Демоны в раю - Дмитрий Липскеров

— Делайте, что говорю!

Оглядывая голое тело начлагеря, Кискин выудил из кармана катушку с черными нитками, отмотал немного и эту часть нити повязал вокруг вялого, уныло смотрящего под ноги бывшего достоинства. Завязал на три узла.

— Ты что ж делаешь? — поинтересовался Чмок. — Украшаешь?

— Дело в том, — пояснил фельдшер. — Что в человеке существуют биоритмы. — В течение ночи с мужчиной случаются до семи самопроизвольных эрекций. Человек спит, а все работает на автомате…

— Ты хочешь сказать, что и у меня так же?

— У всех так!

— И у тебя? Ты ж тантрист!

— Физиология у всех одна, — с грустью признался Кискин.

— Так в чем фокус? — не понял Чмок.

— Если ниточка лопнет — я выиграл, если нет — проиграл!

Тут до начлагеря дошло, и он тотчас заторопился спать. Погнал надоевшего Кискина вон, а сам съел сахара кусочек, обильно полив его валерьянкой.

Всю ночь его мучили кошмары. В объятиях Морфея он представал перед собою в образе бородатой женщины. И опять цирк, а его, или «его-ее», ведут на поводке удивлять быдло…

Лишь только сознание своим краешком соединилось с реальностью, лишь только бог сна распустил свои объятия на мгновение, как рука Ивана Чмока откинула одеяло, а сам он мгновенно сел в кровати, оттянул резинку семейных трусов и с замиранием сердца поглядел туда…

Докурив сигарету до половины, помощник Президента РФ уже жалел, что таким тоном разговаривал с генералом… По букве закона охрана ему не подчинялась… В конце концов, врагом больше, врагом меньше…

Он перезвонил через пять минут. Доложил по-военному, четко, без эмоций в голосе.

— Удар головой совпадает со звуком. Были сняты показания видеокамер, совмещение девяносто девять и девять десятых процента. Что-нибудь еще товарищ помощник Президента?

— Товарищ генерал! — он подумал. — Вы хоть сами понимаете, что докладываете?

— Я все понимаю, — продолжал оставаться бесстрастным голос.

— Значит, вы хотите сказать, что пол-Москвы тряхануло от удара головой некоего субъекта о Лобное место?

— Именно так.

Дальше разговаривать было бессмысленно. Не прощаясь, он отключился от связи.

На сегодня он решил закончить работу. В голове созревало мучительное желание стать во главе какой-нибудь революции. И чтобы ее сопровождало неограниченное финансирование… Тихое педантичное планирование развития политических ситуаций в России временами надоедало до отвращения.

Он снял трубку.

— Все, — сказал.

— Хорошо, Валерий Станиславович, — отозвалась секретарша-референт. — Что-нибудь нужно?

— Нет.

Он прошел мимо нее, сухо кивнув.

Она, проработавшая в этом полутемном кремлевском предбаннике шесть лет, видящая из окна лишь один статический пейзаж из трех куполов, на которые даже вороны не отваживались садиться, она на его неласковость давно не обижалась. Если точнее сказать, она никогда не обижалась. Она, не вышедшая из-за шефа замуж, работавшая с ним еще в бизнесе, уже давно чувствовала себя неотъемлемой частью своего руководителя. Она и по телефону отвечала голосом стальным, похожим интонациями на его голос. Если бы не ее самоидентификация с чиновником, она могла бы и сейчас выйти замуж — миловидная, не дура, и лет всего немного за тридцать. Столько губеров и всякого рода знати за шесть лет перевидала… Но какому же губеру захочется жить со своим руководителем?..

Он поднялся на этаж, прошел длинным коридором. Подходя ближе к назначенной цели, он все чаще кивал парням в черных костюмах. Первым кивал слегка, так как это была фэсэошная молодежь с лоснящимися от частой глажки рукавами пиджаков… У самой цели располагались старые гвардейцы. Они владели костюмами, пошитыми в спецателье, и взгляды у них отличались доброжелательностью, в отличие от молодежи, рьяно ожидающей терактов… Последнему из фэсэошников, ближнему к дверям, чиновник пожал руку…

— Один? — спросил, войдя в приемную.

— Один, — ответил дежурный офицер.

Он побарабанил пальцами по двери и, не дожидаясь ответа, вошел.

Президент разговаривал с кем-то по телефону, махнул рукой, приглашая своего подчиненного садиться.

Президент вскоре закончил разговор и, улыбнувшись, поздоровался.

— Привет!

— Здравствуйте…

— Говорил с Гозлиным?

— Послал его на годик из Москвы!

— Вот так вот, — заметил руководитель страны. — Сначала плодим крыс, а потом, чтобы они сдохли, придется топить весь корабль!

— Не придется.

— Дай Бог!

Возникла небольшая пауза.

— Чего хочешь? — ухмыльнулся Президент. — Не разрешу я тебе!

— Сами летаете!

— Я-то на истребителе!

— Какая разница!

— Существенная. Здесь час полета всего. Это раз. Во-вторых — поддержка духа армии. Армия чутко реагирует на то, кто ими командует. Представляешь Брежнева в истребителе?

— Представляю.

— А после полета? 9g?

Помощник Президента улыбнулся.

— Мечты должны сбываться.

— Ну, как ты себе представляешь выпуск новостей? Сегодня к МКС стартовала ракета «Прогресс» с помощником Президента Российской Федерации в качестве бортинженера или туриста?.. Представляешь мировую реакцию? Определенно скажут, что русские совсем взбесились! Бабки палят на дурость!

— А не надо ничего говорить, сообщать в новостях!.. Я — инкогнито… Через два месяца на станции в пересменок никого не будет трое суток, кроме двух наших и американки, которая запала там на одного нашего… В это время можно!.. Да и новости мы контролируем…

Президент задумался.

Он понимал своего подчиненного. Самого распирало попробовать все, что возможно.

— Подумаю, — пообещал. — Чего там стряслось?

— Говорят, какой-то мудак башкой о Лобное место. Я думаю, что совпало с природным катаклизмом каким-нибудь. Надо Гидрометцентр запросить…

— Ты домой?

— Домой.

— Жене привет.

— Спасибо… — он уже было направился к дверям, как вспомнил: — Кстати, забавное письмо почитал.

— Да?

— Старик-ветеран пишет. Смысл письма таков, что, когда Президент, то есть вы, едет в какую-нибудь точку, то движение по трассе перекрывается на час в обе стороны. Старик подсчитал, что если в пробке с одной и другой стороны стоят по тысяче машин, а каждая из них в среднем съедает по семь литров бензина за этот час, то две тысячи машин умножить на семь, то получается четырнадцать тысяч литров. Эти четырнадцать тысяч литров множим на 365 дней, получаем пять миллионов сто с лишним тысяч литров бензина в год, напрасно потерянных. А если сюда приплюсовать Второго, а потом всех губернаторов и их вице… Короче, дед подсчитал, что мы теряем миллион тонн бензина в год только на разъезд высокопоставленных чиновников. Миллиард литров — это почти миллиард долларов. Там дедок еще и про амортизацию, и про стоимость человеческого ресурса… В общем, миллиард…