товарищи теперь – программы. Они потеряли часть функциональности, но зато не будут спрашивать, этично ли сносить защиту чужого компа или держать в Сети пятьдесят фальшивых ЖЖ-юзеров.

Арсен повернул диск с надписью «Аня» и увидел на его светлой, зеркальной стороне отражение своего лица.

Она такая же утилита для Максима, как я, подумал он, глядя себе в глаза. Но только мною манипулировали, развлекая, почесывая брюшко, подкармливая самолюбие лестью. Аню держали на поводке, используя натуральную любовь. Настоящую, без примесей, жертвенную, такую, как у Тристана и Изольды.

– Ты заморочился? – озабоченно спросил Максим. – Не заморачивайся, послушай старого друга. Вопрос стоит просто: или ты тварь дрожащая, или… нет, прости, это опять какая-то левая цитата. Рад сообщить тебе: по итогам нашего тренинга ты, Арсен, оказался абсолютным лидером. Поздравляю.

Арсен молчал.

– Есть на свете вещи, которые всем нельзя, – Максим подмигнул. – А тебе и мне – можно.

– Бабочек давить, – сказал Арсен. – Можно, я твой ноут возьму?

– Бери, конечно.

На дне «бардачка», под упаковками дисков, лежал тонкий, как лист, ноутбук Максима. Вечно включенный. В кармане Арсена, во внутреннем кармане ветровки, лежал, свернувшись, провод с USB-портом. Не торопясь, с подчеркнутой медлительностью, он выложил содержимое ящика себе на колени, вытащил ноут, сложил диски ровной стопкой и засунул обратно в «бардачок». Щелкнул пластиковым замком.

– Поэтому, Арсен, я считаю ниже своего достоинства тебя запугивать. Или принуждать к чему-то. Потому что ты по интеллекту равен мне… Ты настолько превосходишь среднего человека по всем показателям, что я говорю с тобой на равных.

– Спасибо, – сказал Арсен. – Я оценил доверие… Мне кажется, что ты кое-чего не учел.

– Чего?

– Я тебе равен не только по интеллекту.

– Гм… – Максим замялся. – Ты человек, в этом заключается твоя маленькая слабость.

– Я цифровой, Максим. Я не человек.

– Ты так думаешь?

– Совершенно точно, – сказал Арсен. – И у меня для тебя плохие новости: ты пригрел на груди гадюку.

«Да». Он мысленно нажал Большую Красную Кнопку. Перешел в информацию, перелился в цифру до последней единички и скользнул в USB-порт, как змея в укрытие.

* * *

Нечем дышать. Нечем смотреть. Потоки, оттенки, фантазия оттягивает на себя ресурсы, поэтому обходится без образов-подпорок. Я от дедушки ушел и от бабушки ушел. Я в Сети. Я цифровой.

Красная полоска жизни тает с каждой секундой. Откуда полоска, почему тает, что я делаю не так? Враждебное окружение. Сеть мне враждебна. Мелкие антивирусы бьют, будто электрические разряды, бьют по щупальцам… У меня щупальца?! Проклятая фантазия, на фиг. Я программа, меня много, я дублирую себя, воспроизвожу…

Идиот. Я должен прятаться. Меня мало. Я совсем крохотный. Меня не найти… Ох, как посыпались мои копии, будто метлой их смели. Я сижу под листком тихо, тихо. Я заархивированный файл. Текстовой файл. Ох, тесно, но придется потерпеть.

Он оказался в сетевом дневнике незнакомой женщины. Растекся по ссылкам, и еще растекся, дублируя себя, как письмо счастья. Нашел дневник Марьяны Чабановой. И еще через единицу времени нашел мамин дневник.

Как много ее здесь, ее прежней, из детства. Как пахнет свежемолотым кофе, котлетами, новым пуховым свитером и ее любимыми духами. Вот где она; вот где тепло, а там, по ту сторону монитора, сидит мумия, высохшая оболочка. Последнее сообщение отправлено в Сеть две минуты назад…

«…Дублирую ссылку по просьбе френда… Жестоко избит студент двумя лицами понятно какой национальности, передайте по цепочке дальше…»

«Мама, – написал Арсен в комментах к сообщению, – это я. Ты не волнуйся, если я сегодня не вовремя приду домой. Знай, что у меня все хорошо, связь будем поддерживать через твой журнал…»

«Этот юзер отключил возможность оставлять комментарии анонимным пользователям».

«Я не анонимный пользователь. Я твой сын, Арсен».

«Этот юзер отключил возможность оставлять комментарии анонимным пользователям. Создать свой журнал вы можете по адресу…»

«Арсен, осторожно. Я тебя предупреждал насчет Сети, будет жалко, если тебя прихлопнет антивирусом вместе со всеми резервными копиями».

«Пошел на…».

«Этот юзер не приветствует мат в своем дневнике».

Резко уменьшилось доступное пространство. Более того – усохло время. Арсен покинул дневник и привычно рассыпался копиями – но большая часть из них тут же погибла, как икринки на сухом песке или семена на камне.

«Арсен, осторожно. Выйди, поговорим».

Он не ответил. Рассыпал себя по стандартным игрушкам, идущим на каждом компе, и снова собрался целиком. Нельзя замереть ни на долю секунды, ни на самую крохотную единицу времени. Изменяться, изменяться, обманывать жадные руки, которые шарят в темноте, желая ухватить его. Нет никаких рук, это опять дурацкая образная обманка, фантазия забирает ресурс.

Это не руки. Это сита. Они скользят взад-вперед, и ячейки у них все меньше. Я не смогу все время сквозь них проскальзывать, я уже торможу сам себя. Особенно когда начинаю фантазировать. Моя фантазия губит меня. Фантазия – человеческое свойство. На фиг.

Жгуты пользовательских каналов. Многоголосый треск, не прекращающийся ни на секунду. Я – колебание в Сети, я голос. Один из многих. Меня нет.

Фильтр накрывает болтовню, как парашют, валящийся с неба, накрывает сельский базар. Опять картинка. Я еле успеваю распасться на фрагменты – и собраться снова.

Они сидят у своих окошек – и те, кто работает, и те, кто бездельничает. И дети на экваторе. И старики в тундре. Моими стараниями. Все. Полпланеты спит… Полпланеты в офисах… Торговцы мельком поглядывают на экранчики мобилок, кассиры, улучив минутку, раскладывают пасьянсы. Водители сверяют путь